lunes, 31 de diciembre de 2007

No a todo

Después de un fin de semana de copas, comida, play, chimenea y campo en una casa rural en Grazalema, Cádiz, con mis amigos de la facultad, uno tiene almacenadas varias bromas y situaciones endógenas de esas que en tu grupo son la hostia pero que fuera no se ríe nadie. De esas que dejaremos de decir en un par de semanas porque las vamos a explotar. Somos así de pesados. Sobre todo yo. Pues bien, una de ellas es el noísmo, decir a todo que no como forma de pasarlo bien. Que uno dice algo, pues los demás gritan nooooo sin sentido ninguno. Así de tonto, así de genial harto de Barceló con Limon&Nada de Minute Maid. Pues hoy, día de propósitos, voy a hacer los míos basándome en la teoría noísta: No pienso apuntarme al gimnasio, ni comer y beber menos, ni leer más, ni ver a los amigos a los que más perdidos tengo. Por supuesto no pienso mejorar mi inglés e italiano, ni viajar más ni hacer las cosas un poco más fáciles, sin comerme tanto la cabeza. No voy a hacer nada de eso. Nooooooo. Maaaaal todo. Noísmo. Nihilismo a nuestra manera. (A ver si así hago algo, porque las uvas nunca me han ayudado...)

PD: Lo sé, una foto mía en una cabina de Glasgow con cara de loquito no pega nada aquí; pero, ¿cómo se ilustra el noísmo? pues así mismo...

Banda Sonora: Vamos a poner a una noísta yonki, genial y elegante a la vez. La ínclita Amy Winhouse con este precioso You Know I'm No good. No, no y no.

Leo Pulgamágica o nada es imposible

Cuando era pequeño mis lecturas de almohada tenían dos protagonistas: Roald Dhal y Janosch. Pijama, colcha de colores y libros de Alfaguara. Cero problemas. Inocencia y felicidad. Hoy, en la estantería de mi dormitorio siguen la mayoría de esos libros infantiles. Leo Pulgamágica, de Janosch, es uno de ellos. No sé si era de los que más me gustaba, no recuerdo si era de los que leí más de una vez; pero su título me encanta. Y creo que me gusta tanto porque desde que vi por primera vez jugar a un bajito con la camiseta del Barça, que se llamaba Leo Messi y que hacía malabares con la pelota me acordé de aquel libro. Janosch lo escribió en 1966, cuando Maradona era todavía un niño. Messi nacería en Rosario, Argentina, 21 años después, el 24 de junio de 1987, justo un año y dos días más tarde de que Diego hiciera el gol del siglo en el estadio Azteca. Janosch no tenía ni idea de que había gestado, dos décadas antes de que naciera, el apodo perfecto para el mejor futbolista del mundo en la actualidad. Su cuento hablaba de una pulga prodigiosa que huía, precisamente a lo que se dedica ahora Messi, a escapar de todos. Lionel, Leo, es el único digno sucesor de Maradona. Lo es porque es el mejor y lo es porque ha repetido, calcado, reinventado los dos goles más famosos de el Pelusa. El citado en el Azteca se lo metió al Getafe y la mano de Dios, en el mismo partido ante los ingleses, se lo metió al Espanyol. ¿Casualidad? ¿Destino? A sus 20 años Messi es un veterano de la elite y tiene, si quiere, tres lustros más para seguir liderando el fútbol. Pero la moraleja de esta historia, como siempre, reside en que todo puede ser difícil, pero nunca imposible. El chico con once añitos, en vez de leer a Janosch y Dhal, se pinchaba cada noche dos inyecciones de hormonas porque no crecía. Un tratamiento caro, duro y que casi le deja sin fútbol, porque sus padres no podían pagar los 900 euros mensuales que costaba. Newell's Old Boys, su club entonces, no ayudó demasiado y sus padres se valieron de fundaciones y caridades varias para que el pequeño Leo no lo fuera tanto. River Plate no quiso ficharlo... por bajito, y en estas, un buen día, se presentó con su papá en Barcelona y tras dos semanas esperando en un hotel, el club catalán le hizo una prueba, con 13 años, y lo fichó, como no podía ser de otra forma. El resto de la historia está más que contada. Como dicen en Adidas, Impossible is nothing. Espectacular el spot (versión corta, versión Making off).

jueves, 27 de diciembre de 2007

Carla Bruni siempre quiere más

Carla Bruni (Turín, 23 de diciembre de 1968) resulta más lista que guapa, y de fea tiene muy poquito. Esta italiana criada en Francia, hija de familia muy adinerada, no parece haber tenido demasiadas dificultades en su vida. Dejó sus estudios para modelar e hizo carrera en las pasarelas y anuncios televisivos. Pero quería más. Con el cambio de siglo se lanzó a los micros y... nada, que la chica también sabe cantar. Chanson francesa por un tubo, sensualidad, poesía cantada y mucha elegancia para conquistar a media Francia y gran parte de Europa. Hasta ahí, bien. Una triunfadora en lo suyo. Mola. Pero la chica quiere todavía más. Melómana y mitómana ella, un buen dijo... coño, me voy a liar con Mick Jagger, y con 19 añitos se zumbó al morritos, al líder de los Rolling. En estas, la mujer del ínclito Mick, muy modelo y muy digna ella, decidió divorciarse. Pero Carla tenía más hambre... de carne pasadita. Turno para Donald Trump. Y como la música ya le llamaba, pasó del viejuno y se hizo la encontradiza con Eric Clapton, el amigo mano lenta. Una línea más en el Curriculum. Actores, famosetes y tipos varios siguieron pasando por su vida. Incluso tuvo un nene con un tal Raphael (no os asustéis que no es aqueeeel). El padre de su niño se apellida Enthoven y es filósofo. ¡Joder que variedad! Si sólo le falta un político... pues sí, como yo sé que veis los informativos, no hace falta que os cuente que la Bruni ha hecho tambalear los cimientos de la política mundial porque ahora duerme con Nicolas Sarkozy, el prócer de moda en 2007. Vaya carrerón el de la chica. Será complicado que pase, pero como haya vuelco electoral en España en marzo... que tiemble la mujer de Mariano.

Y aunque yo no me crea que sus días de baile se hayan terminado, os dejo este Those dancing days are gone. Qué bien canta la jodía.

lunes, 24 de diciembre de 2007

Muy en contra de la Navidad

Sé que este post es muy poco original, que de todo esto se ha hablado un millón de veces; es verdad. Pero llega el día 24 y comienza el ritual, otra vez. La misma gente, las mismas sensaciones, las mismas conversaciones, la misma comida, el mismo hartazgo. Inevitable. Para mí lo único bueno de estas fechas es que tienes más tiempo libre, en teoría, y que tienes más a mano a tu entorno para emborracharte y hacer esas cosas que tanto nos gusta hacer. Pero lo demás apesta. La iluminación e iconografía son horribles, la sonrisa de mentira y el "Felices Fiestas" a todo el que te cruzas... ni hablar del tema, los regalos coñazos, las colas, el tráfico, la expectación generada y frustrada, los emails y sms impersonales (no quiero más elfos vestidos de verde bailongos con vuestra cara, nooooooo) y todo por culpa de una fiesta religiosa que invade éste nuestro estado aconfesional, ¡cómo Dios manda...huevos! En fin, que esta noche es Nochebuena... o mala, porque la mía promete ser un coñazo, y que nada como regalar un 13 de mayo o 27 de octubre o el día que sea si te apetece... ¿no? Por cierto, por qué nos felicitamos si nosotros ni somos romanos (ellos escogieron este día para celebrar la llegada del invierno; que no os engatusen con el niño Jesús, el pesebre, la burra ni su puta madre...) ni ná de na. Pues eso, a soportarlo bien y espero veros en algún bar... pero sin gorrito rojo.

sábado, 22 de diciembre de 2007

Cambios para mejor

Renovarse o morir. Hoy le he dado un lavadito de cara al blog. Poca cosa, pero es que cansa ver siempre la misma estética, el mismo diseño. De momento me quedo con éste. Nuevas formas, nuevas palabras... no está mal, pero puede seguir mutando en breve, o igual no. De todas maneras es época de cambios. Aunque ya dije una vez que mi año nuevo natural suele comenzar en septiembre; la Navidad tiene ese halo de empezar de cero, de promesas por cumplir y de ilusiones y frustraciones por generar. En el horizonte no hay grandes novedades, algo que no es precisamente malo. Me encuentro bien, y hay buenas perspectivas a todos los niveles para que los próximos meses sean iguales, o porqué no, mejores, que los que dejamos atrás. Nos vamos transformando sin darnos cuenta y transcurren los años como si tal cosa, ¿no os pasa? Si te paras a pensar en todo lo que ha sucedido en los últimos cinco años, por ejemplo, y en cómo eras a final de 2002 y cómo eres en estos estertores de 2007... te sorprendes. ¿Mejor ahora no? Yo creo que sí, a ver si el próximo lustro sigue subiendo el listón; la mayoría nos lo merecemos.

jueves, 20 de diciembre de 2007

Detrás de La Casa Azul

Es muy fácil decir que el llamado tontipop es una puta mierda. Sí, a ver, lo voy a intentar: "El tontipop es una puta mierda". Es verdad, es muy fácil decirlo. Escribirlo también. Hasta ahí, de acuerdo. Ahora bien; esa música facilona, prefabricada y pegadiza tiene algo que hace que me mueva, así mu despacito, cuando la escucho. Y cuando me miro bien, resulta que estoy cantando las letras... pues entonces me gusta, aunque sea un poquito, ¿no? Pues vale, es una mierda que me gusta. La Casa Azul es uno de sus máximos exponentes. Estos llevan varios años dando guerra con temas como Superguay o Como un Fan. Bueno, rectifico lo de estos. La Casa Azul realmente es un tal Guille Milkyway que lo hace todo y pone a cinco actores con cara de niñitos pijos en los vídeos... ¿un impostor, un caradura, un majareta, un mangante? Pues de todo un poco. En los directos por lo visto ellos ni aparecen. El Milkyway éste es el hombre orquesta en los conciertos. Para que os hagáis una idea, los vídeos tienen una estética entre La Tribu de los Brady y Parchis... dando muchos saltitos, con muchos colorines y con los pelos rizaditos o lisitos, así mu monos. Entre vomitivo y entrañable. En cualquier caso, es una opción más. Por cierto, Guille Milkyway es el ideólogo del inevitable "Amo a Laura" aquel del grupo ficticio Los Happiness, inventados para una campaña de la MTV que le daba un par de hostias a la Iglesia y sus fieles ultraconservadores. Entonces qué, ¿nos reímos de los tontipoperos estos o se ríen ellos de nosotros? Qué dilema...

Para darle otro toquecito a la entrada, os pongo éste niña imantada de Love of Lesbian.

martes, 18 de diciembre de 2007

El amigo invisible

No falla. Como el anuncio del Turrón. Como las 17 papas seguidas que te coges. Como los diez días que te pegas comiendo la carne de Nochebuena. Como la corbata para papá y el perfume para mamá. Como el sms de tu ex. Es el amigo invisible, un dolor de cabeza inevitable que aparece cada año en tu vida por estas fechas... como si no tuviéramos cosas en que pensar. Más o menos a principios de diciembre siempre hay una compañera de trabajo que dice: "Oyeeee, hacemos el amigo invisible???" En ese momento tienes las defensas bajas y hasta te hace ilusión la propuesta porque te puedes reír. Piensas que el ratito de la entrega va a estar genial, que vas a conocer mejor a los compañeros, que incluso te pueden regalar algo interesante... todo mentira. La realidad es que estás enmarronado, que pierdes tela de tiempo en decidir que comprar, que cuando lo tienes claro no hay, o está cerrada la tienda o hay un atasco de cojones. Entonces llega el último día, compras cualquier pamplina, te aseguras una derrota por la mínima y estás deseando que todo pase, guardar la colonia que te han regalado y que jamás te vas a poner y esperar a que el año que viene...tengas más tiempo. Por cierto, me toca regalar mañana y no tengo ni puta idea... ¿propuestas?

sábado, 15 de diciembre de 2007

Guionistas en huelga... mal asunto

Desde hace meses los guionistas de las productoras norteamericanas están en huelga. En principio es algo que nos la pela a todos, pero nada más lejos de la realidad. El efecto mariposa, basado en el proverbio chino "el aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo" viene muy bien para entender esto. Si los guionistas están en huelga, algo que parece ir para largo, no guionizan. Si no guionizan no se graban series y películas. Y si no se graban series y películas, los estrenos que tantas ganas tenemos de ver por aquí pueden tardar meses, y en el peor de los casos, años. Un ejemplo, cómo no, Lost. La cuarta temporada estaba prevista para febrero de 2008 en yankeelandia, con lo que llegaría a España... ni se sabe cuando. Pues bien, sólo han grabado ocho capítulos y llevan un tiempo parados esperando que se resuelva el conflicto. Mientras se soluciona y no, y se ponen con lo que falta de temporada...pues nos puede dar bien entrado 2009 para ver cómo sigue la trama de Perdidos. O casi peor, que reduzcan la temporada a la mitad ¿Mucha tela no? Pues sí; pero bueno habrá que esperar revisionando las tres primeras temporadas para que no se nos olvide todo lo que ha pasado en ellas, que por cierto es mucho. ¿El lado bueno? Los que no sepáis nada de la serie le podéis pedir a los Reyes los DVDs de las tres temporadas para engancharos. Si lo hacéis, en unos meses estaréis atentos también a las huelgas de guionistas y estas cosas, y seréis unos frikis más. Seguro.

Pd: La foto es de Jack en el último capítulo de la tercera temporada... vaya barbas sospechosas, no? Je Je.

Y como recomendación musical, este Downtown, que sonó en un momento importante de la serie.

viernes, 14 de diciembre de 2007

Sevillanos por la costa

Que te imiten suele ser un síntoma de que algo va bien. Y Andaluces por el Mundo, el programa en el que tengo la enorme suerte de trabajar, va muy bien. La mayoría sabéis de qué va la historia, por lo que no os voy a vender más burras. Pues eso, que ya van llegando las primeras parodias y la verdad es que son para descojonarse. Elena Carbonell, la hermana de Pablo Carbonell, fue uno de los personajes que entrevistó mi compi Julio en Amsterdam. La chica ha tenido la genial idea de hacer este sevillanos por la costa con el que nos homenajea y retrata la sevillanía en estado puro. Un matrimonio sevillano que se ve "obligado" a exiliarse en la costa gaditana cada puente protagoniza el vídeo. Verdaderamente genial. Mucho ojo a los rótulos, a las caritas de la pareja y a las píldoras que nos sueltan. Cinco minutos que merecen mucho la pena. Nada mejor que reírse de uno mismo. Qué grande!!!

jueves, 13 de diciembre de 2007

Sexismo, machismo, feminismo...peligro

Si una mujer es usada en publicidad, televisión o con fines benéficos como reclamo sexual somos machistas, antiguos, cerdos y demás lindezas. Ok, pese a su resultado visual, no me gusta que se utilice a la mujer para estas cosas. De acuerdo con vuestras críticas chicas, está feo que esas tías tan ideales nos traten de convencer de cualquier cosa sólo por su aspecto. Vale. Ryanair ha hecho un calendario con sus azafatas para recaudar fondos para unos niños y se ha llevado unos palos tremendos, y con razón. En la presentación, un directivo ha escupido frases tan casposas como este "subirá la temperatura de la cabina". Espantoso, sí. Ahora bien, vamos a ir dejando atrás esa puta doble moral que está tan de moda desde esa "revolución femenina" de los últimos años, y a no ponernos cachonditas públicamente con los cientos de miles de calendarios absurdos que ha hecho la policía local de la mitad de los pueblos de España, las tres cuartas partes de equipos de fútbol de las ligas regionales y los bomberos de media Europa. Eso también denigra y todas esas cosas, ¿no? Pues eso, cuidadito con el sexismo, el machismo...y el feminismo. Si vamos todos en el mismo barco, pues vamos y ya está; pero no pequéis por exceso en lo que casi toda la vida os han obligado a pecar por defecto. Besitos guapas. Os quiero.

lunes, 10 de diciembre de 2007

Quiero ser como Flavio

Pues ya está. Alonso ha vuelto a Renault. La noticia del día. Muy bien. Me importa un carajo, la verdad. Eso sí, cuando he visto las fotos de archivo de su anterior etapa azul me ha venido a mi cabecita un enorme deseo de hablar sobre el tío que más me mola en la payasada (no es reprimáis gemelos, haced sangre de mí; sé que me leéis) ésta de la Fórmula 1: Flavio Briatore. Os linkeo aquí su historia contada por el maestro Enric González. Me jode que sea amigo de Aznar, pero que haya sido novio de Nicole Kidman y Naomi Campbell, que sea el padre de un hijo de Heidi Klum y ahora se vaya a casar con Elisabetta Gregoraci es cuanto menos para respetarlo, ¿no? Por supuesto todas le quisieron de verdad y estaban con él por su simpatía, galantería y sentido del humor. En fin, que muy grande éste Briatore, ya sabéis, el que cada vez que Alonso ganaba una carrera perdía el culo por ser el primero en saludarlo. Un visionario, un caradura; quizás demasiado inteligente para su entorno, demasiado caliente... probablemente el tío más golfo del mundo. Un hijo puta con todas las letras, pero de esas personas que aportan; hay que ser muy especial para vivir así. La indiferencia les huye, y eso, pese a todo, es una gran virtud.

Madurando la inmadurez

Tanto yo (26) como la mayoría de mi entorno estamos ya en la segunda mitad de los veintitantos. Se nos cae la baba con los correitos que recuerdan nuestra infancia ochentera; lo flipamos con cualquier serie, ropa o foto retro, nos cuesta cogernos dos papas seguidas...en fin, que son varios los síntomas que denotan que nos estamos haciendo mayores. Uno de los más evidentes, cómo no, es la temática de nuestras conversaciones. Asisto con horror (con perdón) a diálogos a varias bandas sobre cocinas, hipotecas, mármoles, euríbores y demás cadenas perpetuas. En mi caso, como vivo en mi casa, la de toda la vida, la de mi padre, mi madre y mi hermana, pues no he gastado ni un segundo en pensar en estas cosas, algo de lo que tampoco me enorgullezco. Es más, sigo siendo un niñato, me entra el pavo con frecuencia, digo más pamplinas que cosas serias... vamos, que no termino de madurar. El caso es que yo prometo hacerlo, crecer un poco, pero por favor, os pido a los demás, que no os hagáis viejos prematuramente, que pese a todas las ataduras sigáis siendo como siempre. Que si se estropea la lavadora no pasa ná, ¿verdad Julio?, o que si el Silestone cuesta un ojo de la cara no dejéis de salir, porque al fin y al cabo el Silestone no aporta nada a vuestras existencias, ¿no? ¿qué mas da? Bueno, los que estáis medio casados o hipotecados podéis abrid el fuego, insultadme... que yo os sigo queriendo. Besitos.

Banda Sonora: Cualquier otra parte, de Dorian.

jueves, 6 de diciembre de 2007

Roma es tuya

Roma es el álbum de fotos más grande del mundo. Te mira con soberbia porque lleva ahí toda la vida y tú eres nuevo. Te ofrece miles de cosas y a la vez casi nada porque todo te viene grande. Si te tropiezas con cualquier agujero de la calle, si casi te atropella un coche en un paso de cebra, si te pides un plato de pasta y te traen cuatro volcados en una fuente, si llegas a tiempo a la cita, si sobrevives a todo eso, a su caos... estás preparado para volver. Volver sin horarios, sin mirar el clima, sin prisas, sin fecha de vuelta... con la experiencia del que ha pagado la novatada y se considera un romano más, otro más, sin importar donde hayas nacido o donde vivas. Preparado para entrar en una de sus enotecas, pedir una botella, otra más cara, otra un poquito más... y escuchar a ese tío recitar en italiano, mirar como sonríe la de la esquina o agradecerle al camarero que te trate como a un hijo. Cualquier cosa puede pasar en la capital de Italia, porque es el sitio donde más cosas han pasado nunca. Y da igual tirar la moneda o no, a la Fontana no le importará porque sabe que todos volveremos, si es que alguna vez nos hemos ido.

domingo, 2 de diciembre de 2007

Vespa, adoquines... Roma!

Hago un breve receso en el trabajo, que vaya legna que llevamos (en italia no existe la letra mas espagnola), desde un ordenador del hotel en el que nos hospedamos, en Via Nazionale, para contaros un poco, pero mu poquito. Roma me flipa, aunque eso ya lo sabia (no encuentro la tilde) antes de venir. Se hace de noche a las 4 y media, llueve, hace frio, estoy currando y apenas tengo tiempo...pero ayer me alquile una Vespa y me recorri la ciudad. Un espectaculo. Todos esos coches pitandote, diez agnos sin coger una puta moto, las calles llenas de boquetes y adoquines, con mi camara de paquete que es mas grande que oju... pero que placer. Era Nanni Moretti en Caro Diario (no he visto vacaciones en Roma). Un dia magnifico, de los que no se olvidan, de los que se repiten para saborearlo del todo, sin pensar en nada mas que en mirar a todos sitios, cantar, decir pamplinas y disfrutar de esta ciudad, que mas que eterna es inabarcable. Que pena que estoy durmiendo solo... Ciao!

lunes, 26 de noviembre de 2007

Simplemente Paolo Maldini

Paolo Maldini es al Milan lo que Maradona a Argentina o John Lennon a The Beatles. Es de los mejores defensas italianos de la historia y su elegancia basta para romper el tópico del juego sucio en el calcio. 23 temporadas en la elite desde que debutara en 1985, casi todos los títulos habidos y por haber en su palmarés (le falta un Mundial, ay esos penalties del 94... o si hubiera estado en 2006...para ganar y haberse llevado el balón de oro, merecido eso sí, de Cannavaro), carisma, liderazgo, calidad...lo tiene todo como futbolista. Además es guapo, alto, simpático, recto... el yerno perfecto vamos. El País le hace un homenaje en su edición de hoy en forma de doble página. La entrevista la firma una chica, Eleonora Giovio, a la que no tengo el gusto de conocer pero de la que tengo muy buenas referencias por un amigo común, mi compi de Aragoneses por el Mundo Álvaro. Es italiana pero trabaja en Madrid, escribe bastante bien y aquí tiene un fan, porque escribir en El País, sobre fútbol...y encima italiano...pues eso, que no me importaría. Enhorabuena por la entrevista, sobre todo porque entre comillas hereda de alguna forma el hueco que deja Enric González, el gran Enric, que por cierto ha recopilado sus Historias del Calcio en un libro. Delicioso.

PD: Hablando de Italia, el Jueves me voy a Roma a mi tercer Andaluces por el Mundo, qué ganas!!! El segundo, Santiago de Chile, se emite el día 6 de diciembre, jueves, como siempre a las 22.00 en Canal 2 Andalucía. Ciao!

domingo, 25 de noviembre de 2007

Mangantes

La red está saturada. Hay de todo y ya no saben que inventar. De entre el inmenso mar de propuestas, información, juegos, fotos y movidas varias que ofrece internet sólo un pequeño porcentaje es útil, estoy convencido. Pero hay páginas que rizan el rizo. Estos tíos te invitan meter una foto en su servidor, o como se llame, y segundos después te dan una lista de celebridades a las que te pareces. Al que le haga ilusión, perfecto... al que se lo crea, lo lleva regular. Según estos mangantes yo me parezco a Collin Farrel, Enrique Iglesias e incluso a un tío negro...¿cómo? El primero en mi lista es el nota que os he puesto en la foto, Jason Lee, actor americano popular últimamente por ser el prota de la serie Me llamo Earl. En fin, que por lo menos te ríes un rato.


Os linkeo aquí el vídeo de un temazo de los Artic Monkeys como Banda Sonora de la entrada. Da muy buen rollo este Mardy Bum

sábado, 24 de noviembre de 2007

Infelices para siempre

Con Prison Break, House, Alias, y sobre todo la inigualable Lost... es decir, con la maquinaria de la Fox, y similares, a pleno rendimiento, parece muy antigüito hablar de series de otra generación; pero a todos nos encanta lo retro y creo que esta cuela: Infelices para siempre (Unhappily ever after). Así por el título os sonará poco. A ver, pistas: Familia americana casi siempre en el salón (la serie es muy parecida a Matrimonio con hijos, pero ésta mola más). Padre fracasado. Madre chupóctera. Hijo mayor salido. Hijo menor entrañabale. Hija exhuberante, muy exhuberante... (la actriz Nikki Cox, ahora en Las Vegas, creo). Y sobre todo Floppy, una especie de perro que habla, que vive en el sótano y que es el alter ego del padre. Humor surrealista en grandes cantidades, acidez, cinismo, risas enlatadas, mucha crítica a lo yankee... en fin, que me encantaba llegar de la calle y poner La 2 para verla. Como suele pasar, la mareaban, la quitaban, volvía a aparecer... ahora no sé si la están reponiendo, pero mientras, siempre nos quedará youtube. Por cierto, la sintonía de la serie espectacular; qué recuerdos...

lunes, 19 de noviembre de 2007

Los Interpol están peor que tú

¿Te ha dejado tu novia? ¿Te han echado del trabajo? ¿No tienes casa ni dinero para alquilar? ¿Eres un cretino?... no te preocupes, a ellos les va peor. Interpol es un grupo neoyorquino del que algún crítico dijo algo así como "me alegro de que les vaya todo fatal, así le salen mejores los discos". Realmente no sé como es la vida de estos tipos, pero es cierto que sus canciones suenan amargas, oscuras... (no sigo adjetivando porque no soy crítico musical). Realmente me parecen muy buenos y tengo sus dos últimos discos, bajados de la mula, entre los de cabecera en el coche, así que esta entrada va dedicada a ellos, con el único objetivo de que les siga yendo horrible para que continuemos gozando con sus grandes piezas. En serio, muy recomendable. Y si te va bien, escúchalos también, es cool, modernito... y eso siempre mola. Antics y Our Love to Admire son los títulos de sus últimos albumes, para que os los descarguéis si os da la gana; si no, probad con esto. Para los más avanzados, los entendidos dicen que suenan un montón a Joy Division, mítico grupo de Manchester del que no sabía nada hasta hace unos años que vi una película de esas surrealistas que te terminan gustando un montón sin entender muy bien por qué, 24 hours party people, de Michael Winterbottom.

domingo, 18 de noviembre de 2007

Esos EGOS acomplejados...

Situación: Bare Nostrum, clásico local nocturno del sevillano barrio de la Alfalfa. Miércoles pasado. 1 de la madrugada aproximadamente. En una mesita con mi colega Dani, reportero de Aragoneses por el Mundo, tomándonos unas copitas. En la mesa de al lado dos tías, probablemente italianas o francesas que estarán con sus correspondientes becas Erasmus. Y llega él, sevillano casi seguro. Les entra solo, sus tres amigos miran desde la barra. "Hola que tal, de donde sois, os gusta Sevilla", bla bla bla... no había pasado un minuto y tiró de su arma infalible, sin que nadie le preguntara: "Pues yo soy actor, y músico. Sí, he actuado en no se qué teatro, he tocado no se donde, mira, esos son mis compañeros, venid... este es Pepito, un fenómeno con la guitarra, componemos entre los dos, tenemos un estilo fusión aunque ahora estamos probando con más bases de jazz, algo más elegante...además ensayamos no se qué obra con papeles muy completos, a veces me cuesta salir del papel cuando me he metido, mi vida es ser actor, y músico; tenemos un proyecto ahora..." Me aburrrroooooooo!!!!!! debieron pensar ellas, que en un alarde de dignidad se levantaron y se fueron para no aguantar más al soplapollas que les estaba vendiendo la moto. Dani y yo nos meamos con la situación, un ejemplo más de la de tíos ridículos que hay por el mundo y que se quedan con el culo al aire cuando le entran a una tía. El prototipo soy artista es de lo peorcito, pero también es de risa el diseñador (¿de qué, cuando y donde?), relaciones públicas (uno que reparte ofertas de copas en una esquina toda la noche), el agente inmobiliario (aquí los corbatas verdes de Tecnocasa se llevan la palma) y algunos egos distraidos más que hay por ahí, cuya función en la vida es hablar de sí mismo, hacerte creer que es más que tú, que gana más que tú y que la vida le toca las palmas allá por donde va. En fin, todo muy antigüito.

PD: Para explicar las cosas hay que generalizar; que me perdonen los que se dediquen a algo de esto y no sean así, que los habrá y muchos. Seguramente habrá más imbéciles en el periodismo, pero de eso que hablen otros...


viernes, 16 de noviembre de 2007

Sevilla vs Sevilla

Sevilla es una ciudad dual, estamos hartos de escucharlo. Que si Triana-Macarena, Sevilla-Betis, Curro-Paco Camino y demás extremos. Sevilla tiene muchas cosas malas; mucho de clasista en sus fiestas, una Semana Santa intolerante y avasalladora, una Feria pija y cerrada. Tenemos también un importante índice de carcas en muchas zonas de la ciudad, reductos pseudofascistas que se alimentan con las nuevas hornadas de cretinos veinteañeros derechones y definitivamente espantosos. No faltan los canis, un verdadero dolor de cabeza para el resto de sevillanos. Sus problemas de infraestructuras, obras, falta de planificación y demás avíos, como en todas las ciudades... en fin, que no es cuestión de ir diciendo por ahí que Sevilla es "lo mejo der mundo" y estas cosas que escupen los antigüitos y poco viajados sevillanitos. Eso sí, es complicado encontrar un sitio donde se viva mejor que en Sevilla, donde los bares estén abiertos más horas que aquí, donde el sol esté de guardia full time, donde en noviembre puedas tomarte una cerveza en la calle y en manga corta; casi en el puto centro de Andalucía, teniendo a tiro de piedra las muchas maravillas de nuestra región...vamos, que lo de viajar y conocer otros países e incluso vivir fuera está de puta madre, y una de las principales conclusiones cuando vuelves es que Sevilla, pese a Sevilla y los sevillanos, es muy completa. Si a eso le añadimos esa otra Sevilla, la verdaderamente representativa aunque muchos no lo quieran ver; la solidaria, abierta, entregada, loca por gustar al de fuera, dadivosa, que te abraza y no te suelta, la que te guiña el ojo para que no te vayas, la que te convence con un simple paseo, la que se ríe de Sevilla, la pura, la moderna sin ser hortera...pues eso, que tenemos una ciudad envidiable y para todos; y el que no lo vea así, pues que se lo siga perdiendo.

lunes, 12 de noviembre de 2007

La farfalla granata

Gigi Meroni (Como, 4 de febrero de 1943) era especial. Un futbolista bohemio. Un siete ambidiestro. De la escuela de George Best. Su historia se convirtió en leyenda el 15 de octubre de 1967. Por entonces, con 24 años, ya era de los mejores calciatori italianos de la época. Pintaba cuadros, vivía con una polaca y pasaba de todo. Era hippie de verdad. Ese día, uno de tantos, había tenido partido con su club, el Torino, una entidad realmente desgraciada. Tras el encuentro (victoria ante la Sampdoria por 4-2), salió del estadio con un compañero para comerse un helado. Llovía mucho. Apenas había visibilidad. Cruzó la calle y quiso esquivar a los coches como hacía con los defensas. Pero perdió el balón. Un chico de 19 años le atropelló. Lo mató. Ese chico terminó con la vida de un genio. Ese genio era su ídolo; se vestía y peinaba como él, incluso dicen que lo confundían con él. El look beatle. Ese chico era un hincha del Toro. Y ese chico rompió el alma de miles de personas. Esas personas salieron a la calle a llorar a Meroni y fueron a casa del chico; allí le cantaron a su ventana. No se lo recriminaron. Le dieron ánimos. Estaban con él. Le comprendían. Todos sentían lo mismo. El chico se llamaba Attilio Romero. Attilio Romero tardó en salir de la depresión. Trabajó casi toda su vida en la FIAT, como media Turín, y se convirtió años después en presidente del Torino. El destino le guiñó el ojo. Al menos Attillio no vivió la tragedia de Superga en 1949, cuando el avión del Torino se estrelló de vuelta de un partido en Lisboa. Esa vez fue la niebla la que mató a todo el club. No hubo supervivientes. El piloto se apellidaba Meroni también, como esa mariposa grana, esa farfalla granata que se fue en otoño del 67 con casi todo por hacer. Otro guiño del destino. El ciclo de la vida, el ciclo de la muerte. Una historia para ser del Torino. Una historia para ser del fútbol.

La cara B del fútbol

Italia ha vivido un fin de semana desastroso en lo futbolístico. El escándalo sacude al calcio otra vez. Una pelea de ultras de Lazio y Juve terminó con un policía matando a Gabbo (en la foto), un tifoso ya convertido en mito. El resto de radicales de Italia se dedicaron a protestar y hubo disturbios por todo el país, partidos supendidos, detenciones... un desastre en definitiva. La bota se está acostumbrando en los últimos años a ver como se mancha su calcio. Corrupción, violencia y demás mierdas están dejando su imagen por los suelos. Es la cara B del fútbol. La mala. Realmente ajena a la pureza de este deporte, de esta pasión. La cara A muchos no la entienden, y la historia que voy a intentar contar va dedicada a ellos; a los que amamos el fútbol no nos hace falta. Os la dejo en la entrada de arriba, para que no os saturéis mucho.

El rey de la comedia

Después de varios días sin actualizar el blog por razones personales (estaba de juerga, vamos; raro es el día que no salgo ahora... pero eso merece un capítulo aparte), hoy he llegado el primero al trabajo y me he dicho, toca escribir de lo del rey, Hugo Chávez y Zapatero, ¿no? Pues nada, algo breve porque ya habréis tenido bastante desde el sábado. Como ya sabéis o imaginaréis soy un poco rojete, tampoco demasiado, pero algo sí, por lo que el análisis del incidente supongo que estará algo, o mucho, condicionado por mi visión a priori de los personajes. Resultado: el rey está mayor y sigue resultando un personaje cómico, llevo toda la vida oyendo que fue fundamental en la transición y creo que así es (yo no había nacido) pero eso no quita que la monarquía (paso de las mayúsculas) sobre y que sea una institución muy antigüita, más de película sobre el medievo que garante de una sociedad moderna y de este siglo. El papelito del rey en la cumbre, pues eso, gracioso. Hugo Chávez es todavía más cómico, sólo que además es un poco hijo de puta, como todos los que juegan a dictador. Meterse con Aznar mola mucho, y ahí entiendo a Hugo, incluso comparto su opinión; lo que ocurre es que con su manera de mandar ha consolidado a su país como una auténtica república bananera, y eso los venezolanos no lo merecen. Y por último Zapatero, vaya putada para el PP. El presidente ha quedado como un señor. Él ha logrado, puede que sin querer, rebajar la crispación, aunque ya marianito y su gente se han encargado de darle la vuelta al incidente y largar de la política exterior del gobierno. Pues nada, que digan lo que quieran, pero para mí que ZP sale reforzado, y mucho, del sabadete chileno de circo que se pegaron. Seguro que con la República no pasarían estas cosas... me callo ya a ver si me cierran el blog. Ciao!

miércoles, 7 de noviembre de 2007

"La humanidad está sobrevalorada"

"La humanidad está sobrevalorada". Esta frase llevaba en su camiseta el angelito que mató ayer a 8 personas en un instituto de Finlandia. Después tuvo la decencia de suicidarse, aunque su propio tiro no le mató en el acto. El mamonazo lo había anunciado todo en youtube. La noticia no sorprendería si viniese de yankeelandia porque cada año pasa un par de veces. Lo llamativo es que un país nórdico, con lo civilizados que son estos tíos, sea protagonista de un hecho así. De todas formas, desde la frialdad y pasotismo desde el que solemos acoger estas cosas cuando pasan lejos, lo que más me ha llamado la atención es la frasecita del joven, la humanidad está sobrevalorada. Con actos como ese la afirmación se carga de razones, porque muchas veces creo que el hombre no es nada humano. ¿Qué o quién fallará para que un chavalito se entretenga en robar una pistola, cargarse a medio pueblo y después perderse las borracheras, los partidos, las noches con mujeres, los días con los colegas, el dormir la siesta, comer huevos con papas y demás placeres de la vida?. Hay mucha gente con muchos más motivos para odiar su existencia y se conforma con que alguien le sonría. Lo de estos chicos no lo entenderé nunca, igual que no comprendo al que va de nazi, de violento o de acomplejado. ¿Es necesaria tanta frustración? En algún sitio debe haber una explicación sencilla que aclare toda la mala leche injustificada que se respira por todos sitios; los placeres de la vida sí que están infravalorados. Nosotros que podemos, disfrutémoslos. Os propongo pensar los vuestros y comentarlos, sólo con verbalizarlos seréis hoy más felices.

martes, 6 de noviembre de 2007

Mi año nuevo

Paseando por la arena de la ya vacía playa, atardeciendo, y con la sudadera puesta. Solo aunque puedas estar con alguien. Deseando que el sol se esconda de una vez. En septiembre. Repasando, planificando, soñando. Incluso ocultamente lacrimógeno. Los finales de verano siempre me han gustado. Marcan el inicio de un nuevo ciclo. Antes, la llegada del colegio o instituto. Luego la anhelada facultad. Desde hace no mucho el trabajo, siempre inestable. Dándole vueltas al coco, corrigiendo errores y haciendo propósitos. Es el verdadero año nuevo, cuando llegas al piso, te duchas, cierras la maleta y te enfilas a la autopista. No hacen falta uvas. Es un cambio armónico. En el peaje ya se te ha olvidado casi todo. Tienes la mente en orden, las ideas claras y por una vez ganas de que llegue el lunes. Un nuevo inicio, otro más. La ilusión de que éste va a ser mejor que ninguno. Experto, en reposo. Muy lejos queda el desenfreno de abril, el hambre de fiesta primaveral y veraniega. Es el otoño, el día 1 de todo y el 31 de muchas cosas. Mi estación favorita, en la que lo paso peor.

domingo, 4 de noviembre de 2007

O Fabuloso

No me gusta ser ventajista. Los que habláis de fútbol conmigo sabéis que siempre lo he defendido por una razón; me encanta como juega. Soy de Luis Fabiano. Casi siempre indisciplinado, indolente (un poco como yo cuando juego), antipopular, de verbo difícil... es el típico delantero que tendrá a casi todo el mundo en contra si no marca. Pero para mí es genial. Tiene una visión de juego prodigiosa, mucha, demasiada, sangre fría y tremenda calidad. Ahora lleva 13 goles en 16 partidos, que son números de temporada histórica, pero lo mejor es que su actitud es más agresiva que nunca y sigue aportando pases y creación al ataque del Sevilla, no sólo goles. Kanouté es la hostia y Daniel el jugador más completo (otro día hablaremos de Keita, ¿donde estaba ese negro tan bueno?), pero este Luis Fabiano es un pelotazo de delantero y tiene una virtud muy rentable, que marca goles decisivos en partidos importantes. Es un tonto genial, un cretino que si no se agobia tiene nivel para estar entre los mejores delanteros del mundo. Cuando está, está. O Fabuloso.

viernes, 2 de noviembre de 2007

5,9 y 203.000 espectadores

Muy buenas. Mi amigo y compañero Julio me ha despertado esta mañana con el mensaje de la audiencia: el programa dio 5'9 de share (es decir, el porcentaje de personas que veía Canal 2 Andalucía en ese momento respecto a todos los que estaban conectados a la TV) que se tradujo en 203.000 espectadores. Andaluces por el Mundo anda por el 6 y pico, así que el dato no es espectacular, pero teniendo en cuenta la competencia lo damos por bueno. La media del canal ronda el 4, por lo que como siempre, la subimos. Espero que el jueves que viene lo veais; mis cuatro compañeros son unos fenómenos y el programa está de puta madre, que os voy a contar yo. La sensación general es que a la gente le ha gustado, al menos eso me habéis dicho, por lo que quiero agradeceros el apoyo de todos y los mensajitos de cariño; sabéis que últimamente no pasaba por el mejor momento. Así que nada, muchas gracias. Si quereis algo, me voy a la Plaza del Salvador a beber Cruzcampo fresquita para celebrarlo. Besos y abrazos

Relaciones

Falta de entendimiento. Poca conversación, de la de verdad, no de la vacía. Egoísmo. Divismo. Hacer fácil lo difícil y difícil lo fácil. Tendencia a creer que nunca es suficiente. Desgaste. Mentiras. Más mentiras. Ver al otro siempre en relación a uno, como proyección de uno mismo, sin independencia. Poca empatía. Carácter ciclotímico. Ser poco clarito. Algunos amigos. La forma de disfrutar de su tiempo libre / liberado. Los estados de ánimo opuestos. La pérdida de pasión. Las ganas de ganar. Lo que cuesta reconocer las cositas. Las dudas, las eternas dudas. Son algunos de los problemas de las relaciones de pareja. Sólo algunos. ¿Sabéis más? Podéis contarlos.

jueves, 1 de noviembre de 2007

Contra Messi, la Milá y los Alcántara

La mayoría ya sabéis que esta noche me estreno en Andaluces por el Mundo (22.00, Canal 2 Andalucía). Debuto con mi primer viaje, Santo Domingo. Una prueba importante en la que mucho tendrá que ver, como siempre en la tele, la audiencia. Pues así a priori, y no se trata de ir de víctima, no está fácil para que los andaluces vean este gran programa. El Barça juega a la misma hora en Zorrilla. Así para empezar yo contra Messi, suena bien no?. Leo Pulgamágica, como yo lo llamo, el mejor futbolista del mundo, haciéndome un quiebro en mi estreno. Eso en La Sexta. Telecinco llega con el puto Gran Hermano, 9 por lo menos, está mu visto ya no? Andaluces mola más... y en TVE los Alcantara (Merche coño, Carlitos siéntate, Toni no me toques los huevos... Imanol-Antonio en estado puro) que también habéis tenido ya suficiente. En fin, que por amistad, por compasión, y sobre todo porque Andaluces por el Mundo es una muy buena oferta creo que lo debéis ver, joder, y además salgo yo. Pues eso. Si conocéis a alguien que tenga un audímetro... que lo vea por favor. Admito que me pongáis verde en el blog si no os gusta, de todo se aprende. Ciao!

Canal Satélite Digital, en su canal 90 (Andalucía TV) lo da hoy a las 22.15 y lo repite los domingos a las 15.45 y a eso de la medianoche.

De vuelta de Chile

Muy buenas. Tras 10 días de ausencia, he vuelto. Santiago de Chile me ha gustado. Es algo así como Madrid pero a la americana. Más moderna y funcional de lo que pensaba y partida en dos, los pudientes y los no pudientes. Hay una plaza que marca la división, que es geográfica, social, cultural...ruptura total vamos. Está muy revitalizada tras la dictadura (hasta el 89 estuvo Pinochet) y tiene mucho de cultural y bohemia en algunas zonas. Ya os digo, un poco Madrid. La pena es que no pude ver el resto del país, que tiene, como sabéis, absolutamente de todo. Desde glaciares hasta desiertos, con todas las tonalidades medias que caben entre esos dos extremos. El trabajo fue bien, hubo de todo y también tiempo para conocer cositas sin la cámara y el micro a cuestas; aunque eso sí, una pena que allí se haga todo sentado: en los bares está la gente sentada, beben sentados y así es difícil interactuar, por lo tanto la marcha es bastante más fría que aquí, al menos lo que yo he visto. Una capital interesante y un país al que volveré para conocerlo de verdad.

domingo, 21 de octubre de 2007

A Santiago de Chile

Y mañana, a Santiago de Chile. Me espera un lunes largo, muy largo. Un día que terminará el martes por la mañana (por la tarde en España) cuando aterrice en Santiago de Chile. Es mi segundo viaje para Andaluces por el mundo. 8 días en la capital del smog. Más de una semana de trabajo, de mucho trabajo, sobre todo de trabajo, aunque muchos me digáis que en los viajes no se trabaja... También habrá tiempo para conocer, y bien, la capital de un país del que se hablan maravillas, y al que tendré que volver para recorrerlo de norte a sur y comprobar que es un pequeño universo donde los pingüinos comparten bandera con el calor, los Andes y La Polinesia. Mi estancia se limita a Santiago, una metrópoli con su propio Manhattan, en la que según dicen, viven sudamericanos de espíritu alemán. A la vuelta os cuento.

Italia, de nuevo Italia

Y tanto se miraron el ombligo, tanto se dijeron durante todo el año, tanto perdieron el tiempo en luchas internas...que llegó Ferrari, a la italiana, es decir, haciendo las cosas bien y sin desgastarse en debates estériles, y ganó. Il Cavallino Rampante se meó en McLaren, en Alonso, en Hamilton y en todos. Otro año será, fenómenos. Italia gana, se hace justicia con Raikkonen, éste sí que tiene mala suerte normalmente, y ahora a hablar de otra cosa. Por cierto, he visto un rato la carrera y me he aburrido. Lo he intentado, pero ni en días como hoy me engancha esto.

miércoles, 17 de octubre de 2007

Manía a la Alonsomanía

Esto no pasó con Induráin. Ni pasa con Nadal. Ni con Gasol. Ni con nadie. Sólo con Fernando Alonso. Todo el mundo entiende de Fórmula 1. Esas amas de casa hablando de una chicane. Esos notas largando de Hamilton, de su padre o de Ron Dennis (como Briatore ninguno) como si vivieran en el mismo bloque. Se habla más de coches que de fútbol, coño. Es tremendo. Que si la grúa que ayudó al negro, que si el asturiano le prepara el coche y el otro se copia o yo que sé. Sólo conozco a dos tíos que vieran la Fórmula 1 antes de 2002: mis amigos Julio y Pablo, los mellizos, dos clásicos, dos notas de 7 de la mañana si toca circuito asiático. La otra gran mayoría, na de ná. Todo mentira. Papanatismo. Y todo por un tipo que debe ser un genio, pero que tiene cero carisma, menos arte y mucho de sieso. A los fenómenos se les permite ser desagradables, pero al menos que tengan algo de gracia. Este sólo tiene mandíbula y una novia (o mujer) guapa pero con un cuerpo rarísimo. Hasta hieren ciertas conversaciones sobre el tema, con gente de lo más variopinta escupiendo clichés aprendidos leyendo el marca por encima o viendo a Lobato en Tele 5. En fin, un rollo. A mi me cae horrible este Alonso, pero amo el deporte (en mi definición de deporte no entran los coches) y la competición, y siempre que un tío tiene dificultades, va perdiendo y al final remonta; me gusta. Así que nada, que gane el asturiano, que el inglés quede tercero, y todos estos a la calle a celebrarlo. Pasadlo bien.

domingo, 14 de octubre de 2007

La sombra

Cuando vio que la sombra le oscureció empezó a dudar. Se dio la vuelta y retrocedió un pequeño paso, el único que había dado. Volvió por donde llevaba ya un tiempo caminando y decidió seguir como hasta ahora. Sin mirarla. Sin vacilar demasiado. Sin prisa. Firme para eludir un posible ataque a traición. La meta ahora no importa. Puede que nunca lo haga. Sólo le vale asegurarse de no recaer. No volver allí. Donde está, donde le espera, la sombra. Con su ancla, con su incógnita, con su amenaza.

martes, 9 de octubre de 2007

Otro ángel caído

Muy guapa para ser velocista y muy tramposa para ser una ganadora. Marion Jones (Los Angeles, 1975) ha confesado que se chutaba. Que le daba a la THG, al EPO... a leñas varias, vamos. Casi era vox populi y ya había dejado de lado algún campeonato para que no la cogieran, pero esta vez ha entregado la cuchara. Las cinco medallas que se llevó la princesa en los Juegos Olímpicos de Sidney, en 2000, son un bluf. Ya no existen. Las ha devuelto. Dos años de suspensión. Al carajo su carrera. Queda bajo sospecha todo lo que hizo, desde que despuntara con 15 años, cuando casi llega a Barcelona 92, hasta su intentona de hacer pleno en el Mundial de Sevilla, en 1999, cuando se quedó a medias y se lesionó (inolvidable esa imagen del bestia de CJ Hunter, su marido entonces, saltando desde la grada para ver que le pasaba a la muchacha). Después se casaría con Tim Montgomery, viva la endogamia, fracasaría en Atenas 2004 y poco más. Un nuevo ángel caído, y van demasiados. Ídolos de mentira que rompen mitos con la misma facilidad que se pican cualquier mierda. Mal asunto.

Banda Sonora: Mr Jones, de Counting Crows (superclásico).

lunes, 8 de octubre de 2007

Leyendas urbanas

"Que sí. Que lo tengo grabado. Que lo vi." ¿Si? trae la cinta mañana. "Bueno...eh... no sé donde está, la buscaré". (al día siguiente) "Illo, que la tiene mi hermano". ¿Pero tú lo has visto?... "bueno, yo no, pero mi hermano sí y es verdad..". Mentiroso. Esta conversación la tuve con cierta persona de Jerez de la Frontera cuando aquel episodio famoso de Ricky Martin, el perrito, la niña, la nocilla, Sorpresa Sorpresa... inolvidable ¿no? El colega juraba que lo había visto pero esas imágenes no se emitieron, sobre todo porque no existían. Es la leyenda urbana por antonomasia, al menos para mi generación; la que hizo que durante unos días en todo el país casi no se hablara de otra cosa. Después vinieron otros capítulos que nos dejaban a un Alejandro Sanz en el hospital con un botellín metido en lo que es el recto, o a La Oreja de Van Gogh admitiendo su ideología proetarra en el programa de Pedro Ruiz. Pues bien, algunos ya habréis oído la nueva, y si no, no me queda más remedio que exponerla aunque fomente estas ridiculeces: Javi Navarro (fornido central del Sevilla) y Jaime Cantizano (presentador de corazoneos varios) se han casado. ¿¿¿Cómo??? Ya uno hasta duda y con lo pesada que es la gente incluso le da un resquicio a la verdad del tema, pero suena a leyenda urbana total. No me lo creo. ¿Nadie ha hecho un estudio sociológico de todo esto? pues urge porque yo flipo con cómo de repente una ciudad entera no para de hablar de un bulo cualquiera. Se aceptan propuestas de nuevas leyendas urbanas, a ver si nos reímos un rato. Qué país!

domingo, 7 de octubre de 2007

11.49

El día que todo acabó estaba en ropa interior, mirando la cartelera y sin desayunar. Envuelto en la rutina. Nunca imaginó que el final llegaba en segundos. Sin demasiado ruido. Lógico y templado. Sigilosamente catártico. Entonces ni avanzó ni retrocedió. Viró sin remedio, en blanco, sin conocer el próximo desvío. Despistado, preocupado, aliviado, agradecido e inevitablemente triste e ilusionado.

viernes, 5 de octubre de 2007

Ciudadanos y educados

Me cago en el PP. Es lo primero que me sale. A partir de ahí os podéis imaginar como pienso. No es que sea un sociata cegado pero comulgo, bien traído el verbo, más con las ideas rojas que con las azules, muchísimo más. El caso es que llevamos meses polemizando por la asignatura de Educación para la ciudadanía, esa que según los fachas y muchos curas va a acabar con España, con nuestros valores, la familia (peligroso concepto) y casi que con nuestra vida. Papelito de esta gente. No sé que programa tiene la asignatura, pero no creo que sea demasiado incendiaria. Hablar de sexualidad, respeto a las opciones laicas o religiosas, o de pluralismo moral son buenos puntos de debate para chavales de instituto. Seguramente será una buena alternativa a la religión, que no deja de enseñar una versión interesada, una más, de nuestra historia. Por eso aplaudo este vídeo de las Juventudes Socialistas, que deja por los suelos a esos pijillos ridículos aunque sea con un argumento humorístico tan gastado como la ruletita del pasapalabra. Leña al mono que es de goma. A chuparla. Amén.

miércoles, 3 de octubre de 2007

El Caribe que viví

Los tópicos muchas veces son reales. La República Dominicana, como diría el lugar común, es una tierra de contrastes, donde apenas hay clase media y donde la miseria es vecina del lujo. Allí hay padres de familia con 14 años, casas de 20 metros cuadrados en las que viven 11 personas, y mucha, mucha hambre. También hay cincuentones blanquitos que tienen 3 o 4 mujeres, 3 o 4 coches, 3 o 4 casas y 3 o 4 de lo que quieran. La gente es excesivamente simpática, pues muchos ven en ti una oportunidad. Las mujeres te entran, pero seguramente no por guapo. Todo tiene precio allí. Hay casi tantas pistolas como teléfonos móviles y el que no conduce una jeepeta (todo terreno) no es nadie. La apariencia es una obsesión. La luz se va varias veces al día y encontrar una papelera no es fácil. Manejar (conducir) es como hacerlo en un videojuego macarra, sin reglas, sin respeto, sin nada. Eso sí, en ocho días no he visto un accidente. Ayer llegué a Sevilla y en diez minutos vi dos. Las cosas del Caribe. Santo Domingo es una ciudad viejísima, cuna del nuevo mundo, el orgullo nacional. Uno siente que está en un sitio especial, pero en el que casi todo se ha hecho mal. Los bares cierran a las 12 por la inseguridad, y los fines de semana a las 2. En la zona colonial hay un policía en cada esquina, pero es que están casi todos allí. El resto de la ciudad es una anarquía en la que la corrupción empieza por los propios agentes de la autoridad. Nada más aterrizar nos recogió un español y entrando en la ciudad le paró un policía. Quería dinero, no más. La vida parece muy complicada pero el índice de felicidad no debe ser muy bajo. Siempre ríen y Dios, el salvador, les ayuda. Su fe es extrema. Los dominicanos prefieren no trabajar a hacerlo en el campo o la construcción; para eso están los haitianos, sus vecinos pobres. En Santo Domingo un niño está contento si tiene un bate de béisbol. Es su mejor libro, su esperanza de hacerse millonario en Estados Unidos. En la costa este de la isla está Punta Cana, la de los anuncios de los periódicos. Palmeras, plátanos, arena blanca y agua turquesa, pero ni la arena es tan blanca ni el agua tan turquesa. Lo que yo he visto es un turismo de tatuaje tribal, de olor a cerveza derramada y trozos de pizza en la piscina del hotel. Un paraíso con estética de Torremolinos años 80, donde todo es mentira. En definitiva, un país encantador donde la lógica no existe. Supongo que volveré.

jueves, 27 de septiembre de 2007

Miedo

Hoy he conocido a un niño, muy simpático, cuya madre ha muerto esta mañana de Sida. Se llama Andy. Él ha limpiado la sangre del cadáver, lo ha velado solo y lo ha sacado de su casa. No tiene padre. Su hermana tiene 8 años. Él 11. Quiere ser futbolista pero nunca ha visto un partido. Es terriblemente maduro. Asusta. Le he dado 500 pesos y me he sentido bien. Me ha jurado que lo iba a gastar en comida. Que haga lo que quiera. Este es el Santo Domingo que conozco de momento. Me voy a tomar una cerveza.

domingo, 23 de septiembre de 2007

A la República Dominicana

Me voy. Dentro de unas horas parto hacia Santo Domingo, vía Madrid, para hacer mi primer Andaluces por el mundo. Me marcho ocho días, en los que trabajaré mucho y en los que espero también disfrutar un poco, aunque creo que encontraré la fórmula de trabajar disfrutando o disfrutar trabajando, como prefieran. El caso es que allí veo complicado actualizar el blog, por lo que volveré por aquí el martes de la semana que viene, día 2 de octubre. Ya os contaré más sobre esa tierra caribeña, en la que el ron, el béisbol, el merengue, la inseguridad y la alegría parecen ingredientes fundamentales. Supongo que lograré desterrar tópicos, al menos para mi conciencia. Me marcho a dormir que me esperan 17 horas de viaje entre unas cosas y otras, y más vale llegar descansadito porque serán días intensos. Besos y abrazos.

sábado, 22 de septiembre de 2007

Nostalgia Тетрис

El Тетрис es el Tetris, el arcade más jugado de todos los tiempos. Tan acertada invención se la debemos a un tal Alexey Pazhitnov, un señor de Rusia que, allá por los primeros 80, empleó una sola tarde en desarrollar el juego. Al parecer lo difícil fue que se le encendiera la bombillita en el coco, porque programarlo era cosa de niños. El caso es que no conozco a nadie de mi generación que no haya jugado al tetris alguna vez. Y si lo hay, pobre de él. Tiene algo que te envuelve, te atrapa, y aunque hoy lo veamos muy antiguo, sigue ahí. Jugar a la play es la hostia, pero el tetris te transporta a la infancia, a tardes lloviendo y machacando el joystick de la Atari en el sótano, a la inocente felicidad de un niño sin problemas. Con los 30 más cerca que los 20, recordar aquello me provoca un pellizquito en el estómago. Se me viene a la mente el Amstrad de cinta de mi primo, y la interminable espera a que cargara el comecocos. El arkanoid de la Nintendo de 8 bits. Los cinco duros para jugar al pang o al primer Mario Bros. El spectrum de 48 K. Somos privilegiados por crecer en los 80. Vivir el paso del tiempo a través de la evolución de estos videojuegos es una bonita forma de pararnos a valorar las cosas, y de la misma manera que se echa de menos a alguien, me acuerdo con nostalgia de esos ratos ante colores verdes, rudimentarios mandos y gráficos imposibles. Lo tengo claro, cuando sea mayor me regalaré una máquina arcade, y si es posible, que sólo funcione con monedas de 25 pesetas.

viernes, 21 de septiembre de 2007

19 de diciembre de 1971

A los que les gusta el fútbol les servirá para reafirmarse en su convicción. A los que no les gusta igual les empuja a acercarse un poco a eso que nos vuelve locos a muchos. A los que lo detestan, a lo mejor les vale para empezar a entendernos. 19 de diciembre de 1971 es una de las historias más bonitas que me ha llegado nunca. Un relato gracioso y estremecedor, bonito y real; pura pasión. Roberto Fontanarrosa es su autor. Un hincha acérrimo de Rosario Central que odia a Newell's Old Boys, el otro equipo de la ciudad argentina de Rosario. Fontanarrosa, el negro, era un dibujante y escritor que relataba el balompié con maestría, un imprescindible. Y digo era porque murió este verano a causa de una esclerosis. Siguió dibujando hasta que la mano no le respondía. Entonces siguió dando teclazos como pudo, pero hace un par de meses no aguantó más. Su muerte fue dura. No pudo dejar el mundo como le hubiera gustado, como expone en el final de este cuento, como muchos de nosotros elegiríamos morir. La obra me llegó hace años en un recopilatorio de relatos cortos seleccionado por Jorge Valdano. El que lo quiera, que me lo pida; si no, ahí os lo dejo para que lo imprimáis y lo gocéis. Entender la rivalidad es muy sencillo con este 19 de diciembre de 1971. Espectacular el negro.

lunes, 17 de septiembre de 2007

Rino, el animal cuadrado

"Hay hombres que luchan un día y son buenos; hay otros que luchan un año y son mejores; hay quienes luchan muchos años y son muy buenos, pero los hay que luchan toda la vida; esos son los imprescindibles". Esto lo escribió Bertolt Brecht hace algunas décadas. Al dramaturgo alemán probablemente no le gustara el fútbol, pero dio con la tecla para definir a un tipo que nació casi medio siglo después; un calabrés que a nadie deja indiferente. Hablo de Gennaro Gattuso, alias Rino, un todocampista criticado por los puristas pero al que en el fondo todos quieren en su equipo. El futbolista del Milan practica precisamente el género que creó Brecht, el teatro épico. Su fútbol es una sobredosis de hombría, a veces sobreactuada, pero efectiva como pocas cosas en el balompié. Jamás hará un regate y de goles ni hablamos; no importa, su sinceridad lo compensa. Es un poco osado conectar a Brecht y Gattuso, pero la química no acaba aquí. El italiano también se ha dado a las letras. Con mayor o menor fortuna, ha escrito una autobiografía cuyo nombre merece una oportunidad: Si naces cuadrado no puedes morir redondo. El título del primer capítulo también promete: El hombre desciende de Gattuso. En el País de hoy lo han vuelto a entrevistar, otra vez de manera genial. Cada cosa que leo sobre este tío hace que me fascine más. La gazzeta dello sport, que de paso da unos palitos a los españolitos hipócritas, también se hace eco. Algo debe tener Gattuso cuando es venerado en un vestuario en el que convive con los Kaká, Pirlo, Seedorf o Maldini. Si Gennaro hubiera nacido en Móstoles...