Repasando

Hola de nuevo. Soy un vago, flojo y demás calificativos relativos a la pereza y las pocas ganas. Lo sé. Pero es que la emancipación y la vuelta a la rueda de los viajes me está dejando sin tiempo... hasta para correr, joder con lo bien que iba!!! Ahora corro media hora y estoy muerto, pero prometo darle caña desde ya y empezar otra vez a pisotear el asfalto con mi trote cochinero. El caso es que vuelvo a derramar letras en este espacio porque estoy muy desesperado buscando andaluces en Croacia. Me voy en dos semanas y está la cosa muuuuy cortita. Vamos, que de momento no llego a 6, así que empieza a vislumbrarse la alerta roja. Huelga decir que si conocéis la más mínima pista para encontrar a algún paisano en tierras dálmatas me lo comuniquéis a la voz de ya. Ya!!! Y qué más? Así repasando, pues que estoy muy contento en Triana, que todo va fenomenal con la convivencia y que tengo muchas ganas de ver a esa gente que ahora veo menos. Venid a casa cuando queráis! Este fin de semana ha sido la misa de Zahira. Fuimos a la playa a llevarle flores cuando atardecía. Fue una imagen tremenda. Un bonito homenaje para que la rubia se adorne un poco y siga sonriendo y presumiendo donde quiera que esté, porque está en muchos sitios y allí seguirá para siempre. Buenas noches. 

Los teclados alemanes

22.00. Primer däia de grabaciäon. Ciudad de Darmstadt, a 20 minutos de Frnakfurt. A las 4 de noche. Poco que hacer. Cenado a las 18.00. Cansado. Me lo he pasado bien hoz grabando, la verdad. Un poco de piscina z sauna al llegar al hotel, algo de internet z me voz a la cama. Asäi son los teclados alemanes, muz compliacado poner un acento, la z y la y estäan intercambiadas y de enyes ni hablamos...Quäe mäas puedo decier? Que me voz a la cama za porque estoz viendo como va el Sevilla en el Marca z vamos perdiendo z no estoz pa aguantar tonteräias...ha sido una semana rara. Muz feliy en lo personal pero se ha marchado una amiga que no tenäia que haberse ido. No todaväia. No con 27 anyos. No en la carretera. No siendo tan buena persona. No, no y no. Perdonadme por mezclar de esta manera, pero acabo de volcar lo que me pasaba por la cabeza. Ni bueno ni malo, ni färivolo ni profundo. Asäi es. Asi de asqueroso.

Lo dijo Manuel Machado

Cádiz, salada claridad;
Granada, agua oculta que llora.
Romana y mora, Córdoba callada.
Málaga cantaora.
Almería dorada.
Plateado Jaén.
Huelva, la orilla
de las tres carabelas
... y Sevilla.

Y la rueda empieza a girar

Vuelven los viajes. Después de cinco meses de vacaciones y grabaciones nacionales con el programa Andaluces por Excelencia (domingos, 00.05, Canal Sur), se acerca la cuarta temporada de Andaluces por el Mundo (jueves, 22.00, Canal Sur 2). Estos días empezamos con la producción y mi primer destino, ya prontito, será Colonia (Alemania). La primera semana de noviembre andaremos por allí. El segundo será Dublín (Irlanda), antes de Navidad. Creo que caerán al menos un par más, pero de momento no sé nada, aunque espero que sean algo exóticos o al menos más lejanos en kilómetros y culturalmente. En cualquier caso, cada viaje mola, y aunque ahora me dé más penita dejar Sevilla tantos días, toca ponerse las pilas, buscar andaluces, preparar guiones, grabaciones...y a subirse otra vez en la rueda, que esto de momento no para. Descansar sí, pero parar no; y que dure. 

Ya

Alfarería, 83. Triana. Sevilla. Nuestra casa. Vuestra casa.

1.15.39

1.15.39. Corrí la nocturna. Una hora y cuarto en hacer 12 kilómetros no es una marca como para replantearse el futuro profesional, pero encierra la satisfacción de cumplir un objetivo. Hace un mes me lo dicen y no me creo que iba a estar todo ese tiempo corriendo. El viernes noche lo hice. Junto al río, viendo la Torre del Oro, la calle Torneo sin coches y con una meta espectacular: el estadio de la Cartuja. Muy bonito entrar por abajo y salir a ese inmenso coliseo con miles de personas viendo como gente de la calle pisotea el tartán. Muchas sensaciones agradables. Muy recomendable. Además, lo he hecho el mismo fin de semana que Haile Gebrselassie ha dejado el récord de la maratón en 2 horas, 3 minutos y 59 segundos. Este etíope es brutal. Precisamente en ese estadio de la Cartuja que saboreé el viernes noche, vi a Gebrselassie en el Mundial de Sevilla 99 volar en el 5.000 y 10.000. ¿Coincidencia? No. Ahora sé que se siente al vencer a un ídolo. Le saco ya tres cuartos de hora corriendo... la distancia es lo de menos, ¿no? No te piques, Gebre.

Un año ya

Justo en estos momentos se cumple un año de mi primer viaje con Andaluces por el Mundo. Tal día como hoy, a esta hora en España, me topaba con la pegajosa humedad de Santo Domingo. Empezaba el primer viaje de siete que han sido hasta el momento. Un año de muchas sensaciones, cambios, retos y aprendizaje. Experiencias, malos momentos y muchas risas. Ha sido el año en que conocí a Andy recién huérfano, el de la borrachera de pisco en Chile, la Vespa romana, el corazón de África, los atardeceres de Estambul, los cementerios de Edimburgo o la perfección nórdica. Han sido muchas cosas más. Y espero que pocas en comparación con lo que queda. Qué gran invento este programa y qué suerte contribuir a que salga hacia delante. Esta noche precisamente se ha empezado a emitir la nueva temporada. Tocaba Brasil. El próximo jueves, mismo sitio y misma hora (Canal Sur 2, 22.00) toca mi programa de Senegal. Que no pare la rueda.

Para los interesados, en este enlace podéis ver algunos vídeos.

La foto es de mi primera grabación en Santo Domingo, qué día más largo y bonito. Los hermanos Paco y Mercedes nos abrieron su finca caribeña. El cámara es Javi, que acaba de ser padre.

Efectos colaterales

Ya nadie duda de la crisis. Todo es una mierda, todo está fatal. A todo el mundo le van a quitar el piso, le van a echar del trabajo, le van a cobrar el kilo de mortadela a 17 euros y jamás podrá volver a entrar en un bar. Lo tenemos ya asumido. Ni me acuerdo de la última vez que me tomé un cubata. No salgo. No gasto. No puedo. No tengo. Un espanto todo, para suicidarse. Pero en este panorama desolador llega un dato que no sé si es positivo o negativo, pero que me ha hecho mucha gracia. Es la primera vez que desciende el número de divorcios en los últimos años, y, claro, los expertos lo achacan a la crisis. Una simpática relación causa-efecto. Probablemente un estúpido estudio más. Sea lo que sea, una percha magnífica para traer un chiste (el género chiste vuelve a estar muy de moda, ahora los premios son los que se están quedando obsoletos otra vez) clásico: "Fíjate como está la cosa de mala, que mi mujer se ha ido con otro y me he tenido que ir con ellos". Chiquito en estado puro. Cuánto bien nos hizo Don Gregorio. Él no entiende de crisis. Hasta luego... cobarde.

El derbi

Huele a derbi. Domingo. 17.00 horas. Carretera de Cádiz. Betis-Sevilla. Llevo toda la mañana haciendo chistes con Julio y Jose, dos béticos con arte. Me encanta el derbi por eso. Sé que es un tópico, pero el lote de reír que nos damos en el prederbi béticos y sevillistas no está pagado. Lo malo, o lo bueno, es que después del partido sólo se ríen unos...Mucho arte por aquí, no sólo canis dando muletazos y tirando cuchillos o botellas. Mucho arte. Espera un finde gracioso, sevillano y muy futbolero. Y da igual quién esté mejor o peor, quién gane títulos o no los gane; el derbi es diferente y hay que disfrutarlo o sufrirlo como algo especial.

Tanatos

A las 6 de la mañana hace frío hasta en Sevilla. Si es lunes, más. Y si encima a esa hora te despiertas para ir a un funeral, pues más todavía. El tanatorio es un sitio desagradable, tanto como una pala grande. Allí se expresa todo. Sólo parecen caber risas o lágrimas, hay poca indiferencia. La pena de los familiares se mezcla con la inexplicable alegría que nos da a todos por ver a gente que hace tiempo que no ves. Es muy raro. Yo intento hablar poco, pasar desapercibido. Hoy he ido a la incineración del padrino de mi hermana, una persona entrañable. Y la sensación siempre que voy allí es la misma, una combinación entre paz, desasosiego y orden. Lo más freak de todo, cómo no, es la misa. Parece mentira seguir escuchando las cosas que dicen los curas en 2008. Todo suena a nana, a cuento de niño pequeño. Es como una broma. Alucino. Toda una experiencia el sermón. Pero lo más difícil de todo es hacer la lenta travesía detrás del coche fúnebre hacia el crematorio sin acordarte de los chistes sobre muertos de Paco Gandía. Es increíble como el llanto y la risa se acercan más que nunca. Todo muy raro. Mañana, 16 de septiembre, es mi cumpleaños. 27. Espero cumplir por lo menos tres cuartos de siglo más. ¿Tu que dices, Tanatos?

11-S, el día que no cambió nada

Siete años hace ya de aquella película. Estaba en bañador, en uno de los varios pisos en los que viví en El Puerto de Santa María. Rondaban las 3 de la tarde. Sofá. Recién comido. Esperando los deportes de Canal Sur. Presentando el informativo N-1 (para el que trabajé en el verano de 2007) estaba Paco Gamero, curiosamente de mi pueblo, La Luisiana. Le cambió la cara cuando empezaron a llegar los primeros planos de aquel trailer. Fuego, aviones, torres cayendo... qué peliculón, qué locura. Cine en directo. Espectáculo. Showtime. El momento más importante de la historia de la TV, quizás junto a la llegada a la luna, pero con una diferencia. Lo de la Luna yo sigo sin creérmelo y lo de las Torres Gemelas fue real como el gol de Maradona a los ingleses. Iba a ser el punto de inflexión definitivo. El cambio total. La nueva era. Pero no. Los norteamericanos hacen lo mismo de siempre, los islamistas también. Todos; negros, blancos, chinos, rojos, azules, cristianos, mahometanos... hacemos lo mismo. Lo único que ha cambiado es que coger un avión se ha convertido en un auténtico coñazo. La psicosis hizo efecto y las medidas de seguridad son tan absurdas como excesivas. Es insufrible, y todo para nada. Por cierto, esta tarde cojo tres aviones, así que paciencia... y suerte con las escalas, porque con las que está cayendo con las compañías aéreas me conformo con llegar.

Se busca piso en Triana. Razón aquí.

Señoras y señores, amigos y amigas, distinguido público. Me dirijo hacia ustedes (qué bonito es el andaluz) para comunicar un cambio en mi vida. Muchos lo sabéis, otros no, y a la mayoría os importará lo mismo que las obras del estadio del Pontevedra. El caso es que me voy de casa de mis padres, MI casa de toda la vida vamos. El 16 de septiembre cumplo 27 (guiño y recordatorio) y creo que ya va tocando salir del nido. Igual si las circunstancias fueran otras me hubiera quedado más tiempo, pero Priscila viene de Menorca y está feo meterla en el sótano. Noviembre es la fecha (Dios, o quien sea, mediante) elegida y el sitio prioritario es Triana. Así que sirvan estas líneas para lanzar un llamamiento: Si alguien conoce a alguien que alquile piso en la zona, preferentemente en la parte del Altozano, Pureza, Castilla, Paseo de la O, Betis... o alrededores, pues que me avise. Cuando llegue el momento (crucemos dedos) ya daré el correspondiente ágape de bienvenida. Muchas gracias por su atención. Saludos, besos y abrazos.

PD: No estaría nada mal tener las vistas de la foto... y un garaje para no marearme aparcando. Joder, acabo de subir 300 euros sin darme cuenta...

La cadencia aumentaba. El nudo no se iba. No era fácil dormir. Cuanto más cerca estaba el día, más crecía esa ansiedad, ese sentimiento de agravio por la felicidad interrumpida, ese "qué putada no poder disfrutarlo cada día". Las noches eran abismos sin final. Tocaba imaginar caricias, dibujar sonrisas, mirar con los ojos cerrados. Entonces llegaba el respiro. Ella caía desde el cielo, durante un segundo, y el cuerpo se le paralizaba. La sentía, la tocaba. Venía para recordarle que cada gramo de espera sumaría. Cada desfallecimiento serían tres escaladas y cada lamento, carcajadas a borbotones. Le contaba que les aguardan años de ilusión compartida, de aprender a vivir, de disfrutar los deseos. Entonces sonreía dormido y lo volvía a recordar: Sin conocerla, hacía años que la sentía en ese hueco, ese sitio de su recreo, reservado para alguien que nació para hacerle mejor persona, mejor compañero. Y se inmortalizaba ese momento. Esa preciosa sensación de observar cómo dos caminos diferentes confluyen en un viaje con el mejor final que jamás se contará. Sí. Seguro que sí.

Llego tarde

Son casi las dos de la mañana y acabo de llegar de Almería (no hay nada más lejos en el mundo que Almería, os lo prometo). He llegado tarde. Tarde porque las 23.15 del 28 de agosto (ya es 29...) de este 2008 estaban reservadas para conmemorar la apertura de este blog. El primer aniversario. Los que me conocéis sabéis que me encantan las fechas y los datos. Quería escribir sobre Antonio Puerta, el que me empujó a crear todo esto. Hoy hace un año que murió, como habéis apuntado en los comentarios del post anterior. Hoy siento exactamente lo que escribí aquel día. Me hubiera gustado hacer algo especial, pero llevo todo el día grabando detrás de El Fandi (la primera vez en mi vida que entrevisto a un torero y que veo una corrida) y estoy plano, plano; sin neuronas. Reventado. Ha sido un día extraño, pero me ha gustado la grabación. Creo que las ideas van a seguir brotando, porque siguen pasando cosas y creo que voy a seguir con ganas de contarlas, de escucharos, de polemizar y, sobre todo, de opinar. Gracias a todos.

El Parque

A un minuto de casa y hacía años que no lo pisaba. Han sido 30 minutos de carrera, en los que he visto a Jorge con su moco, a la madre de Pachón llamándolo para merendar, a mi Etrusco Único rodando. He vuelto a jugar al conejo de la suerte, a hacerme el gracioso para que las niñas me vieran como un líder, a comerme un bollycao. En media hora he pasado cientos de tardes, me he subido a la estatua de la paloma, he jugado a piedra, papel o tijera y me he saltado la valla del colegio para jugar un 7 contra 7, o 9 contra 9, o cualquiera sabe cuántos éramos. También he ganado una reina y un campo a campo, aunque Ramón discrepa. En este rato he vuelto a la edad del pavo, a reírme de tonterías, a quitarle la novia a Ramón, que se ha ido todos los fines de semana a San Fernando. Le he pedido salir a tres o cuatro y me he ido a casa fastidiado porque el nuevo se llevaba todas las sonrisas. He ido un momento por la radio para escuchar el Sevilla y he hecho ruido para joder al padre del Antonio Manuel. Nos hemos acercado al encaramao para escuchar sus historias, he imitado voces y me he picado, como cada tarde, con el Pachón. Ha pasado media hora y he visto Campeones, Los Simpsons, El Día Después y me he grabado una cinta de Emilio Aragón en casa de Jorge. Hemos hablado de la nueva de Lenguaje y hemos pensado en celebrar el cumpleaños de Álvaro haciéndole una fiesta sorpresa en casa de Irene. Grey, María Jesús, Irene, María y África se han puesto a cantar y los niños nos hemos avergonzado. La comba nunca podrá con la pelota. Ellas son las imbéciles. ¿Verdad Pachón? Baja la voz. Son guapas. Y nuestras amigas. Y tienen ideas que nos da vergüenza reconocer que nos apetecen. Qué duro iniciarse en este mundo de apariencias adultas y de roles por asumir. Pero qué bonito. He terminado de correr. He dado la espalda al parque y allí he dejado esos fotogramas de la película de mi infancia y preadolescencia. Me he sentido bien. Me he acordado de todos. No ha pasado tanto tiempo: ¿15 años?, ¿13? ¿media vida? Un rato. Qué maravilla retener esos años privilegiados con sólo dar unas vueltas al parque. Me voy a dormir que mañana toca colegio...

Almudena Cid

Poca gente debe sentirse vieja a los 28. Almudena Cid, veterana en un mundo de adolescentes, tampoco. Nunca ganó una medalla en los Juegos, pero en Pekín ha disputado su cuarta final olímpica. Y la última. Es hora de retirarse, de empezar a bajar el ritmo. De emplear las 8 horas de entrenamiento diario en otra cosa. Igual esta vez acepta la oferta del Circo del Sol que rechazó tras los Juegos de Atenas. Igual se orienta definitivamente hacia el mundo del espectáculo. La publicidad y la TV la han tanteado y ella aceptó el coqueteo (además su novio es presentador de TV). Espectacular aquí. Ha hecho anuncios. Ha participado en series. Se ha convertido en un símbolo de belleza, dulzura, armonía. Es preciosa. Es una gimnasta de la escuela clásica, que solo podía aspirar a un puesto como el que logró el sábado en China, el octavo. Ha hecho historia, es la única deportista (aquí entran también los hombres) española que llega a la final en cuatro Juegos Olímpicos. La verdad es que en mi vida he visto una competición de gimnasia y seguramente jamás la veré, pero esta chica sí parece representar eso que llaman el espíritu olímpico. Merece un homenaje (inevitable pensar en el premio, ¿no amigos?), y no sólo por guapa.

Bolt se quedó

Usain no traicionó a su gente. En Estados Unidos se lo ponían todo en bandeja, pero su vida era Jamaica, su familia, su música, lo suyo. Con 15 años todos sabían que no era un cualquiera y desde fuera se lo rifaban. Pero se quedó en la isla. Corrió, corrió y corrió. Era feliz. Su 1,96 no es idóneo para ser velocista. Pero él es el velocista. Bate récords riéndose y dándose golpes en el pecho. Se lo pasa bien compitiendo. No sufre. Sus desgarbadas formas, su mejorable salida o su poca concentración no impiden que acelere en décimas de segundo y ridiculice a los demás. 9,69 en 100 metros y 19,30 en los 200. Dos récords estratosféricos que bajará cuando quiera. El tramposo de Ben Johnson o los vendidos de Donovan Bailey y Linford Christie han quedado atrás. Ellos abandonaron la tierra. Hoy Bolt los ha enterrado. Dicen que los jamaicanos (no me pregunten una razón científica) segregan una sustancia en los músculos que les hacen ser de otra pasta. Algo debe tener esa isla. No sólo porros y Marley. El lugar más tranquilo del mundo da a los hombres más rápidos de la historia. Una bendita contradicción. Un paraíso del tiempo. Un lugar al que hay que ir.

Por aquí sigo...

Pues sí. Sigo existiendo. El verano ha causado estragos en mi blog, la verdad, pero de momento seguimos vivos. A dos días de terminar mis vacaciones rompo mi silencio para decir poca cosa, sólo que se acaba lo bueno, una vez más, y que las pilas están cargadas para el nuevo proyecto que tenemos entre manos, que está arrancando y del que de momento se puede adelantar poco. El lunes a primera hora comienza la leña en Sevilla, aunque hay que moverse mucho, sobre todo por la piel de toro. Eso sí, para los seguidores de Andaluces por el Mundo, tranquilidad. En cuanto terminen las reposiciones que están poniendo los domingos a las 21.30 en Canal Sur, a eso de mediados de septiembre calculo yo, comenzará la emisión de la tercera temporada. 13 capítulos que terminamos de grabar en junio y que no defraudarán. Destinos como Tailandia, Brasil, Moscú, Costa Rica, Islandia, San Francisco, Senegal, Estambul...

Seguiremos informando.

Por lo demás sin novedades. Muy feliz en Menorca y a la espera de que el veranito se acabe y se ponga todo en orden para disfrutar de una buena temporada de otoño-invierno-primavera.

Respecto al blog: no tengo demasiado que aportar ahora mismo. El descanso, las vacaciones, la desconexión y la ausencia de ideas han ido vaciando de contenido este sitio, que lleva casi un mes abandonado. No sé si va llegando el momento de aparcarlo hasta que las ganas y la "creatividad" fluyan de nuevo o si debe volver el goteo de post...cualquiera sabe. Pero de momento apunto una fecha. Quedan 13 días...

Tiesos

El Deportivo está jugando una eliminatoria de la Intertoto contra un equipo israelí, el Bnei Sakhnin. Un conjunto temible el hebreo, sobre todo para los dueños de las tiendas de los aeropuertos. Antes de viajar hacia A Coruña, siete de sus jugadores fueron retenidos por robar perfumes en el aeródromo de Tel Aviv. La policía les ha permitido venir a España para jugar el partido de vuelta de la eliminatoria (1-2 ganaron los gallegos en tierras judías), con el compromiso de que a la vuelta rindan cuentas por su mangazo. Imagino que los sueldos de estos chicos no son como los de los peloteros españoles, pero aún así es de tiesos lo suyo, ¿no?

Y Carlton se comió a Will... o al tío Phil

Will Smith está tela de fuerte. Basta echar un vistazo a cualquier escena de sus últimas películas para comprobar que aquel canijo con la gorra de lado es ahora un cuarentón dopado lleno de músculos y venas. Eso está muy bien. Más preocupante es lo de Carlton Banks, su primo capullo en el Príncipe de Bel-Air. Éste ha tenido menos suerte como actor. Alfonso Ribeiro, que así se llama el muchacho, es de origen dominicano y desde pequeño le tiraba el baile (inolvidable su coreografía moña al son de Tom Jones). Su carrera evolucionó hacia los realities, concursos de baile y demás frikadas, pero lo más llamativo es su aspecto. Como adolescente era un bajito fuerte y definido. Hoy, 20 años después, parece que se ha comido a Will...o al orondo tío Phil, o que se ha tragado un lavabo, con lo difícil que es eso. Hambre no ha pasado el chico.

Banda Sonora: It's not unusual, de Tom Jones, obviamente.

Dani Güiza. Antihéroe, golfo y goleador

Del jerezano barrio de El Chicle no es fácil salir bien. La vida es complicada por allí, como en tantas otras zonas conflictivas de Andalucía. Ese entorno te da astucia, pillería, maldad, debilidad ante lo prohibido, arte, gracia... todas ellas cualidades que reune Daniel González Guïza, jerezano, del Chicle y futbolista. Su peregrinar por equipos modestos (Xerez, Dos Hermanas, Mallorca B, Mallorca, Recre, Barça B) se estaba convirtiendo en un temprano declive. Tenía toda la pinta de convertirse en juguete roto. Juergas, drogas, poca disciplina y pocos goles. Pero su talento siempre le daba otra oportunidad. Entonces llegó el Ciudad de Murcia, ese equipo tan raro que ya no existe, y allí explotó. 36 goles en dos años en Segunda y al Getafe. Un primer año aceptable con los madrileños dio con un extraño comienzo en su segunda temporada. Era septiembre de 2006 y Güiza desapareció del mapa. No iba a entrenar. Tenía gastroenteritis. "Me sangra el estómago", decía. No se le veía el pelo. La versión oficial del club es que tenía "molestias". La versión de la calle es que se aferró, una vez más, a lo prohibido. Pero en esa nocturna travesía del desierto apareció su inopinada hada madrina: Nuria Bermúdez. La última mujer por la que apostaría para enderezar la carrera de un futbolista. Pero amigo, estas cosas pasan. En enero de 2007 empezó a jugar, se hinchó a marcar goles, volvió al Mallorca y salió pichichi. Después lo que ya saben: Eurocopa y traspaso millonario al Fenerbaçe (3 millones de euros al año se va a levantar). Güiza ha tocado al cielo y parece que ni se ha enterado. Salir, saldrá menos, pero está igual de empanao que cuando se quedaba dormido viendo los vídeos que ponía Luis Aragonés en el Mallorca o que cuando llegó tarde el primer día de la concentración para la Eurocopa. También con Luis. El que se lo lleva a Turquía. Algo tendrá el gitano golfo de Güiza. Igual Luis se lo lleva para que le acompañe por los bingos de Estambul. O igual se lo lleva porque es el tío más tranquilo del mundo para machacar al portero en un mano a mano. O igual por las dos cosas...

Joderrrrr

¿Sabéis qué? Me importan una mierda la crisis y el cambio climático. Todo mentira.

Una tarde de tenis...

7 horas de tenis son muchas horas. 7 horas de tenis en cuatro, son muchas más. Qué coñazos están los de cuatro con el autobombo y la sobredosis de subidón, qué pesados. Reconozco que hubo cabezaditas varias desde las 15.00 hasta las 22.15 que duró la final de Wimbledon, pero la verdad es que mereció la pena. Vaya dos deportistas ejemplares. Nadal y Federer. Vaya máquinas humanas están hechos. Además, llevan años compitiendo casi a solas y no han tenido ni un mal gesto, una mala palabra. Con lo difícil que tiene que ser eso. Yo soy más de piques, de tíos díscolos, de Cassanos y Maradonas, pero también me descubro ante estos fenómenos. Superpartido para todos (bueno, menos para la cantante Gwen Stefanie, novia del hermano de Federer, más aburrida a cada plano que le sacaban...). Qué bonito es el torneo de Wimbledon estéticamente también. Ese All England Tennis Club. Todos de blanco sobre verde, esas viejas pijas inglesas con sus pamelas, esos recuerdos de McEnroe, Connors, Borg o del fenómeno de Ivanisevic, mi tenista favorito en la adolescencia. En fin. A falta de fútbol, bueno es el tenis veraniego. Y a Rafa, además de mi enhorabuena, que le importará un pepino, varias cosas:

1: Ese brazo es más de ausencia de mujeres (cinco contra uno, onanismo) que de gimnasio.
2: Tu tío y entrenador Toni Nadal tiene toda la cara de Juande Ramos.
3: Miarma, todo lo que estás ganando te lo vas a gastar en dentistas como sigas mordiendo copas.
4: Eres tela de hortera con los piratas y la camiseta sin mangas. Estás todo el día sacándote los calzoncillos del culo. Tienes un pelo y una cara un tanto moña, pero seguro que tu novia, ligue o lo que sea (si no eres gay) está más buena que la de Federer... (perdón por este comentario machista...)
5: Eres un mostro.

Napoli

Hablar de un sitio en el que no has estado puede sonar un poco pretencioso, pero es que todo lo que leo, oigo y veo de Napoles (Napoli, en italiano) me fascina: Maradona la conquistó en los 80 y nada ha vuelto a ser igual para los napolitanos, reyes de Italia aquellos años. Orgullosos de estar orgullosos frente al norte opresor (que hippie ha sonado esto, coño). Napoli es la bandera del sur, el colmo del caos, la tierra de la Camorra (soy muy de la mafia y su liturgia; es un arte, arriesgado y asesino, pero arte); son calles con una discutible higiene, con pobreza y pillería, creatividad y supervivencia. Es un lugar de genios o de malos, o de las dos cosas a la vez. Debe ser complicado ser corriente allí. Inevitablemente conocida por su horrible tráfico, su No Rules diario y su depresión continua. Me imagino que ser adolescente y napolitano es una batalla cada día, una rutinaria ley del más fuerte. Dicen que perderse por su desordenado centro es una experiencia irrepetible, y yo, italianófilo de pro, no me lo voy a perder. Como dijo un taxista (que debe ser un regalito un taxista de Napoles...): "Los napolitanos por separado somos todos muy buenos, pero como nos juntemos dos... llega el desastre".

Los mejores

España ha arrasado en la Eurocopa. Por fin. Yo anoche vi el partido, lo disfruté y me acosté como cualquier otro día. No voy a volver a explicar que las victorias de la selección no me motivan tanto como a los demás ni voy a volver a hablar de mis filias italianas, pero quiero aclarar que porque una vez haya ganado algo España no me voy a subir al carro de forma ventajista. En cualquier caso, sí aclaro que no me molesta que gane España. Me gustó. Ahora el análisis futbolístico, el que importa. España ha sido mucho mejor que las demás y ha ganado de calle, como hacía mucho que un equipo no ganaba un gran evento de este tipo. En mi opinión ha sabido entender que hay que jugar a la pelota, como ya hacía, y también al fútbol, como ha añadido esta vez. Toque y presión, esfuerzo y juego inteligente, patadas y pases de gol. La suma y la resta a partes iguales te hacen ser campeón. El tiqui-taca vacío no sirve para nada, que se lo digan al último Brasil. Vale el modelo de esta España de Luis, chapeau para el viejo binguero que se ha salido en plena senectud... Y me quedo con muchos gestos, con las palabras ambiciosas de los jugadores, con el sentimiento de campeones que tenían desde el principio, con Palop con la camiseta de Arconada, Sergio Ramos con la de Puerta y Capdevilla tocándole la orejita a Senna en el himno. Todos se han quitado la careta, han estado en su sitio y han jugado como lo hacen en sus clubes; así sí. El gol de Torres lo ejemplifica todo: han sido más listos y han tenido más calidad que los alemanes y que todos los que han tenido como rivales. España Club de Fútbol campeona. Por fin.

Cuando el cazado se convierte en cazador

Liberia nos suena a muchos por ser el país de George Weah, el mítico delantero de PSG y Milan en los 90. Weah, cómo no, es el puto amo en su nación, de hecho casi salió presidente en 2005, cuando perdió las elecciones generales a las que se presentó. Pero este post no va de él. Va de un país cuyo nombre significa "La tierra libre". ¿Por qué? Pues porque en el siglo XIX la Sociedad Americana de Colonización decidió, permitidme que abrevie porque la historia es muy muy larga, coger un terrenito en Sierra Leona, liberar a esclavos en USA, mandarlos para allá y con el tiempo crear un país, Liberia, a cuya capital se le puso Monrovia, en honor al entonces presidente norteamericano, Monroe. De puta madre. El problema llegó cuando esos esclavos liberados arrasaron con la población autóctona y la esclavizaron. El cazado se convirtió en cazador. Por lo visto abusaron de los nuevos esclavos de forma incluso más cruel que los blanquitos norteamericanos hicieron con los ya liberados y sus antepasados. Desde entonces el país vive una continua guerra civil entre proamericanos, proafricanos y demás divisiones en un terreno que ha vivido algunos de los momentos más sangrientos de África. Y es que dicen que una vez que una persona se somete al esclavismo, jamás podrá comprender una sociedad igualitaria. O eres el amo, o eres el esclavo; no hay nada más.

Me da coraje, illo

"Me da coraje, illo". Es una clásica expresión sevillana para mostrar tu indignación ante algo. Pues bien, me da tela de coraje el temita de las despedidas de soltero y soltera. Qué espanto. Se han convertido en una colección de catetadas, camisetas horteras, pollas en la cabeza, disfraces imposibles y la expresión de lo peor que tiene ser de un pueblo (que tiene muchas cosas buenas; yo soy de uno además...). Le ha dado a la peña de todo el mundo (en más de un aeropuerto he visto holandesas llegando a Edimburgo, inglesas camino de Ibiza o madrileñas yendo a Barcelona) por uniformarse y humillar todo lo que se pueda al novio-novia de turno. Un horror, de verdad. La plaza del Salvador es testigo cada fin de semana de encuentros varios entre novias de Shrek de La Algaba, chikilicuatres de Coripe y toreros de cualquier sitio. Travestismos varios. Fotos miles, canciones estúpidas y gracia cero. Lo siento, pero no puedo con esto. Sé que muchos habéis participado en estas orgías de lo chabacano. Yo de momento me he librado. Casualidad. El día que me case algo me haréis, pero por favor que sea con un mínimo estilo, por favor... no caigáis en esto!

Arde Dubrovnik

El 6 de enero de 1991 los Reyes Magos, poco dados a pasar por tierras balcánicas, sí fueron a Dubrovnik. Esta bella ciudad croata vivió el peor día del asedio sufrido en la guerra de Yugoslavia de principios de los 90. Los Reyes se olvidaron los juguetes. Regalaron bombas, destrucción, muerte. Esa fecha tan señalada en nuestro imaginario es recordada en Croacia con pavor. Un claro ejemplo de cómo el miedo se instaló en la ciudad ocurrió en su monasterio franciscano, una joya arquitectónica con 7 siglos de antigüedad colmada de manuscritos, papeles y partituras de incalculable valor y en el que se podía acudir a una de las farmacias más antiguas del mundo. Un paraíso para los ratones de biblioteca. Las bombas lo quemaron, lo reventaron. Los monjes intentaban salvar lo que podían con poco éxito. Su guardián, un joven herzegovino, tuvo la mente clara ante tanto mal y pronunció una sentencia demoledora en aquel contexto. Una frase que sirve para explicar miles de cosas que ocurren cada día. "Dios no existe; es imposible". Amen, añado yo.

Banda Sonora: Confussion, de Cycle

Vacaciones!

Señoras y señores, me voy de vacaciones. Por fin. Creo que me las merezco, como todos! Espero que tampoco sean muy largas, sería mala señal...Así que nada, a reponer pilas y a ajustar cuentas que ya va tocando. Una vez más estaré fuera de casa unos días, así que el blog creo que va a estar un poco abandonado. Comienza el recreo! Me voy a la roca, a la de la foto...Besos y abrazos y a pasarlo bien los que podáis. Ciao!

Una foto bien hecha

"Apolo es uno de los vecinos de Simón. Es un hombre de edad indefinida, flaco y de pocas palabras. Está de pie delante de su casa y, sobre una tabla de madera, plancha una camisa. Tiene una plancha de carbón vegetal, inmensa, vieja y oxidada. La camisa es aún más vieja. Para describirla, tendría que echar mano del lenguaje de los críticos de arte, del de los posmodernistas caprichosos, del de los especialistas en suprematismo, el visual-art y el expresionismo abstracto. La prenda es nada menos que una obra maestra del patchwork, informel, collage y pop-art, un prodigio de la más viva imaginación de aquellos sastres laboriosos junto a los cuales hemos pasado al venir aquí por la carretera de Kampala. La camisa en cuestión ha debido pasar por tantas agujas cosiéndole remiendos sobre los agujeros, muestra tantos retazos de tela de textura, estampado y grosor de lo más diversos, que no hay manera de adivinar de qué color era y de qué tejido estaba hecha la prenda original, aquella primera tataracamisa que dio comienzo al largo proceso de cambios y modificaciones cuyo efecto se extiende ahora ante Apolo, sobre su tabla de planchar. "

Página 175. Ébano, de Ryszard Kapuscinski.
Vaya pedazo de foto.

Banda Sonora: Universos Infinitos, de Love of Lesbian.

El follonero y mi pueblo

El follonero es Jordi Évole, un artista de la cantera de Buenafuente, del Terrat, que me hace bastante gracia. Es un irreverente que habla bajito, un tío normal que dice lo que la audiencia quiere oír, que pregunta lo que más molesta y que lo hace con tanto arte que el entrevistado, sea presidente del gobierno o barrendero, no se ofenda. El follonero mola. Y mola que le hayan dado programas especiales. En las elecciones la lió y ahora, tras reírse de la iglesia, ha llegado con Salvados por la Eurocopa (¿Zack Morris y Kelly Kapowski que opinan de esto?). Tras ver el partido de Italia cambié a La Sexta y zas, el follonero con su Salvados por la Eurocopa en mi pueblo. Soy de La Luisiana (¡po toma wikipedia en inglés!), Sevilla. Poco más de 4 mil habitantes. El patrón es San Luis. Los de La Sexta les han hecho sacarlo en procesión para que dé suerte a Luis Aragonés y España pase de cuartos. Lo demás, un vídeo muy friki en el que se ríe del pueblo pero sin ofender mucho, con arte. Todos contentos. Hay gente que mata por salir en la tele y termina haciendo el ridículo, eso es inevitable; pero me gustan mucho las formas de este follonero. Una mierda para el cretino de Javier Cárdenas.

No pasa nada

Ante el aluvión de críticas que me espera tras el Holanda 3-Italia 0, quiero aclarar algunas cosas. Asumo que Italia ha sido peor y que este año no pintan bien las cosas (faltan la pareja Nesta-Cannavaro y el mago Totti). Me da igual. Confío en mi equipo, ese al que admiro por encima de banderas. Ese que me transmite por encima de nacionalidades. Si fuera australiano también tendría como segundo equipo, por detrás del Sevilla, a Italia. Olvidad la política. Me encanta y punto. Me gusta por muchas cosas, una de ellas es que puede perder 3-0 y caer con honor, teniendo muchas ocasiones, corriendo siempre y pidiendo perdón tras la derrota. Son ganadores. Son así. Suerte a España contra Rusia.

De vuelta (y van...)

Esta mañana desperté en el barrio de Salamanca, Madrid, a las 06.22. A Atocha, y a Sevilla. Estoy en la oficina, anoche estaba en Menorca y hace cuatro días en Edimburgo, preciosa ciudad. Escocia bien, Menorca mejor. De momento es el último "de vuelta" referente a Andaluces por el Mundo, como conté en el post anterior. Se acaban de terminar los viajes pero realmente empiezo a tener ganas de que vuelvan. Volverán (espero). A pesar de las tres horas mal contadas que he dormido hoy, y de las ganas de vacaciones, esto de viajar y trabajar es de las mejores cosas que me han podido pasar laboralmente este año. Muy bien. Ahora a esperar. Cada cosa a su tiempo. Toca finiquitar por Sevilla, y luego a disfrutar casi dos semanas en la isla menorquina... y ver qué depara el verano. Os debo varios post. Por cierto, éste es el número 100 desde que Antonio Puerta me inspirase a abrir el blog, a finales de verano de 2007. Centenario en nonesolocalcio a las puertas de otro verano (con Eurocopa y Juegos Olímpicos...bien!!!). Seguiremos informando. Besos y abrazos.

Edimburgo, last stop?

Mañana parto hacia Edimburgo, el séptimo destino consecutivo que me toca en las dos temporadas que llevo en Andaluces por el Mundo. Mucha tralla. Muy bonito pero bastante agotador. Lo digo a esta hora, sin hacer la maleta y con mil papeles que organizar. Mañana lo veré de otra forma. Después tocará parón, esperemos que no por mucho tiempo. Confiamos en que Andaluces volverá (a emisión lo hará en septiembre) pronto y que grabaremos una cuarta temporada. Pero de momento, Edimburgo es la última parada. Después vendrá Menorca; por fin sin prisas, sin papeles y sin cámaras. Cómo me gusta...

El Infan

Él jamás leerá este post porque no le gusta internet. No es un tipo cualquiera. Su visión simple y tranquila de la vida le hacen ser diferente. Él es el Infan, el pinfloides, el pinflopoides, la mula, el maquea, Escudé de milpejeta y mil apodos más. Él es un gran amigo que hace dos días tuvo un niño. Un niño que se va a llamar Pablo, como él. Un genio del márketing mi amigo. Un gran amigo. Una gran persona. Un tío bueno, pero bueno bueno de verdad. De los más buenos que encontraré jamás. Con su marcapasos y sus juergas, sus idas de olla y sus bajones, su sentimentalismo y su memoria de pez. Con él estuve en todas las finales del Sevilla (Eindhoven, Mónaco, Glasgow, Madrid...). Allí, recogiendo lo sembrado desde pequeños. Con él, un 2 de septiembre, un día muy importante para mí también, me enteré de que su Johana estaba embarazada. Un fenómeno este Infan. Su niño, inevitablemente sevillista, será otro tío grande. Un abrazo Pablo, por si alguien te cuenta que he escrito esto (por cierto, cómo no, diez minutos antes de irme a un aeropuerto. Cómo necesito unas vacaciones....

PD: De la foto de arriba hace hoy un año, la final de la segunda UEFA que ganamos. En Glasgow. Quién se iba a imaginar entonces que hoy iba estar esperando el alta en el Hospital Macarena con su niño en brazos... En esta, peleándonos con la papa en la Supercopa (la que le dimos al Barça) en Mónaco, se nos ve mejor...

Maradona y el papel de plata

Para darme ejemplo están mis padres, mi hermana y mis amigos. Maradona no nació para educarnos ni para dar consejos. Nació para casi lo único que sabía hacer bien. Qué más da que fuera cocainómano (¿no tenéis amigos que se drogan y no los odiáis?), un cretino o un mal marido, que eso lo sabrán los que le conocen. Yo no he tenido el placer de cargarme de razones para criticarlo. Nunca me he tomado una cerveza con él. Ni quiero. Yo le he visto jugar, sobre todo por la tele. Pero también en directo, de cerca. ¿Cuál es la mejor noticia se puede llevar un niño de 11 años al que le gusta el fútbol? Pues sí. Que Maradona fiche por su equipo, el Sevilla. Yo ya era socio desde los diez, no me apunté el carro del Diego. Temporada 92/93. Maradona vino a lo que vino. A robar todo lo que pudo. ¿Y qué? Qué es el fútbol si no un generador de ilusión y felicidad. De los 38 partidos que tiene la campaña se perdió muchos, en otros tantos estuvo pero como si no jugara... pero tuvo 5 o 6 actuaciones sublimes. De genio. Sin correr mucho, haciendo lo justo para que yo matara por acercarme al córner cuando él sacaba. Una noche estaba yo ahí, el primero, con mi bocadillo. Saque de esquina. Otro niño (¡ojalá hubiera sido yo!) con más hambre se había comido su bocadillo antes del descanso (eso es de gordito...) y tiro el papel de plata hecho una bola al césped. Maradona se acercó, lo recogió con la puntera de su zurda, lo elevó, y dio unas cuentas pataditas al improvisado balón. Magia. Circo. Pellizco. Arte. El Sánchez-Pizjuán enmudeció. Yo a tres metros. Mi momento más feliz en un campo de fútbol. El Sevilla que me ha tocado vivir ha sido muy mediocre hasta hace tres años. Ahora han llovido los títulos y he llorado como un niño, lo confieso (los futboleros y las futboleras me entenderán....). Pero ninguna de esas lágrimas vale tanto como aquel sábado por la noche en el que Maradona, a tres metros, con el escudo del Sevilla en el corazón (qué más da si lo sentía...) me demostró por qué el fútbol no se puede comparar con ningún otro deporte. Por qué el fútbol es mucho más que un juego jugado por ególatras millonarios mimados. Me la pelan los futbolistas. Soy del fútbol. De los grandes. De los de verdad. ¿Y qué cojones me importa si después de aquel partido Maradona se metió tres lonchas y se fue de putas con Rafa Paz?... por Dios, si yo tenía 11 años.

Dinamarca

Lo tengo como escondido, como si no hubiera ocurrido nunca, ¿no os pasa que hay cosas que tenéis apartadas a un lado, como si fueran mentira? Cuando lo recuerdo me parece que no estuve allí. No sé por qué. Fue en julio de 2001 cuando me fui a Dinamarca a recoger fresas. Tan ridículo como brillante. Acampado en un lugar a dos kilómetros de un pequeño pueblo que estaba a 10 kilómetros de Silkeborg, una pequeña ciudad a tres horas de Copenhague en tren. En medio de ninguna parte vamos. Coger cogí más bien pocas fresas, creo que me comí más que recogí (Pachón, Infan, Gentil y Pavón pueden dar fe...) pero fue mi primer trabajo y me enseñó muchas cosas. A valorar el dinero, convivir con gente, compartir... con lo poco que ganamos nos fuimos a Copenhague un par de días de juerga, como mandan los cánones. Genial. Este abril he vuelto a la capital nórdica. Sigue igual 7 años después. Todo es perfecto allí. Todo el mundo es feliz, gana mucho dinero, tiene pisos, coches, buenos trabajos, son guapos, están encantados de conocerse y de ser daneses... y si encima sale el sol como en la semana que me tocó grabar Andaluces por el Mundo, pues aquello es tan precioso como su muelle de Nyhavn, en la foto. Eso sí, en invierno todos a Málaga...
Mi primer y mi último trabajo, de Dinamarca a Dinamarca, qué cosas... de ir con niños coreanos de diez años a que me exploten en el campo a ir a un hotel de lujo en el centro trabajando para la tele...qué cambio. Llegará una tercera vez que vuelva al país; esta vez sin trabajar, para disfrutar de su cerveza de 7 euros, sus carriles bici, sus parques, sus lagos y su gente... no sé quien está detrás de todo, quién lo ha elegido, pero Dinamarca será, a la vez sin serlo, un lugar muy importante en mi vida.

Objetivamente guapo... ¡pasa al siguiente nivel!

En audiovisual, el plano subjetivo es aquel que muestra lo mismo que ven los ojos de un personaje. Vamos, que la cámara ve lo mismo que él, que tú. Tranquis. No temáis, este post no va a ser un diccionario. Ni quiero, ni puedo. El caso es que el plano subjetivo mola, te llega más porque siempre tendemos a identificarnos con el prota, y además genera suspense, emoción, incertidumbre... está muy guapo vamos. No es el más frecuente en cine, TV o publi pero se ve de vez en cuando. Así, de memoria, se me viene a la cabeza un extraordinario videoclip de The Prodigy, Smack my bitch up (atentos al sorpresón justo al final del vídeo, cuando frente al espejo descrubimos la identidad del personaje...). Por cierto, muy grandes The Prodigy pese al daño que hicieron con el pelaíto de cenicero que arrasó en la estética cani... Pero realmente este post viene porque hoy he visto otro uso magistral del plano subjetivo. Cómo no, Nike, aunque yo soy de Adidas, demuestra que es puntera en el binomio publicidad-fútbol. Su último anuncio toca la fibra de cualquier futbolero que se precie... ¿de verdad no entendéis por qué nos gusta tanto el fútbol después de verlo? Y recordando anuncios de Nike, es inevitable homenajear al spot que fue un punto de inflexión en la publicidad deportiva, con Cantoná (ese gesto de la foto...), el héroe de los 90, en estrella. Au revoir...

El Iphone

Por una vez en mi vida me he dado un caprichito tecnológico y me he hecho con un Iphone. Me lo ha traído Julio de San Francisco, tierra gayer por antonomasia, en la que grabó para Andaluces. Él ya se lo trajo de Costa Rica. Robe también tendrá uno, así que podremos quedar todos para hacer el imbécil con las doscientasmil chorradas que tiene el juguetito. Que si me tomo una cerveza, que si pinto mi nombre, que si veo un capítulo de Lost, que si meto nosecuantosmil discos, que si con el dedito y la pantalla táctil formo un lío muy grande... en fin, la vacilada de tener algo que no se comercializa en España todavía y encima a buen precio. Y además de apple, que ahora tiene como mucho glamour y mola un montón pasear la manzanita mordida. Pues nada, sólo queda enterarme de cómo va la película porque el cacharro tiene todas las aplicaciones y funciones del mundo y yo, de momento, casi ni se llamar... lo prometo.

De vuelta

18 días sin actualizar el blog son tela de días. Sí. Nunca había estado tanto tiempo sin teclear por aquí. La verdad es que no he tenido tiempo. Vengo de trabajar en Copenhague y de relajarme en Menorca. Todo genial. Os cuento pronto.

Bahhhh

Hoy ha sido un día de esos coñazos, con mil cosas por hacer y que no terminas de resolver nunca. De los de quedarse en la cama. De los que te molesta todo. En fin, menos mal que estos días también se acaban rápido. Para paliar el mierdismo éste me he metido en youtube y he buscado este Parklife de Blur, un clásico noventero que siempre me anima. Damon Albarn haciendo el niñato y esas cosas. Hala, hasta mañana, jueves.

Los 8 de Notre Dame

Abril de 2003. Hace ahora 5 años. Viaje de fin de carrera. Promoción 1999-2003. Periodismo. Universidad de Sevilla. Ocho imbéciles haciendo el jorobado en la puerta de Notre Dame. Tiremos de topicazo: hay que ver lo que han cambiado las cosas un lustro después. Vayamos por partes. Por orden de cercanía al objetivo de la cámara (a los del final casi no se nos ve...).

1. Inda. Siempre tuvo claro que lo suyo era el negocio hostelero. Hoy ya es empresario. Será del taco. Siempre será un petaca de todas formas.
2. Juan. Por entonces lo veía más en el gabinete de prensa del PSOE, pero hoy "defiende" la rojigualda en Bosnia. Cada día que pasa tiene más arte.
3. José Juan. Suerte que cambió de peinado (como yo...) Trabajador nato. Suministro inagotable de apuntes. Tras años dando vueltas, hoy es un buen periodista en un buen programa.
4. Robe. Hiperactivo en la creación. No descansa jamás. Hablaré menos de él porque todo el que haya visto alguna vez España Directo sabe quien es. Un mostro.
5. Julio. Carisma. Inquietud. Estoy todo el día con él, menos mal que viajamos de vez en cuando... gran periodista también, no tiene techo. Andaluces por el Mundo lo disfruta.
6. Luis (hablar de uno mismo es muy hortero)

(y ahora los veteranos de la clase)

7. Nebu. Ha hecho de todo. Brillante. Bohemio. De Andújar. Cultísimo. Funcionario del estado, administrativo en la policía. Lo que él ha querido. No conozco a nadie que hable más de música que él; ni tampoco a nadie que use más diminutivos.
8. Pove. kcbeifcbdhcvwcbe 2cgye8fgcfrg8fg vr8gfuhrugtib vpdiofjvc3'r9v drvrthbvjik (inclasificable, incalificable, trianero y zapatero)
9. Acho. No vino al viaje. También conocido como Manu Pérez. Se merecía una parte en este espacio. Está muy perdío, pero es el Carles Francino de Extremadura. Un crack en la radio, todo un jefazo con 26 añitos...

Este es el núcleo duro masculino de mi clase. Mis amigos de la facultad. Mis amigos a secas. Todos unos fenómenos. Todos sin excepción. Todos.

PD. Niñas, a vosotras os lo cuento en persona y con Barceló de por medio, que en el blog me da corte.

Jueves, Feria

Un año más, ya estoy harto de feria a estas alturas. Siempre ocurre igual. Muchas ganas de que llegue, te la bebes literalmente y terminas cogiéndole casi asquito... hasta el año que viene por marzo, que empieza el ciclo de nuevo. Este año me he topado con la parte rancia de Sevilla, porque rara es la feria sin incidente. Nada grave. Simples capullos (homenaje al primer grupo de mi amigo Álvaro Castro). Fue jueves de feria ayer. Hasta hace un par de años era un día más. Ya nunca lo será. El jueves de feria de 2006 todo el mundo sabe lo que hizo Puerta, y eso, para mí, fue grandioso. El jueves de feria de 2007 la conocí, levemente, pero el simbolismo queda ahí. Más que grandioso.

No al cierre de "El tremendo"

Entiendo a los vecinos, pero es que vivir en el centro tiene estas cosas. Esta semana ha cerrado El Tremendo, un clásico de la sevillanía. Con apenas 6 metros cuadrados de local, lograba reunir tranquilamente a cien personas en la puerta. Y eso, lógico, genera mucho ruido. Igual si todos los clientes fueran islandeses no habría problemas, pero los andaluces tenemos eso, que nunca estamos callaos. Así que nada, denuncias, dejadez del dueño...y cierre. Una pena. Tiene que volver. Su carta, corta tirando a nula; pero su cerveza, de lo mejorcito. Porque allí sólo se va a beber cerveza, como al Jota (lo mismo, pero frente a San Benito y lleno de moteros). Eso es así. En estos momentos sólo me queda recordar la tantas veces empleada frase de "Illo, lo estoy pasando peor que el tremendo, que la faltan manos pa poner cerveza". Requiem in Peace, sobre todo los vecinos...

PD: No os engañéis, en la foto El Tremendo aparece vacío... porque está abriendo.

Abril

Abril. La suma. En mi puerta hay una manta de azahar. Abril. La resta. 37 grados a las 5. El aire acondicionado ya funciona en mi coche. Me encanta abril. Me encanta Sevilla

Llega la subasta a la holandesa... joderos agonías

Me alegro por los especuladores. Me alegro por los agonías. Me alegro por los fantasmas. Pero me alegro sobre todo por los tiesos como yo, que igual alguna vez podemos tener un hogar propio. El mercado inmobiliario se está yendo al carajo. Cierran cientos de Tecnocasas y demás pompitas de la burbuja, los vendedores se comen los pisos con papas y los que quieren comprar, poco a poco, empiezan a ver la luz al final del túnel. Ni quiero ni sé dar datos, pero hoy he leído esta noticia que me parece muy significativa de todo lo que está pasando. Como hay demasiada oferta y poca demanda, han nacido las subastas de pisos a la inversa, a la holandesa. Qué mostros estos tulipanes. Ejemplo. Sale un piso a subasta por 500 mil euros. ¿Alguien lo quiere? No. Pues 450 mil... ¿tampoco? ¿400 mil? ¿350 mil? 300 mil... ¡yo! Pues piso para el señor de rojo... por 200 mil euros menos. A ver, esto lógicamente no es una ganga, porque las gangas no existen. La historia, como cuenta la noticia, tiene sus limitaciones, y los que ganan... siempre ganan; pero al menos demuestra que la cosa va mejorando para los de mi palo. De todas formas, mis padres me siguen queriendo, y si no, un alquiler apañaíto y más a gusto que en brazos.

Teoría futbolística. Capítulo 1. España e Italia

Sí, es mi obsesión. El último España-Italia ha vuelto a confirmar el capítulo primero de mi teoría futbolística. Reza así: España siempre gana los amistosos, hace buenos números en las fases de clasificación e incluso ilusiona en las primeras fases de Eurocopas y Mundiales. Luego, huelga decirlo, hace el ridículo en cuartos... o en octavos. Es la noche. Italia es el día. Italia suele perder amistosos intrascendentes, todos lo son, como el de ayer. En las fases de clasificación empata mucho, juega mal y si acaso gana por la mínima. Después llega el Mundial o la Eurocopa y en los tres primeros partidos suele empatar dos y ganar uno 1-0, si es posible con un gol de un central. Así, manejando los tiempos, sin una mueca, con tranquilidad. En octavos empieza a encontrarse y cuando llegan los cuartos, pues eso, es casi perfecta. Gana, gana y gana. Es mejor que todos y se entretiene en llevarse copas. Nada, lo de anoche, el comienzo del ciclo de siempre. Esperaremos a Junio...

Por los tejados de Praga...

Praga es de esas ciudades de consenso, de las que gustan a todo el mundo. De las que hay que visitar una vez al menos. Praga tiene cosas de París y de Venecia, por lo que el componente romántico está cubierto. Tiene el orgullo de haber sobrevivido a los nazis, pese a los miles de judíos enterrados; y de haberse repuesto años más tarde al comunismo más erróneo. La ración histórico-emotiva también sacia. La religiosidad, por supuesto, no falta. El Puente Carlos es una maravilla cinematográfica en la que es Semana Santa todo el año, por la gente que lo llena y por las imágenes que lo flanquean. En Praga el arco iris y los reflejos están contigo. Allí uno entiende la ansiedad y la vida claustrofóbica de Franz Kafka; como en todos sitios, uno se inspira y promete con el vino y es capaz de encontrarse a un Ken vestido de sevillanito, un metro que te envuelve y mil muñecas rusas a cada paso. Y se cree que puede volar...

A Praga

El martes me voy a Praga. Mañana me cojo el AVE de noche y pasado salgo para la República Checa. Este viaje va a ser diferente por muchos motivos... pero hay uno, uno más, magnífico: ¡No voy a trabajar! ¿Cómo será eso de estar en un hotel sin tener que levantarse temprano, ir a la habitación de al lado a despertar al cámara y empezar pensar en diez mil cosas para que la grabación salga bien? Ya ni me acuerdo... En fin, tiempo libre, descanso, sin prisas, disfrutando las comidas y las bebidas...un lujo, vamos. Lo pasaremos genial los dos, ¿no? Seguro que sí. Besitos y abrazos.

En defensa... de la Guardia Civil

Hace un rato he leído esta noticia y me he indignado. Como sé que sois vaguetes y no vais a clickear el enlace, os resumo: Investigan a tres guardias civiles por pinchar el salvavidas de unos inmigrantes a los que habían interceptado cerca de Ceuta. Uno de los inmigrantes, que no sabía nadar, murió. Los guardias se tomaron a guasa las súplicas del fallecido, creían que era mentira. Pues eso, que murió. No soy sospechoso de defender a las fuerzas de seguridad, ni tampoco me siento demasiado identificado con los picoletos. Así en general soy más de criticarlos que de apoyarlos. De hecho, si esta noticia es verdad, esos tres son unos hijos de puta. Pero en defensa de la benemerita digo que, al menos los de la costa, sí que se merecen su nombre en latín. En Senegal me tocó pasar un día con 8 de ellos, que están allí interceptando cayucos. Ese trabajo no es nada fácil. Realmente creo se han ido lejos de su casita para ayudar (independientemente de lo que hagan en su tiempo libre...por supuesto), y que su labor es más humanitaria que otra cosa. Sé que caben aquí todos los matices del mundo, pero a mí me convencieron. Es más, me cayeron muy bien. Puede que si no los hubiera conocido mi concepto de ellos siguiera siendo bastante negativo, pero me alegro de haberme equivocado. Nada mejor que corregir un prejuicio. Libera.

Estos yankees...

¿Por qué son tan cretinos estos yankees? Fui al cine a ver En el punto de mira. Lo que sabía de la película era que la acción transcurría en Salamanca, donde se cargaban al presidente de USA, y que actuaban Eduardo Noriega y Matthew Fox, Jack en Lost (grandeeeee Lost). Nada más. Me dije, vamos a darle una oportunidad pese al tufillo a americanada que tiene. Efectivamente. Una estafa. Una trama aceptable para pasar un rato comiendo palomitas y diciendo pamplinas. Pero la indignación llega, una vez más, cuando pese a estar en España unos manifestantes cantan con acento mejicano, los extras son todos sudamericanos y, por ejemplo, en las señales de Stop no pone Stop como en España, sino Alto, como en algunos países latinoamericanos. Pues nada, estos siguen creyendo que España está en centroamérica. Qué tíos más cretinos, sobraos y malagente. Al menos no hicieron como en Mission Impossible, cuando mezclaron las fallas con la Semana Santa y quemaron una procesión... digo yo que tan difícil no es enterarse de cuatro cosas antes de meter la pata tanto, ¿no?. O la descripción de Sevilla que hace Dan Brown (el del Código Da Vinci) en la infame La Fortaleza Digital, con lindezas como una persecución por las escaleras de la Giralda ((¿¿cómo??)). Hay mil ejemplos de esta incultura, dejadez y complejo de superioridad en la industria norteamericana, pero por suerte siempre habrá un Coen, Buscemi o Scorsese al que agarrarse para no defecar sobre las barras y las estrellas. ¡País!

España

Cada vez me gusta más este país. A España me refiero. Este fin de semana los españoles han tomado (no me incluyo porque no pude votar para ninguna de las dos elecciones) dos decisiones muy inteligentes. La primera de todas, cómo no, mandar al de Buenafuente a Eurovisión. Me parece muy digno, un síntoma de madurez, de ironía fina, de decir "queréis guasa...pues toma guasa". La segunda, que no menos importante (entiéndase el tono sarcástico por favor...) es reelegir a Zapatero. Estaba en Turquía y me enteré por la niña de Rajoy. Me llamó llorando, porque a su padre le estaba pegando con el cinturón un señor con bigote, más bajito e igual de feo. Me dijo que le sonaba la cara mucho, un tal José, José algo... no se acordaba. Pues eso. Señores de la derecha, menos unión, menos baños de patriotismo, menos infravalorar a los españoles y más avances sociales. A esto último siempre ganan los socialistas, por eso están ahí ¿no?

PD: No os quejaréis de la foto eh... Rajoy con Torrente y rodeado de tías del FHM, con el pulgar derecho en alto... ¿qué dirían los obispos? Cómo moláis!!!

El Estambul que me tocó vivir

Estambul es mucho más Europa que Asia, aunque su parte asiática sea más europea que la europea, ¿cómo? pues sí, es un lío. El tópico del crisol de culturas, ciudad de contrastes etc... que usan las guías de viajes se cumple aquí a rajatabla. Todo mezclado. Los velos con los Starbucks, las mezquitas con las sinagogas o Gucci junto una tetería de 400 años. En los baños turcos no te masajean, te pegan. Es imposible decir que no a las trescientas veces al día que te invitan a té o café estés donde estés. El 8 de marzo, las mujeres kurdas se manifestaron y había tanques por la calle. Me tocó ver perder al Sevilla contra el Fenerbaçe, de Estambul, sólo en una habitación del hotel. Una derrota que me ha costado cinco días de burlas de los turcos (el de la recepción, el de la tienda, el del taxi, el del bar...). Allí Atatürk, el padre de la patria, el libertador de los turcos, es venerado por todos, ya sean de izquierdas, derechas, centro, musulmanes o laicos. Choca pasear por la avenida Istiklal, algo así como la Gran Vía de Madrid pero peatonal, y escuchar a toda hostia la llamada al rezo de las mezquitas; parece que la ciudad se paraliza. Hace mucho frío por la noche. Es impagable conocer al cirujano con menos pinta de cirujano del mundo (gordo, calvo y con un chándal Nike de los antiguos), que no habla ni papa de español pero que se raja la garganta cantando (en mi opinión de puta madre) cualquiera de Camarón. Y como no sabe tampoco inglés, cuando le preguntas cómo es capaz de hacerlo contesta con dos golpecitos en el corazón. Un crack. Es muy antiguo lo de ir por el Gran Bazar y que te digan Antonio Banderas, pero cuando los tíos te dicen que están metidos en la operación Malaya o que no son de Chueca no puedes evitar reírte. Los restaurantes están en áticos con vistas al Bósforo, un espectáculo de noche. El skyline de la ciudad es una sierra interminable dibujando minaretes, torres y tejados como dientes. Es, creo, un lugar para vivir una temporada, pese a sus 20 millones de habitantes y sus problemas de movilidad. Si lo consigues, tienes para ti una ciudad que son muchas ciudades y mil cosas por disfrutar, sufrir, pelear y gozar. Una experiencia digna de aparcar nuestra tierra por unos meses, porque allí no te sientes extranjero y porque los turcos merecen la pena.

A Estambul

Nova Roma, Bizancio, Constantinopla...y Estambul. Pocas ciudades tienen más historia que ésta perfecta unión entre oriente y occidente. Para entender a las diferentes civilizaciones hay que comprender lo que iba pasando en Estambul, que siempre fue mucho. Partida en dos por el Bósforo, el estrecho que separa Europa de Asia, esta fascinante urbe capitalizó el mundo durante siglos y hoy sabe recordarlo. Mucho que ver, más que sentir y de todo por contar. A la vuelta lo haré. Mañana me voy. Otro Andaluces por el mundo. Hasta el próximo lunes. Cuando vuelva ya habrá presidente... suerte a todos.

El día de todos los andaluces

El 28 F no es un día más. Ese día Andalucía le dijo al mundo que quería ser Andalucía, más bien ese día le dejaron ser Andalucía, hace apenas 3 décadas. Pero Andalucía siempre fue Andalucía y siempre lo será. Los que nos sentimos, ante todo, andaluces, lucharemos contra los tópicos, (hay que reconocer que muchos de nosotros los fomentamos) contra el servilismo y contra el menosprecio acomplejado de arriba, ese que viene de la impotencia de no poder disfrutar como muchos de nosotros, los andaluces, hacemos con nuestras cosas. Porque aquí se vive muy bien, es verdad; tenemos esa ventaja, pero también se trabaja mucho y muy bien, pero que muy bien. Con más inteligencia diría yo. Amigos no andaluces, estáis invitados a venir, no hace falta ni decirlo. Vengan a esta Andalucía, la de verdad, la Andalucía Libre.

PD: Canal Sur emitió ayer la gala del 28 F. Invitaron a los reporteros de Andaluces por el Mundo a una breve intervención. Si queréis vernos, pinchad aquí, mirad a la derecha, buscar la gala, abrid y allá por el minuto 275 (dura cinco horitas la gala....) aparecemos. Aviso, tarda un poco en cargar... Besitos y abrazos.

Un poquito de himno retro...

De risa

Muy gracioso lo que le pasó anoche al Real de Madrid. Imagina. Vas tú con tu suficiencia capitalina al Bernabéu, a ver a ese todopoderoso equipo ganar y seguir líder sobradete en Liga, tan tranquilo. El rival, un equipo de pueblo. El pueblo de al lado, el Getafe. Paletos que dirían ellos. Entonces marca un gol Robben, con Raúl en fuera de juego...y claro, como casi nunca se los anulan, pues allí que se van los sobrevalorados muchachos del polvo de estrellas a celebrarlo a la esquinita. Pero ayer no. El árbitro no da gol. Saca rápido Belenguer (ex Betis), la coge Casquero (ex Sevilla), y el séptimo de caballería sale en tropel para que Uche marque, con Guti por los suelos y el resto mirando. 0-1. Resultado final. El Barça a dos puntos. Rídiculo en el Bernabéu. La grandeza se demuestra admitiendo las miserias de cada uno. Mijatovic, ese orondo ex futbolista que larga veneno siempre, dijo que la culpa es del árbitro, que tenía que haber parado la jugada, ¿cómo? Ajo...y agua Pedja. Mi padre lleva años contándome mangazos del Madrid en el Ramón Sánchez-Pizjuán y yo he visto muchos en muchos sitios. Entended que hay que estar en contra de la galaxia si no se pertenece a ella. Para más ironía, Woodgate (¿se acuerdan? el central inglés que compró roto Florentino) le dio un título al Tottenham de Juande (ex Sevilla). Que arte miarma. Pues sí, todavía me estoy riendo con el gol.