Manía a la Alonsomanía

Esto no pasó con Induráin. Ni pasa con Nadal. Ni con Gasol. Ni con nadie. Sólo con Fernando Alonso. Todo el mundo entiende de Fórmula 1. Esas amas de casa hablando de una chicane. Esos notas largando de Hamilton, de su padre o de Ron Dennis (como Briatore ninguno) como si vivieran en el mismo bloque. Se habla más de coches que de fútbol, coño. Es tremendo. Que si la grúa que ayudó al negro, que si el asturiano le prepara el coche y el otro se copia o yo que sé. Sólo conozco a dos tíos que vieran la Fórmula 1 antes de 2002: mis amigos Julio y Pablo, los mellizos, dos clásicos, dos notas de 7 de la mañana si toca circuito asiático. La otra gran mayoría, na de ná. Todo mentira. Papanatismo. Y todo por un tipo que debe ser un genio, pero que tiene cero carisma, menos arte y mucho de sieso. A los fenómenos se les permite ser desagradables, pero al menos que tengan algo de gracia. Este sólo tiene mandíbula y una novia (o mujer) guapa pero con un cuerpo rarísimo. Hasta hieren ciertas conversaciones sobre el tema, con gente de lo más variopinta escupiendo clichés aprendidos leyendo el marca por encima o viendo a Lobato en Tele 5. En fin, un rollo. A mi me cae horrible este Alonso, pero amo el deporte (en mi definición de deporte no entran los coches) y la competición, y siempre que un tío tiene dificultades, va perdiendo y al final remonta; me gusta. Así que nada, que gane el asturiano, que el inglés quede tercero, y todos estos a la calle a celebrarlo. Pasadlo bien.