Tiesos

El Deportivo está jugando una eliminatoria de la Intertoto contra un equipo israelí, el Bnei Sakhnin. Un conjunto temible el hebreo, sobre todo para los dueños de las tiendas de los aeropuertos. Antes de viajar hacia A Coruña, siete de sus jugadores fueron retenidos por robar perfumes en el aeródromo de Tel Aviv. La policía les ha permitido venir a España para jugar el partido de vuelta de la eliminatoria (1-2 ganaron los gallegos en tierras judías), con el compromiso de que a la vuelta rindan cuentas por su mangazo. Imagino que los sueldos de estos chicos no son como los de los peloteros españoles, pero aún así es de tiesos lo suyo, ¿no?

Y Carlton se comió a Will... o al tío Phil

Will Smith está tela de fuerte. Basta echar un vistazo a cualquier escena de sus últimas películas para comprobar que aquel canijo con la gorra de lado es ahora un cuarentón dopado lleno de músculos y venas. Eso está muy bien. Más preocupante es lo de Carlton Banks, su primo capullo en el Príncipe de Bel-Air. Éste ha tenido menos suerte como actor. Alfonso Ribeiro, que así se llama el muchacho, es de origen dominicano y desde pequeño le tiraba el baile (inolvidable su coreografía moña al son de Tom Jones). Su carrera evolucionó hacia los realities, concursos de baile y demás frikadas, pero lo más llamativo es su aspecto. Como adolescente era un bajito fuerte y definido. Hoy, 20 años después, parece que se ha comido a Will...o al orondo tío Phil, o que se ha tragado un lavabo, con lo difícil que es eso. Hambre no ha pasado el chico.

Banda Sonora: It's not unusual, de Tom Jones, obviamente.

Dani Güiza. Antihéroe, golfo y goleador

Del jerezano barrio de El Chicle no es fácil salir bien. La vida es complicada por allí, como en tantas otras zonas conflictivas de Andalucía. Ese entorno te da astucia, pillería, maldad, debilidad ante lo prohibido, arte, gracia... todas ellas cualidades que reune Daniel González Guïza, jerezano, del Chicle y futbolista. Su peregrinar por equipos modestos (Xerez, Dos Hermanas, Mallorca B, Mallorca, Recre, Barça B) se estaba convirtiendo en un temprano declive. Tenía toda la pinta de convertirse en juguete roto. Juergas, drogas, poca disciplina y pocos goles. Pero su talento siempre le daba otra oportunidad. Entonces llegó el Ciudad de Murcia, ese equipo tan raro que ya no existe, y allí explotó. 36 goles en dos años en Segunda y al Getafe. Un primer año aceptable con los madrileños dio con un extraño comienzo en su segunda temporada. Era septiembre de 2006 y Güiza desapareció del mapa. No iba a entrenar. Tenía gastroenteritis. "Me sangra el estómago", decía. No se le veía el pelo. La versión oficial del club es que tenía "molestias". La versión de la calle es que se aferró, una vez más, a lo prohibido. Pero en esa nocturna travesía del desierto apareció su inopinada hada madrina: Nuria Bermúdez. La última mujer por la que apostaría para enderezar la carrera de un futbolista. Pero amigo, estas cosas pasan. En enero de 2007 empezó a jugar, se hinchó a marcar goles, volvió al Mallorca y salió pichichi. Después lo que ya saben: Eurocopa y traspaso millonario al Fenerbaçe (3 millones de euros al año se va a levantar). Güiza ha tocado al cielo y parece que ni se ha enterado. Salir, saldrá menos, pero está igual de empanao que cuando se quedaba dormido viendo los vídeos que ponía Luis Aragonés en el Mallorca o que cuando llegó tarde el primer día de la concentración para la Eurocopa. También con Luis. El que se lo lleva a Turquía. Algo tendrá el gitano golfo de Güiza. Igual Luis se lo lleva para que le acompañe por los bingos de Estambul. O igual se lo lleva porque es el tío más tranquilo del mundo para machacar al portero en un mano a mano. O igual por las dos cosas...

Joderrrrr

¿Sabéis qué? Me importan una mierda la crisis y el cambio climático. Todo mentira.

Una tarde de tenis...

7 horas de tenis son muchas horas. 7 horas de tenis en cuatro, son muchas más. Qué coñazos están los de cuatro con el autobombo y la sobredosis de subidón, qué pesados. Reconozco que hubo cabezaditas varias desde las 15.00 hasta las 22.15 que duró la final de Wimbledon, pero la verdad es que mereció la pena. Vaya dos deportistas ejemplares. Nadal y Federer. Vaya máquinas humanas están hechos. Además, llevan años compitiendo casi a solas y no han tenido ni un mal gesto, una mala palabra. Con lo difícil que tiene que ser eso. Yo soy más de piques, de tíos díscolos, de Cassanos y Maradonas, pero también me descubro ante estos fenómenos. Superpartido para todos (bueno, menos para la cantante Gwen Stefanie, novia del hermano de Federer, más aburrida a cada plano que le sacaban...). Qué bonito es el torneo de Wimbledon estéticamente también. Ese All England Tennis Club. Todos de blanco sobre verde, esas viejas pijas inglesas con sus pamelas, esos recuerdos de McEnroe, Connors, Borg o del fenómeno de Ivanisevic, mi tenista favorito en la adolescencia. En fin. A falta de fútbol, bueno es el tenis veraniego. Y a Rafa, además de mi enhorabuena, que le importará un pepino, varias cosas:

1: Ese brazo es más de ausencia de mujeres (cinco contra uno, onanismo) que de gimnasio.
2: Tu tío y entrenador Toni Nadal tiene toda la cara de Juande Ramos.
3: Miarma, todo lo que estás ganando te lo vas a gastar en dentistas como sigas mordiendo copas.
4: Eres tela de hortera con los piratas y la camiseta sin mangas. Estás todo el día sacándote los calzoncillos del culo. Tienes un pelo y una cara un tanto moña, pero seguro que tu novia, ligue o lo que sea (si no eres gay) está más buena que la de Federer... (perdón por este comentario machista...)
5: Eres un mostro.

Napoli

Hablar de un sitio en el que no has estado puede sonar un poco pretencioso, pero es que todo lo que leo, oigo y veo de Napoles (Napoli, en italiano) me fascina: Maradona la conquistó en los 80 y nada ha vuelto a ser igual para los napolitanos, reyes de Italia aquellos años. Orgullosos de estar orgullosos frente al norte opresor (que hippie ha sonado esto, coño). Napoli es la bandera del sur, el colmo del caos, la tierra de la Camorra (soy muy de la mafia y su liturgia; es un arte, arriesgado y asesino, pero arte); son calles con una discutible higiene, con pobreza y pillería, creatividad y supervivencia. Es un lugar de genios o de malos, o de las dos cosas a la vez. Debe ser complicado ser corriente allí. Inevitablemente conocida por su horrible tráfico, su No Rules diario y su depresión continua. Me imagino que ser adolescente y napolitano es una batalla cada día, una rutinaria ley del más fuerte. Dicen que perderse por su desordenado centro es una experiencia irrepetible, y yo, italianófilo de pro, no me lo voy a perder. Como dijo un taxista (que debe ser un regalito un taxista de Napoles...): "Los napolitanos por separado somos todos muy buenos, pero como nos juntemos dos... llega el desastre".