El día de todos los andaluces

El 28 F no es un día más. Ese día Andalucía le dijo al mundo que quería ser Andalucía, más bien ese día le dejaron ser Andalucía, hace apenas 3 décadas. Pero Andalucía siempre fue Andalucía y siempre lo será. Los que nos sentimos, ante todo, andaluces, lucharemos contra los tópicos, (hay que reconocer que muchos de nosotros los fomentamos) contra el servilismo y contra el menosprecio acomplejado de arriba, ese que viene de la impotencia de no poder disfrutar como muchos de nosotros, los andaluces, hacemos con nuestras cosas. Porque aquí se vive muy bien, es verdad; tenemos esa ventaja, pero también se trabaja mucho y muy bien, pero que muy bien. Con más inteligencia diría yo. Amigos no andaluces, estáis invitados a venir, no hace falta ni decirlo. Vengan a esta Andalucía, la de verdad, la Andalucía Libre.

PD: Canal Sur emitió ayer la gala del 28 F. Invitaron a los reporteros de Andaluces por el Mundo a una breve intervención. Si queréis vernos, pinchad aquí, mirad a la derecha, buscar la gala, abrid y allá por el minuto 275 (dura cinco horitas la gala....) aparecemos. Aviso, tarda un poco en cargar... Besitos y abrazos.

Un poquito de himno retro...

De risa

Muy gracioso lo que le pasó anoche al Real de Madrid. Imagina. Vas tú con tu suficiencia capitalina al Bernabéu, a ver a ese todopoderoso equipo ganar y seguir líder sobradete en Liga, tan tranquilo. El rival, un equipo de pueblo. El pueblo de al lado, el Getafe. Paletos que dirían ellos. Entonces marca un gol Robben, con Raúl en fuera de juego...y claro, como casi nunca se los anulan, pues allí que se van los sobrevalorados muchachos del polvo de estrellas a celebrarlo a la esquinita. Pero ayer no. El árbitro no da gol. Saca rápido Belenguer (ex Betis), la coge Casquero (ex Sevilla), y el séptimo de caballería sale en tropel para que Uche marque, con Guti por los suelos y el resto mirando. 0-1. Resultado final. El Barça a dos puntos. Rídiculo en el Bernabéu. La grandeza se demuestra admitiendo las miserias de cada uno. Mijatovic, ese orondo ex futbolista que larga veneno siempre, dijo que la culpa es del árbitro, que tenía que haber parado la jugada, ¿cómo? Ajo...y agua Pedja. Mi padre lleva años contándome mangazos del Madrid en el Ramón Sánchez-Pizjuán y yo he visto muchos en muchos sitios. Entended que hay que estar en contra de la galaxia si no se pertenece a ella. Para más ironía, Woodgate (¿se acuerdan? el central inglés que compró roto Florentino) le dio un título al Tottenham de Juande (ex Sevilla). Que arte miarma. Pues sí, todavía me estoy riendo con el gol.

Qué susto!

Joder, acabo de observar la fecha y es 23 F. Mira que el imbécil de Tejero sacó la pistolita antes de que yo naciera, pero cada vez que veo 23 de febrero en el calendario se me hormiguea el estómago... (bueno igual es que tengo hambre).

Los últimos

¿Quién de vosotros no ha recibido un mail comparando nuestra infancia ochentera con la de los niños de ahora? Que si ya no juegan a la pelota, ni ven Barrio Sésamo, ni se revientan las rodillas corriendo por los descampados (ya no hay; sólo se ven pisos). Hoy no se les ve haciendo hoyos para jugar a las canicas, ni afilar la punta del trompo ni mangar chapas de los bares. La Bola de Cristal, Mazinger Z o Naranjito. Los Angeles 84, México 86, el chándal de leche Ram, la camiseta de Cacaolat con sus retrísimos colores amarillo mostaza y marrón, Martes y 13 en Nochevieja en casa de tu abuela... Mil referentes de nuestra primera historia, mil recuerdos que seguramente estarán marcando cada cosa que hacemos aunque no nos demos cuenta. Hoy gana la play, el emule y el DVD grabador; que serán retros en 2020. Y menos mal, porque el progreso nos hace vivir mejor. De todas formas, creo que hemos tenido la suerte de haber cerrado una etapa, de ser la última generación antes de un cambio, no sé exactamente cual ni cómo se ha dado, pero algún muro (y no el de Berlín) se derribó mientras nosotros nos empezamos a enfrentar a granos, sexo y responsabilidades.

Banda Sonora: Los Piratas, años 80

Tres clásicos

No caigan en el fallo de buscar un sentido al guión. No digáis que no los entendéis o que son muy simples. No. No. Todo lo contrario. Estas historias encierran mucha genialidad. Son cercanas, imaginativas y generadoras de buen rollo, ¿no esta mal no? Ellos son personajes grandes, invitados sin saberlo a mil botellonas, fiestas y sesiones play. Son tres clásicos. Tres tíos enormes con tres chistes que abanderan su arte. Paco Gandía, Eugenio y Antonio Reguera; me da igual el orden. Sevillano, catalán y gaditano. El chiste de los garbanzos, el chiste del oculista y el chiste del mono. Los dos primeros fallecieron. Requiem in peace. Reguera todavía anda por ahí con Agustina haciendo bolitos, con su guitarra, su frenillo y su poca vergüenza. Reguera es mi debilidad, me vale cualquiera de los suyos (pastillas, tortuga, Peter O'Toole... sigan buscando que me da la risa). Pues eso, los que tengáis tiempo, a reir. A mi ya se me ha puesto cara de jueves.

Lunes

Se ha ido la luz, varias veces. Llueve mucho. Estoy cansado, por el día (12 horas de curro, los ha habido peores...), y por los casi tres años que llevo sin apenas vacaciones. No he avanzado casi nada en el trabajo. La semana se presenta cargada, poco tiempo libre. Mañana la operan y no la veré en un mes. En casa, como siempre; tirando, sobreviviendo, intentando estar bien, que no es poco. Me sobran cosas, me faltan más. La autoestima por la mitad (otras veces ha llegado a la reserva...). Un bulto que lleva un mes en la frente y el médico dice... que espere otro mes a ver si se va. Tengo que ir dos veces a Correos para votar (no lo entiendo). Me voy a Estambul en dos semanas y hay dos cuartas de nieve por allí. Me cuesta escribir. Voy lento. Voy a dormir solo, bla, bla, bla... Es lunes y lo he visto todo negativo, con el prisma chungo, el traicionero. Por suerte el prisma lo coloca uno como quiere, le da la vuelta, lo pule y lo vira a su antojo; según toque. Todo es mentira. Todo está como tiene que estar. Como es para un tipo de clase media que vive en occidente, que tiene 26 años y todas las posibilidades, con sus lógicas y casi necesarias piedras en el camino, para ser feliz, para disfrutar de esto que llaman vida y que, tiremos de tópico, te quitan en cualquier momento sin que te des cuenta. Hemos cerrado un viaje a Praga para Semana Santa, esta vez sin cámara, ni guiones ni preguntas. Bien. Muy bien. Se acerca el martes.

Ciao gordito!

Ronaldo se ha roto para siempre. Lleva años cayéndome mal, probablemente desde que fichó por el Real Madrid. Es un vendido (usted no puede jugar en Madrid y Barça, y en Inter y Milan. No se señor, eso está muy feo. Usted ha hecho muchas cosas que le desacreditan). Se tiró a la bartola pronto. Demasiado. Eso sí, tiene el atenuante de las lesiones. Se lesiona leyendo el Marca. Esta vez parece que será la última. Su afición a las papas aliñás y a pelarse en el Pryca le hacían parecer ya un veterano de la causa y no creo que vuelva ni a jugar, pero pese a todo, nunca he visto a un delantero definir mejor que él. No fallaba nunca cuando estaba en forma. Tenía mil virtudes (explosión, excelsa calidad, potencia... era una estampida controlada, medida) pero la cualidad de ser casi infalible en el área no está pagada. Un verdadero fenómeno. Por todo lo que ha aportado a nuestras adolescencias, por enaltecer el fútbol, por provocarnos destellos de felicidad transitoria, porque en realidad te queremos; desde aquí, un cariñoso ¡Ciao Ronaldo!. Hasta siempre, gordito.

Lo bueno, lo comercial...y lo que me gusta

Nadie quiere ser un borrego. Cualquiera que se precie busca distinción, sentirse especial, ¿no? Vamos a quitarnos la careta. Cuando algo nos mola y lo hemos descubierto nosotros solitos, nos encanta que se empiece a popularizar. El problema viene cuando lo que considerábamos bueno se convierte en comercial, se extiende demasiado. Un día sales de casa y ese grupo tan cool suena en el Seat Leon (conejito de playboy incluído) de tu vecina hortera... ¡qué coraje te da! Entonces dejarás de escucharlo para no mezclarte y buscarás algo nuevo, para comenzar el ciclo de lo modernito otra vez. Pues sí, esas cosas pasan. De todas formas, es normal que lo bueno guste a muchos, aunque lo importante de verdad es que te guste a ti, ¿no? ¿Si todos conocen ahora a Amy Winhouse ya gusta menos? Pues yo que sé, pero como te digo una cosa te digo la otra; no escuches en secreto a El Canto del Loco o a Hombres G, si te gustan...te gustan, capullo. Asúmelo. Y como dice el fenómeno de nadaimporta, no vayas diciendo por ahí que no ves la tele si tienes una tele en tu casa, mentiroso.

El África que viví

En una semana no se conoce África, ni Senegal, ni Dakar; pero se intuye. 7 días dan para entender que allí, más que en ningún sitio, todo tiene un precio. Las sonrisas esconden miseria, la simpatía está casada con el interés y la meta es almorzar y cenar cada día. Los blancos, lógicamente, somos dinero por ganar, alimento realmente. Las intenciones suelen ser buenas, pero se van corrompiendo con los años. La preciosa niña de la foto me ofreció su pastel mientras su madre nos desafiaba con la mirada. Allí te puedes enamorar a cada paso a la vez que desesperarte por una pésima gestión de los recursos. La clase política es abyecta, vil, con sus contadas excepciones. Los hummer se aparcan junto a los enfermos de polio. Lo nuevo asusta. Lo viejo gusta. La religión lava los cerebros, derrota inquietudes y da falsas esperanzas, de las que no aportan. Es un lugar tranquilo, sin apenas violencia, pero anclado en el conformismo, en un peligroso vivir al día que complica mucho el progreso. ¿Pero quién le habla de progreso a una familia de 5 personas que ingresa 100 euros al mes y vive en esta casa? Un europeo no puede llegar allí, hacer cuatro fotos y querer arreglar aquello. Debe ser mucho más difícil de lo que parece.

Esta noche, Andaluces en Roma

Este breve post pretende que sepáis que en la noche de hoy jueves, a las 22.00 horas, se emite Andaluces por el Mundo en Roma en Canal 2 Andalucía. Mi tercer programa de Andaluces. Se puede ver también en Canal Satélite Digital, en el dial 90, Andalucía Tv, tanto esta noche como el domingo a las 15.45. Tercera opción, por internet en directo, también a las 22.00, en http://www.radiotelevisionandalucia.es/. En este mismo enlace se queda almacenado una semanita, para los más rezagados. Pues nada más. Próxima entrega, el Senegal que yo viví. Besos y abrazos.