Los mejores

España ha arrasado en la Eurocopa. Por fin. Yo anoche vi el partido, lo disfruté y me acosté como cualquier otro día. No voy a volver a explicar que las victorias de la selección no me motivan tanto como a los demás ni voy a volver a hablar de mis filias italianas, pero quiero aclarar que porque una vez haya ganado algo España no me voy a subir al carro de forma ventajista. En cualquier caso, sí aclaro que no me molesta que gane España. Me gustó. Ahora el análisis futbolístico, el que importa. España ha sido mucho mejor que las demás y ha ganado de calle, como hacía mucho que un equipo no ganaba un gran evento de este tipo. En mi opinión ha sabido entender que hay que jugar a la pelota, como ya hacía, y también al fútbol, como ha añadido esta vez. Toque y presión, esfuerzo y juego inteligente, patadas y pases de gol. La suma y la resta a partes iguales te hacen ser campeón. El tiqui-taca vacío no sirve para nada, que se lo digan al último Brasil. Vale el modelo de esta España de Luis, chapeau para el viejo binguero que se ha salido en plena senectud... Y me quedo con muchos gestos, con las palabras ambiciosas de los jugadores, con el sentimiento de campeones que tenían desde el principio, con Palop con la camiseta de Arconada, Sergio Ramos con la de Puerta y Capdevilla tocándole la orejita a Senna en el himno. Todos se han quitado la careta, han estado en su sitio y han jugado como lo hacen en sus clubes; así sí. El gol de Torres lo ejemplifica todo: han sido más listos y han tenido más calidad que los alemanes y que todos los que han tenido como rivales. España Club de Fútbol campeona. Por fin.

Cuando el cazado se convierte en cazador

Liberia nos suena a muchos por ser el país de George Weah, el mítico delantero de PSG y Milan en los 90. Weah, cómo no, es el puto amo en su nación, de hecho casi salió presidente en 2005, cuando perdió las elecciones generales a las que se presentó. Pero este post no va de él. Va de un país cuyo nombre significa "La tierra libre". ¿Por qué? Pues porque en el siglo XIX la Sociedad Americana de Colonización decidió, permitidme que abrevie porque la historia es muy muy larga, coger un terrenito en Sierra Leona, liberar a esclavos en USA, mandarlos para allá y con el tiempo crear un país, Liberia, a cuya capital se le puso Monrovia, en honor al entonces presidente norteamericano, Monroe. De puta madre. El problema llegó cuando esos esclavos liberados arrasaron con la población autóctona y la esclavizaron. El cazado se convirtió en cazador. Por lo visto abusaron de los nuevos esclavos de forma incluso más cruel que los blanquitos norteamericanos hicieron con los ya liberados y sus antepasados. Desde entonces el país vive una continua guerra civil entre proamericanos, proafricanos y demás divisiones en un terreno que ha vivido algunos de los momentos más sangrientos de África. Y es que dicen que una vez que una persona se somete al esclavismo, jamás podrá comprender una sociedad igualitaria. O eres el amo, o eres el esclavo; no hay nada más.

Me da coraje, illo

"Me da coraje, illo". Es una clásica expresión sevillana para mostrar tu indignación ante algo. Pues bien, me da tela de coraje el temita de las despedidas de soltero y soltera. Qué espanto. Se han convertido en una colección de catetadas, camisetas horteras, pollas en la cabeza, disfraces imposibles y la expresión de lo peor que tiene ser de un pueblo (que tiene muchas cosas buenas; yo soy de uno además...). Le ha dado a la peña de todo el mundo (en más de un aeropuerto he visto holandesas llegando a Edimburgo, inglesas camino de Ibiza o madrileñas yendo a Barcelona) por uniformarse y humillar todo lo que se pueda al novio-novia de turno. Un horror, de verdad. La plaza del Salvador es testigo cada fin de semana de encuentros varios entre novias de Shrek de La Algaba, chikilicuatres de Coripe y toreros de cualquier sitio. Travestismos varios. Fotos miles, canciones estúpidas y gracia cero. Lo siento, pero no puedo con esto. Sé que muchos habéis participado en estas orgías de lo chabacano. Yo de momento me he librado. Casualidad. El día que me case algo me haréis, pero por favor que sea con un mínimo estilo, por favor... no caigáis en esto!

Arde Dubrovnik

El 6 de enero de 1991 los Reyes Magos, poco dados a pasar por tierras balcánicas, sí fueron a Dubrovnik. Esta bella ciudad croata vivió el peor día del asedio sufrido en la guerra de Yugoslavia de principios de los 90. Los Reyes se olvidaron los juguetes. Regalaron bombas, destrucción, muerte. Esa fecha tan señalada en nuestro imaginario es recordada en Croacia con pavor. Un claro ejemplo de cómo el miedo se instaló en la ciudad ocurrió en su monasterio franciscano, una joya arquitectónica con 7 siglos de antigüedad colmada de manuscritos, papeles y partituras de incalculable valor y en el que se podía acudir a una de las farmacias más antiguas del mundo. Un paraíso para los ratones de biblioteca. Las bombas lo quemaron, lo reventaron. Los monjes intentaban salvar lo que podían con poco éxito. Su guardián, un joven herzegovino, tuvo la mente clara ante tanto mal y pronunció una sentencia demoledora en aquel contexto. Una frase que sirve para explicar miles de cosas que ocurren cada día. "Dios no existe; es imposible". Amen, añado yo.

Banda Sonora: Confussion, de Cycle

Vacaciones!

Señoras y señores, me voy de vacaciones. Por fin. Creo que me las merezco, como todos! Espero que tampoco sean muy largas, sería mala señal...Así que nada, a reponer pilas y a ajustar cuentas que ya va tocando. Una vez más estaré fuera de casa unos días, así que el blog creo que va a estar un poco abandonado. Comienza el recreo! Me voy a la roca, a la de la foto...Besos y abrazos y a pasarlo bien los que podáis. Ciao!

Una foto bien hecha

"Apolo es uno de los vecinos de Simón. Es un hombre de edad indefinida, flaco y de pocas palabras. Está de pie delante de su casa y, sobre una tabla de madera, plancha una camisa. Tiene una plancha de carbón vegetal, inmensa, vieja y oxidada. La camisa es aún más vieja. Para describirla, tendría que echar mano del lenguaje de los críticos de arte, del de los posmodernistas caprichosos, del de los especialistas en suprematismo, el visual-art y el expresionismo abstracto. La prenda es nada menos que una obra maestra del patchwork, informel, collage y pop-art, un prodigio de la más viva imaginación de aquellos sastres laboriosos junto a los cuales hemos pasado al venir aquí por la carretera de Kampala. La camisa en cuestión ha debido pasar por tantas agujas cosiéndole remiendos sobre los agujeros, muestra tantos retazos de tela de textura, estampado y grosor de lo más diversos, que no hay manera de adivinar de qué color era y de qué tejido estaba hecha la prenda original, aquella primera tataracamisa que dio comienzo al largo proceso de cambios y modificaciones cuyo efecto se extiende ahora ante Apolo, sobre su tabla de planchar. "

Página 175. Ébano, de Ryszard Kapuscinski.
Vaya pedazo de foto.

Banda Sonora: Universos Infinitos, de Love of Lesbian.

El follonero y mi pueblo

El follonero es Jordi Évole, un artista de la cantera de Buenafuente, del Terrat, que me hace bastante gracia. Es un irreverente que habla bajito, un tío normal que dice lo que la audiencia quiere oír, que pregunta lo que más molesta y que lo hace con tanto arte que el entrevistado, sea presidente del gobierno o barrendero, no se ofenda. El follonero mola. Y mola que le hayan dado programas especiales. En las elecciones la lió y ahora, tras reírse de la iglesia, ha llegado con Salvados por la Eurocopa (¿Zack Morris y Kelly Kapowski que opinan de esto?). Tras ver el partido de Italia cambié a La Sexta y zas, el follonero con su Salvados por la Eurocopa en mi pueblo. Soy de La Luisiana (¡po toma wikipedia en inglés!), Sevilla. Poco más de 4 mil habitantes. El patrón es San Luis. Los de La Sexta les han hecho sacarlo en procesión para que dé suerte a Luis Aragonés y España pase de cuartos. Lo demás, un vídeo muy friki en el que se ríe del pueblo pero sin ofender mucho, con arte. Todos contentos. Hay gente que mata por salir en la tele y termina haciendo el ridículo, eso es inevitable; pero me gustan mucho las formas de este follonero. Una mierda para el cretino de Javier Cárdenas.

No pasa nada

Ante el aluvión de críticas que me espera tras el Holanda 3-Italia 0, quiero aclarar algunas cosas. Asumo que Italia ha sido peor y que este año no pintan bien las cosas (faltan la pareja Nesta-Cannavaro y el mago Totti). Me da igual. Confío en mi equipo, ese al que admiro por encima de banderas. Ese que me transmite por encima de nacionalidades. Si fuera australiano también tendría como segundo equipo, por detrás del Sevilla, a Italia. Olvidad la política. Me encanta y punto. Me gusta por muchas cosas, una de ellas es que puede perder 3-0 y caer con honor, teniendo muchas ocasiones, corriendo siempre y pidiendo perdón tras la derrota. Son ganadores. Son así. Suerte a España contra Rusia.

De vuelta (y van...)

Esta mañana desperté en el barrio de Salamanca, Madrid, a las 06.22. A Atocha, y a Sevilla. Estoy en la oficina, anoche estaba en Menorca y hace cuatro días en Edimburgo, preciosa ciudad. Escocia bien, Menorca mejor. De momento es el último "de vuelta" referente a Andaluces por el Mundo, como conté en el post anterior. Se acaban de terminar los viajes pero realmente empiezo a tener ganas de que vuelvan. Volverán (espero). A pesar de las tres horas mal contadas que he dormido hoy, y de las ganas de vacaciones, esto de viajar y trabajar es de las mejores cosas que me han podido pasar laboralmente este año. Muy bien. Ahora a esperar. Cada cosa a su tiempo. Toca finiquitar por Sevilla, y luego a disfrutar casi dos semanas en la isla menorquina... y ver qué depara el verano. Os debo varios post. Por cierto, éste es el número 100 desde que Antonio Puerta me inspirase a abrir el blog, a finales de verano de 2007. Centenario en nonesolocalcio a las puertas de otro verano (con Eurocopa y Juegos Olímpicos...bien!!!). Seguiremos informando. Besos y abrazos.