Repasando

Hola de nuevo. Soy un vago, flojo y demás calificativos relativos a la pereza y las pocas ganas. Lo sé. Pero es que la emancipación y la vuelta a la rueda de los viajes me está dejando sin tiempo... hasta para correr, joder con lo bien que iba!!! Ahora corro media hora y estoy muerto, pero prometo darle caña desde ya y empezar otra vez a pisotear el asfalto con mi trote cochinero. El caso es que vuelvo a derramar letras en este espacio porque estoy muy desesperado buscando andaluces en Croacia. Me voy en dos semanas y está la cosa muuuuy cortita. Vamos, que de momento no llego a 6, así que empieza a vislumbrarse la alerta roja. Huelga decir que si conocéis la más mínima pista para encontrar a algún paisano en tierras dálmatas me lo comuniquéis a la voz de ya. Ya!!! Y qué más? Así repasando, pues que estoy muy contento en Triana, que todo va fenomenal con la convivencia y que tengo muchas ganas de ver a esa gente que ahora veo menos. Venid a casa cuando queráis! Este fin de semana ha sido la misa de Zahira. Fuimos a la playa a llevarle flores cuando atardecía. Fue una imagen tremenda. Un bonito homenaje para que la rubia se adorne un poco y siga sonriendo y presumiendo donde quiera que esté, porque está en muchos sitios y allí seguirá para siempre. Buenas noches. 

Los teclados alemanes

22.00. Primer däia de grabaciäon. Ciudad de Darmstadt, a 20 minutos de Frnakfurt. A las 4 de noche. Poco que hacer. Cenado a las 18.00. Cansado. Me lo he pasado bien hoz grabando, la verdad. Un poco de piscina z sauna al llegar al hotel, algo de internet z me voz a la cama. Asäi son los teclados alemanes, muz compliacado poner un acento, la z y la y estäan intercambiadas y de enyes ni hablamos...Quäe mäas puedo decier? Que me voz a la cama za porque estoz viendo como va el Sevilla en el Marca z vamos perdiendo z no estoz pa aguantar tonteräias...ha sido una semana rara. Muz feliy en lo personal pero se ha marchado una amiga que no tenäia que haberse ido. No todaväia. No con 27 anyos. No en la carretera. No siendo tan buena persona. No, no y no. Perdonadme por mezclar de esta manera, pero acabo de volcar lo que me pasaba por la cabeza. Ni bueno ni malo, ni färivolo ni profundo. Asäi es. Asi de asqueroso.

Lo dijo Manuel Machado

Cádiz, salada claridad;
Granada, agua oculta que llora.
Romana y mora, Córdoba callada.
Málaga cantaora.
Almería dorada.
Plateado Jaén.
Huelva, la orilla
de las tres carabelas
... y Sevilla.

Y la rueda empieza a girar

Vuelven los viajes. Después de cinco meses de vacaciones y grabaciones nacionales con el programa Andaluces por Excelencia (domingos, 00.05, Canal Sur), se acerca la cuarta temporada de Andaluces por el Mundo (jueves, 22.00, Canal Sur 2). Estos días empezamos con la producción y mi primer destino, ya prontito, será Colonia (Alemania). La primera semana de noviembre andaremos por allí. El segundo será Dublín (Irlanda), antes de Navidad. Creo que caerán al menos un par más, pero de momento no sé nada, aunque espero que sean algo exóticos o al menos más lejanos en kilómetros y culturalmente. En cualquier caso, cada viaje mola, y aunque ahora me dé más penita dejar Sevilla tantos días, toca ponerse las pilas, buscar andaluces, preparar guiones, grabaciones...y a subirse otra vez en la rueda, que esto de momento no para. Descansar sí, pero parar no; y que dure. 

Ya

Alfarería, 83. Triana. Sevilla. Nuestra casa. Vuestra casa.

1.15.39

1.15.39. Corrí la nocturna. Una hora y cuarto en hacer 12 kilómetros no es una marca como para replantearse el futuro profesional, pero encierra la satisfacción de cumplir un objetivo. Hace un mes me lo dicen y no me creo que iba a estar todo ese tiempo corriendo. El viernes noche lo hice. Junto al río, viendo la Torre del Oro, la calle Torneo sin coches y con una meta espectacular: el estadio de la Cartuja. Muy bonito entrar por abajo y salir a ese inmenso coliseo con miles de personas viendo como gente de la calle pisotea el tartán. Muchas sensaciones agradables. Muy recomendable. Además, lo he hecho el mismo fin de semana que Haile Gebrselassie ha dejado el récord de la maratón en 2 horas, 3 minutos y 59 segundos. Este etíope es brutal. Precisamente en ese estadio de la Cartuja que saboreé el viernes noche, vi a Gebrselassie en el Mundial de Sevilla 99 volar en el 5.000 y 10.000. ¿Coincidencia? No. Ahora sé que se siente al vencer a un ídolo. Le saco ya tres cuartos de hora corriendo... la distancia es lo de menos, ¿no? No te piques, Gebre.

Un año ya

Justo en estos momentos se cumple un año de mi primer viaje con Andaluces por el Mundo. Tal día como hoy, a esta hora en España, me topaba con la pegajosa humedad de Santo Domingo. Empezaba el primer viaje de siete que han sido hasta el momento. Un año de muchas sensaciones, cambios, retos y aprendizaje. Experiencias, malos momentos y muchas risas. Ha sido el año en que conocí a Andy recién huérfano, el de la borrachera de pisco en Chile, la Vespa romana, el corazón de África, los atardeceres de Estambul, los cementerios de Edimburgo o la perfección nórdica. Han sido muchas cosas más. Y espero que pocas en comparación con lo que queda. Qué gran invento este programa y qué suerte contribuir a que salga hacia delante. Esta noche precisamente se ha empezado a emitir la nueva temporada. Tocaba Brasil. El próximo jueves, mismo sitio y misma hora (Canal Sur 2, 22.00) toca mi programa de Senegal. Que no pare la rueda.

Para los interesados, en este enlace podéis ver algunos vídeos.

La foto es de mi primera grabación en Santo Domingo, qué día más largo y bonito. Los hermanos Paco y Mercedes nos abrieron su finca caribeña. El cámara es Javi, que acaba de ser padre.

Efectos colaterales

Ya nadie duda de la crisis. Todo es una mierda, todo está fatal. A todo el mundo le van a quitar el piso, le van a echar del trabajo, le van a cobrar el kilo de mortadela a 17 euros y jamás podrá volver a entrar en un bar. Lo tenemos ya asumido. Ni me acuerdo de la última vez que me tomé un cubata. No salgo. No gasto. No puedo. No tengo. Un espanto todo, para suicidarse. Pero en este panorama desolador llega un dato que no sé si es positivo o negativo, pero que me ha hecho mucha gracia. Es la primera vez que desciende el número de divorcios en los últimos años, y, claro, los expertos lo achacan a la crisis. Una simpática relación causa-efecto. Probablemente un estúpido estudio más. Sea lo que sea, una percha magnífica para traer un chiste (el género chiste vuelve a estar muy de moda, ahora los premios son los que se están quedando obsoletos otra vez) clásico: "Fíjate como está la cosa de mala, que mi mujer se ha ido con otro y me he tenido que ir con ellos". Chiquito en estado puro. Cuánto bien nos hizo Don Gregorio. Él no entiende de crisis. Hasta luego... cobarde.

El derbi

Huele a derbi. Domingo. 17.00 horas. Carretera de Cádiz. Betis-Sevilla. Llevo toda la mañana haciendo chistes con Julio y Jose, dos béticos con arte. Me encanta el derbi por eso. Sé que es un tópico, pero el lote de reír que nos damos en el prederbi béticos y sevillistas no está pagado. Lo malo, o lo bueno, es que después del partido sólo se ríen unos...Mucho arte por aquí, no sólo canis dando muletazos y tirando cuchillos o botellas. Mucho arte. Espera un finde gracioso, sevillano y muy futbolero. Y da igual quién esté mejor o peor, quién gane títulos o no los gane; el derbi es diferente y hay que disfrutarlo o sufrirlo como algo especial.

Tanatos

A las 6 de la mañana hace frío hasta en Sevilla. Si es lunes, más. Y si encima a esa hora te despiertas para ir a un funeral, pues más todavía. El tanatorio es un sitio desagradable, tanto como una pala grande. Allí se expresa todo. Sólo parecen caber risas o lágrimas, hay poca indiferencia. La pena de los familiares se mezcla con la inexplicable alegría que nos da a todos por ver a gente que hace tiempo que no ves. Es muy raro. Yo intento hablar poco, pasar desapercibido. Hoy he ido a la incineración del padrino de mi hermana, una persona entrañable. Y la sensación siempre que voy allí es la misma, una combinación entre paz, desasosiego y orden. Lo más freak de todo, cómo no, es la misa. Parece mentira seguir escuchando las cosas que dicen los curas en 2008. Todo suena a nana, a cuento de niño pequeño. Es como una broma. Alucino. Toda una experiencia el sermón. Pero lo más difícil de todo es hacer la lenta travesía detrás del coche fúnebre hacia el crematorio sin acordarte de los chistes sobre muertos de Paco Gandía. Es increíble como el llanto y la risa se acercan más que nunca. Todo muy raro. Mañana, 16 de septiembre, es mi cumpleaños. 27. Espero cumplir por lo menos tres cuartos de siglo más. ¿Tu que dices, Tanatos?

11-S, el día que no cambió nada

Siete años hace ya de aquella película. Estaba en bañador, en uno de los varios pisos en los que viví en El Puerto de Santa María. Rondaban las 3 de la tarde. Sofá. Recién comido. Esperando los deportes de Canal Sur. Presentando el informativo N-1 (para el que trabajé en el verano de 2007) estaba Paco Gamero, curiosamente de mi pueblo, La Luisiana. Le cambió la cara cuando empezaron a llegar los primeros planos de aquel trailer. Fuego, aviones, torres cayendo... qué peliculón, qué locura. Cine en directo. Espectáculo. Showtime. El momento más importante de la historia de la TV, quizás junto a la llegada a la luna, pero con una diferencia. Lo de la Luna yo sigo sin creérmelo y lo de las Torres Gemelas fue real como el gol de Maradona a los ingleses. Iba a ser el punto de inflexión definitivo. El cambio total. La nueva era. Pero no. Los norteamericanos hacen lo mismo de siempre, los islamistas también. Todos; negros, blancos, chinos, rojos, azules, cristianos, mahometanos... hacemos lo mismo. Lo único que ha cambiado es que coger un avión se ha convertido en un auténtico coñazo. La psicosis hizo efecto y las medidas de seguridad son tan absurdas como excesivas. Es insufrible, y todo para nada. Por cierto, esta tarde cojo tres aviones, así que paciencia... y suerte con las escalas, porque con las que está cayendo con las compañías aéreas me conformo con llegar.

Se busca piso en Triana. Razón aquí.

Señoras y señores, amigos y amigas, distinguido público. Me dirijo hacia ustedes (qué bonito es el andaluz) para comunicar un cambio en mi vida. Muchos lo sabéis, otros no, y a la mayoría os importará lo mismo que las obras del estadio del Pontevedra. El caso es que me voy de casa de mis padres, MI casa de toda la vida vamos. El 16 de septiembre cumplo 27 (guiño y recordatorio) y creo que ya va tocando salir del nido. Igual si las circunstancias fueran otras me hubiera quedado más tiempo, pero Priscila viene de Menorca y está feo meterla en el sótano. Noviembre es la fecha (Dios, o quien sea, mediante) elegida y el sitio prioritario es Triana. Así que sirvan estas líneas para lanzar un llamamiento: Si alguien conoce a alguien que alquile piso en la zona, preferentemente en la parte del Altozano, Pureza, Castilla, Paseo de la O, Betis... o alrededores, pues que me avise. Cuando llegue el momento (crucemos dedos) ya daré el correspondiente ágape de bienvenida. Muchas gracias por su atención. Saludos, besos y abrazos.

PD: No estaría nada mal tener las vistas de la foto... y un garaje para no marearme aparcando. Joder, acabo de subir 300 euros sin darme cuenta...

La cadencia aumentaba. El nudo no se iba. No era fácil dormir. Cuanto más cerca estaba el día, más crecía esa ansiedad, ese sentimiento de agravio por la felicidad interrumpida, ese "qué putada no poder disfrutarlo cada día". Las noches eran abismos sin final. Tocaba imaginar caricias, dibujar sonrisas, mirar con los ojos cerrados. Entonces llegaba el respiro. Ella caía desde el cielo, durante un segundo, y el cuerpo se le paralizaba. La sentía, la tocaba. Venía para recordarle que cada gramo de espera sumaría. Cada desfallecimiento serían tres escaladas y cada lamento, carcajadas a borbotones. Le contaba que les aguardan años de ilusión compartida, de aprender a vivir, de disfrutar los deseos. Entonces sonreía dormido y lo volvía a recordar: Sin conocerla, hacía años que la sentía en ese hueco, ese sitio de su recreo, reservado para alguien que nació para hacerle mejor persona, mejor compañero. Y se inmortalizaba ese momento. Esa preciosa sensación de observar cómo dos caminos diferentes confluyen en un viaje con el mejor final que jamás se contará. Sí. Seguro que sí.

Llego tarde

Son casi las dos de la mañana y acabo de llegar de Almería (no hay nada más lejos en el mundo que Almería, os lo prometo). He llegado tarde. Tarde porque las 23.15 del 28 de agosto (ya es 29...) de este 2008 estaban reservadas para conmemorar la apertura de este blog. El primer aniversario. Los que me conocéis sabéis que me encantan las fechas y los datos. Quería escribir sobre Antonio Puerta, el que me empujó a crear todo esto. Hoy hace un año que murió, como habéis apuntado en los comentarios del post anterior. Hoy siento exactamente lo que escribí aquel día. Me hubiera gustado hacer algo especial, pero llevo todo el día grabando detrás de El Fandi (la primera vez en mi vida que entrevisto a un torero y que veo una corrida) y estoy plano, plano; sin neuronas. Reventado. Ha sido un día extraño, pero me ha gustado la grabación. Creo que las ideas van a seguir brotando, porque siguen pasando cosas y creo que voy a seguir con ganas de contarlas, de escucharos, de polemizar y, sobre todo, de opinar. Gracias a todos.

El Parque

A un minuto de casa y hacía años que no lo pisaba. Han sido 30 minutos de carrera, en los que he visto a Jorge con su moco, a la madre de Pachón llamándolo para merendar, a mi Etrusco Único rodando. He vuelto a jugar al conejo de la suerte, a hacerme el gracioso para que las niñas me vieran como un líder, a comerme un bollycao. En media hora he pasado cientos de tardes, me he subido a la estatua de la paloma, he jugado a piedra, papel o tijera y me he saltado la valla del colegio para jugar un 7 contra 7, o 9 contra 9, o cualquiera sabe cuántos éramos. También he ganado una reina y un campo a campo, aunque Ramón discrepa. En este rato he vuelto a la edad del pavo, a reírme de tonterías, a quitarle la novia a Ramón, que se ha ido todos los fines de semana a San Fernando. Le he pedido salir a tres o cuatro y me he ido a casa fastidiado porque el nuevo se llevaba todas las sonrisas. He ido un momento por la radio para escuchar el Sevilla y he hecho ruido para joder al padre del Antonio Manuel. Nos hemos acercado al encaramao para escuchar sus historias, he imitado voces y me he picado, como cada tarde, con el Pachón. Ha pasado media hora y he visto Campeones, Los Simpsons, El Día Después y me he grabado una cinta de Emilio Aragón en casa de Jorge. Hemos hablado de la nueva de Lenguaje y hemos pensado en celebrar el cumpleaños de Álvaro haciéndole una fiesta sorpresa en casa de Irene. Grey, María Jesús, Irene, María y África se han puesto a cantar y los niños nos hemos avergonzado. La comba nunca podrá con la pelota. Ellas son las imbéciles. ¿Verdad Pachón? Baja la voz. Son guapas. Y nuestras amigas. Y tienen ideas que nos da vergüenza reconocer que nos apetecen. Qué duro iniciarse en este mundo de apariencias adultas y de roles por asumir. Pero qué bonito. He terminado de correr. He dado la espalda al parque y allí he dejado esos fotogramas de la película de mi infancia y preadolescencia. Me he sentido bien. Me he acordado de todos. No ha pasado tanto tiempo: ¿15 años?, ¿13? ¿media vida? Un rato. Qué maravilla retener esos años privilegiados con sólo dar unas vueltas al parque. Me voy a dormir que mañana toca colegio...

Almudena Cid

Poca gente debe sentirse vieja a los 28. Almudena Cid, veterana en un mundo de adolescentes, tampoco. Nunca ganó una medalla en los Juegos, pero en Pekín ha disputado su cuarta final olímpica. Y la última. Es hora de retirarse, de empezar a bajar el ritmo. De emplear las 8 horas de entrenamiento diario en otra cosa. Igual esta vez acepta la oferta del Circo del Sol que rechazó tras los Juegos de Atenas. Igual se orienta definitivamente hacia el mundo del espectáculo. La publicidad y la TV la han tanteado y ella aceptó el coqueteo (además su novio es presentador de TV). Espectacular aquí. Ha hecho anuncios. Ha participado en series. Se ha convertido en un símbolo de belleza, dulzura, armonía. Es preciosa. Es una gimnasta de la escuela clásica, que solo podía aspirar a un puesto como el que logró el sábado en China, el octavo. Ha hecho historia, es la única deportista (aquí entran también los hombres) española que llega a la final en cuatro Juegos Olímpicos. La verdad es que en mi vida he visto una competición de gimnasia y seguramente jamás la veré, pero esta chica sí parece representar eso que llaman el espíritu olímpico. Merece un homenaje (inevitable pensar en el premio, ¿no amigos?), y no sólo por guapa.

Bolt se quedó

Usain no traicionó a su gente. En Estados Unidos se lo ponían todo en bandeja, pero su vida era Jamaica, su familia, su música, lo suyo. Con 15 años todos sabían que no era un cualquiera y desde fuera se lo rifaban. Pero se quedó en la isla. Corrió, corrió y corrió. Era feliz. Su 1,96 no es idóneo para ser velocista. Pero él es el velocista. Bate récords riéndose y dándose golpes en el pecho. Se lo pasa bien compitiendo. No sufre. Sus desgarbadas formas, su mejorable salida o su poca concentración no impiden que acelere en décimas de segundo y ridiculice a los demás. 9,69 en 100 metros y 19,30 en los 200. Dos récords estratosféricos que bajará cuando quiera. El tramposo de Ben Johnson o los vendidos de Donovan Bailey y Linford Christie han quedado atrás. Ellos abandonaron la tierra. Hoy Bolt los ha enterrado. Dicen que los jamaicanos (no me pregunten una razón científica) segregan una sustancia en los músculos que les hacen ser de otra pasta. Algo debe tener esa isla. No sólo porros y Marley. El lugar más tranquilo del mundo da a los hombres más rápidos de la historia. Una bendita contradicción. Un paraíso del tiempo. Un lugar al que hay que ir.

Por aquí sigo...

Pues sí. Sigo existiendo. El verano ha causado estragos en mi blog, la verdad, pero de momento seguimos vivos. A dos días de terminar mis vacaciones rompo mi silencio para decir poca cosa, sólo que se acaba lo bueno, una vez más, y que las pilas están cargadas para el nuevo proyecto que tenemos entre manos, que está arrancando y del que de momento se puede adelantar poco. El lunes a primera hora comienza la leña en Sevilla, aunque hay que moverse mucho, sobre todo por la piel de toro. Eso sí, para los seguidores de Andaluces por el Mundo, tranquilidad. En cuanto terminen las reposiciones que están poniendo los domingos a las 21.30 en Canal Sur, a eso de mediados de septiembre calculo yo, comenzará la emisión de la tercera temporada. 13 capítulos que terminamos de grabar en junio y que no defraudarán. Destinos como Tailandia, Brasil, Moscú, Costa Rica, Islandia, San Francisco, Senegal, Estambul...

Seguiremos informando.

Por lo demás sin novedades. Muy feliz en Menorca y a la espera de que el veranito se acabe y se ponga todo en orden para disfrutar de una buena temporada de otoño-invierno-primavera.

Respecto al blog: no tengo demasiado que aportar ahora mismo. El descanso, las vacaciones, la desconexión y la ausencia de ideas han ido vaciando de contenido este sitio, que lleva casi un mes abandonado. No sé si va llegando el momento de aparcarlo hasta que las ganas y la "creatividad" fluyan de nuevo o si debe volver el goteo de post...cualquiera sabe. Pero de momento apunto una fecha. Quedan 13 días...

Tiesos

El Deportivo está jugando una eliminatoria de la Intertoto contra un equipo israelí, el Bnei Sakhnin. Un conjunto temible el hebreo, sobre todo para los dueños de las tiendas de los aeropuertos. Antes de viajar hacia A Coruña, siete de sus jugadores fueron retenidos por robar perfumes en el aeródromo de Tel Aviv. La policía les ha permitido venir a España para jugar el partido de vuelta de la eliminatoria (1-2 ganaron los gallegos en tierras judías), con el compromiso de que a la vuelta rindan cuentas por su mangazo. Imagino que los sueldos de estos chicos no son como los de los peloteros españoles, pero aún así es de tiesos lo suyo, ¿no?

Y Carlton se comió a Will... o al tío Phil

Will Smith está tela de fuerte. Basta echar un vistazo a cualquier escena de sus últimas películas para comprobar que aquel canijo con la gorra de lado es ahora un cuarentón dopado lleno de músculos y venas. Eso está muy bien. Más preocupante es lo de Carlton Banks, su primo capullo en el Príncipe de Bel-Air. Éste ha tenido menos suerte como actor. Alfonso Ribeiro, que así se llama el muchacho, es de origen dominicano y desde pequeño le tiraba el baile (inolvidable su coreografía moña al son de Tom Jones). Su carrera evolucionó hacia los realities, concursos de baile y demás frikadas, pero lo más llamativo es su aspecto. Como adolescente era un bajito fuerte y definido. Hoy, 20 años después, parece que se ha comido a Will...o al orondo tío Phil, o que se ha tragado un lavabo, con lo difícil que es eso. Hambre no ha pasado el chico.

Banda Sonora: It's not unusual, de Tom Jones, obviamente.