El sitio de mi recreo

Repasando

2008-11-23T23:58:00.003+01:00

Hola de nuevo. Soy un vago, flojo y demás calificativos relativos a la pereza y las pocas ganas. Lo sé. Pero es que la emancipación y la vuelta a la rueda de los viajes me está dejando sin tiempo... hasta para correr, joder con lo bien que iba!!! Ahora corro media hora y estoy muerto, pero prometo darle caña desde ya y empezar otra vez a pisotear el asfalto con mi trote cochinero. El caso es que vuelvo a derramar letras en este espacio porque estoy muy desesperado buscando andaluces en Croacia. Me voy en dos semanas y está la cosa muuuuy cortita. Vamos, que de momento no llego a 6, así que empieza a vislumbrarse la alerta roja. Huelga decir que si conocéis la más mínima pista para encontrar a algún paisano en tierras dálmatas me lo comuniquéis a la voz de ya. Ya!!! Y qué más? Así repasando, pues que estoy muy contento en Triana, que todo va fenomenal con la convivencia y que tengo muchas ganas de ver a esa gente que ahora veo menos. Venid a casa cuando queráis! Este fin de semana ha sido la misa de Zahira. Fuimos a la playa a llevarle flores cuando atardecía. Fue una imagen tremenda. Un bonito homenaje para que la rubia se adorne un poco y siga sonriendo y presumiendo donde quiera que esté, porque está en muchos sitios y allí seguirá para siempre. Buenas noches.

Los teclados alemanes

2008-11-06T22:12:00.002+01:00

22.00. Primer däia de grabaciäon. Ciudad de Darmstadt, a 20 minutos de Frnakfurt. A las 4 de noche. Poco que hacer. Cenado a las 18.00. Cansado. Me lo he pasado bien hoz grabando, la verdad. Un poco de piscina z sauna al llegar al hotel, algo de internet z me voz a la cama. Asäi son los teclados alemanes, muz compliacado poner un acento, la z y la y estäan intercambiadas y de enyes ni hablamos...Quäe mäas puedo decier? Que me voz a la cama za porque estoz viendo como va el Sevilla en el Marca z vamos perdiendo z no estoz pa aguantar tonteräias...ha sido una semana rara. Muz feliy en lo personal pero se ha marchado una amiga que no tenäia que haberse ido. No todaväia. No con 27 anyos. No en la carretera. No siendo tan buena persona. No, no y no. Perdonadme por mezclar de esta manera, pero acabo de volcar lo que me pasaba por la cabeza. Ni bueno ni malo, ni färivolo ni profundo. Asäi es. Asi de asqueroso.

Lo dijo Manuel Machado

2008-10-25T00:23:00.003+02:00

Cádiz, salada claridad;
Granada, agua oculta que llora.
Romana y mora, Córdoba callada.
Málaga cantaora.
Almería dorada.
Plateado Jaén.
Huelva, la orilla
de las tres carabelas
... y Sevilla.

Y la rueda empieza a girar

2008-10-22T21:35:00.005+02:00

Vuelven los viajes. Después de cinco meses de vacaciones y grabaciones nacionales con el programa Andaluces por Excelencia (domingos, 00.05, Canal Sur), se acerca la cuarta temporada de Andaluces por el Mundo (jueves, 22.00, Canal Sur 2). Estos días empezamos con la producción y mi primer destino, ya prontito, será Colonia (Alemania). La primera semana de noviembre andaremos por allí. El segundo será Dublín (Irlanda), antes de Navidad. Creo que caerán al menos un par más, pero de momento no sé nada, aunque espero que sean algo exóticos o al menos más lejanos en kilómetros y culturalmente. En cualquier caso, cada viaje mola, y aunque ahora me dé más penita dejar Sevilla tantos días, toca ponerse las pilas, buscar andaluces, preparar guiones, grabaciones...y a subirse otra vez en la rueda, que esto de momento no para. Descansar sí, pero parar no; y que dure.

Ya

2008-10-03T00:20:00.000+02:00

Alfarería, 83. Triana. Sevilla. Nuestra casa. Vuestra casa.

1.15.39

2008-09-28T17:31:00.003+02:00

1.15.39. Corrí la nocturna. Una hora y cuarto en hacer 12 kilómetros no es una marca como para replantearse el futuro profesional, pero encierra la satisfacción de cumplir un objetivo. Hace un mes me lo dicen y no me creo que iba a estar todo ese tiempo corriendo. El viernes noche lo hice. Junto al río, viendo la Torre del Oro, la calle Torneo sin coches y con una meta espectacular: el estadio de la Cartuja. Muy bonito entrar por abajo y salir a ese inmenso coliseo con miles de personas viendo como gente de la calle pisotea el tartán. Muchas sensaciones agradables. Muy recomendable. Además, lo he hecho el mismo fin de semana que Haile Gebrselassie ha dejado el récord de la maratón en 2 horas, 3 minutos y 59 segundos. Este etíope es brutal. Precisamente en ese estadio de la Cartuja que saboreé el viernes noche, vi a Gebrselassie en el Mundial de Sevilla 99 volar en el 5.000 y 10.000. ¿Coincidencia? No. Ahora sé que se siente al vencer a un ídolo. Le saco ya tres cuartos de hora corriendo... la distancia es lo de menos, ¿no? No te piques, Gebre.

Un año ya

2008-09-26T00:46:00.004+02:00

Justo en estos momentos se cumple un año de mi primer viaje con Andaluces por el Mundo. Tal día como hoy, a esta hora en España, me topaba con la pegajosa humedad de Santo Domingo. Empezaba el primer viaje de siete que han sido hasta el momento. Un año de muchas sensaciones, cambios, retos y aprendizaje. Experiencias, malos momentos y muchas risas. Ha sido el año en que conocí a Andy recién huérfano, el de la borrachera de pisco en Chile, la Vespa romana, el corazón de África, los atardeceres de Estambul, los cementerios de Edimburgo o la perfección nórdica. Han sido muchas cosas más. Y espero que pocas en comparación con lo que queda. Qué gran invento este programa y qué suerte contribuir a que salga hacia delante. Esta noche precisamente se ha empezado a emitir la nueva temporada. Tocaba Brasil. El próximo jueves, mismo sitio y misma hora (Canal Sur 2, 22.00) toca mi programa de Senegal. Que no pare la rueda.

Para los interesados, en este enlace podéis ver algunos vídeos.

La foto es de mi primera grabación en Santo Domingo, qué día más largo y bonito. Los hermanos Paco y Mercedes nos abrieron su finca caribeña. El cámara es Javi, que acaba de ser padre.

Efectos colaterales

2008-09-23T09:53:00.005+02:00

Ya nadie duda de la crisis. Todo es una mierda, todo está fatal. A todo el mundo le van a quitar el piso, le van a echar del trabajo, le van a cobrar el kilo de mortadela a 17 euros y jamás podrá volver a entrar en un bar. Lo tenemos ya asumido. Ni me acuerdo de la última vez que me tomé un cubata. No salgo. No gasto. No puedo. No tengo. Un espanto todo, para suicidarse. Pero en este panorama desolador llega un dato que no sé si es positivo o negativo, pero que me ha hecho mucha gracia. Es la primera vez que desciende el número de divorcios en los últimos años, y, claro, los expertos lo achacan a la crisis. Una simpática relación causa-efecto. Probablemente un estúpido estudio más. Sea lo que sea, una percha magnífica para traer un chiste (el género chiste vuelve a estar muy de moda, ahora los premios son los que se están quedando obsoletos otra vez) clásico: "Fíjate como está la cosa de mala, que mi mujer se ha ido con otro y me he tenido que ir con ellos". Chiquito en estado puro. Cuánto bien nos hizo Don Gregorio. Él no entiende de crisis. Hasta luego... cobarde.

El derbi

2008-09-19T11:13:00.004+02:00

Huele a derbi. Domingo. 17.00 horas. Carretera de Cádiz. Betis-Sevilla. Llevo toda la mañana haciendo chistes con Julio y Jose, dos béticos con arte. Me encanta el derbi por eso. Sé que es un tópico, pero el lote de reír que nos damos en el prederbi béticos y sevillistas no está pagado. Lo malo, o lo bueno, es que después del partido sólo se ríen unos...Mucho arte por aquí, no sólo canis dando muletazos y tirando cuchillos o botellas. Mucho arte. Espera un finde gracioso, sevillano y muy futbolero. Y da igual quién esté mejor o peor, quién gane títulos o no los gane; el derbi es diferente y hay que disfrutarlo o sufrirlo como algo especial.

Tanatos

2008-09-15T18:08:00.007+02:00

A las 6 de la mañana hace frío hasta en Sevilla. Si es lunes, más. Y si encima a esa hora te despiertas para ir a un funeral, pues más todavía. El tanatorio es un sitio desagradable, tanto como una pala grande. Allí se expresa todo. Sólo parecen caber risas o lágrimas, hay poca indiferencia. La pena de los familiares se mezcla con la inexplicable alegría que nos da a todos por ver a gente que hace tiempo que no ves. Es muy raro. Yo intento hablar poco, pasar desapercibido. Hoy he ido a la incineración del padrino de mi hermana, una persona entrañable. Y la sensación siempre que voy allí es la misma, una combinación entre paz, desasosiego y orden. Lo más freak de todo, cómo no, es la misa. Parece mentira seguir escuchando las cosas que dicen los curas en 2008. Todo suena a nana, a cuento de niño pequeño. Es como una broma. Alucino. Toda una experiencia el sermón. Pero lo más difícil de todo es hacer la lenta travesía detrás del coche fúnebre hacia el crematorio sin acordarte de los chistes sobre muertos de Paco Gandía. Es increíble como el llanto y la risa se acercan más que nunca. Todo muy raro. Mañana, 16 de septiembre, es mi cumpleaños. 27. Espero cumplir por lo menos tres cuartos de siglo más. ¿Tu que dices, Tanatos?

11-S, el día que no cambió nada

2008-09-11T09:36:00.004+02:00

Siete años hace ya de aquella película. Estaba en bañador, en uno de los varios pisos en los que viví en El Puerto de Santa María. Rondaban las 3 de la tarde. Sofá. Recién comido. Esperando los deportes de Canal Sur. Presentando el informativo N-1 (para el que trabajé en el verano de 2007) estaba Paco Gamero, curiosamente de mi pueblo, La Luisiana. Le cambió la cara cuando empezaron a llegar los primeros planos de aquel trailer. Fuego, aviones, torres cayendo... qué peliculón, qué locura. Cine en directo. Espectáculo. Showtime. El momento más importante de la historia de la TV, quizás junto a la llegada a la luna, pero con una diferencia. Lo de la Luna yo sigo sin creérmelo y lo de las Torres Gemelas fue real como el gol de Maradona a los ingleses. Iba a ser el punto de inflexión definitivo. El cambio total. La nueva era. Pero no. Los norteamericanos hacen lo mismo de siempre, los islamistas también. Todos; negros, blancos, chinos, rojos, azules, cristianos, mahometanos... hacemos lo mismo. Lo único que ha cambiado es que coger un avión se ha convertido en un auténtico coñazo. La psicosis hizo efecto y las medidas de seguridad son tan absurdas como excesivas. Es insufrible, y todo para nada. Por cierto, esta tarde cojo tres aviones, así que paciencia... y suerte con las escalas, porque con las que está cayendo con las compañías aéreas me conformo con llegar.

Se busca piso en Triana. Razón aquí.

2008-09-08T23:12:00.007+02:00

Señoras y señores, amigos y amigas, distinguido público. Me dirijo hacia ustedes (qué bonito es el andaluz) para comunicar un cambio en mi vida. Muchos lo sabéis, otros no, y a la mayoría os importará lo mismo que las obras del estadio del Pontevedra. El caso es que me voy de casa de mis padres, MI casa de toda la vida vamos. El 16 de septiembre cumplo 27 (guiño y recordatorio) y creo que ya va tocando salir del nido. Igual si las circunstancias fueran otras me hubiera quedado más tiempo, pero Priscila viene de Menorca y está feo meterla en el sótano. Noviembre es la fecha (Dios, o quien sea, mediante) elegida y el sitio prioritario es Triana. Así que sirvan estas líneas para lanzar un llamamiento: Si alguien conoce a alguien que alquile piso en la zona, preferentemente en la parte del Altozano, Pureza, Castilla, Paseo de la O, Betis... o alrededores, pues que me avise. Cuando llegue el momento (crucemos dedos) ya daré el correspondiente ágape de bienvenida. Muchas gracias por su atención. Saludos, besos y abrazos.

PD: No estaría nada mal tener las vistas de la foto... y un garaje para no marearme aparcando. Joder, acabo de subir 300 euros sin darme cuenta...

2008-09-03T00:51:00.005+02:00

La cadencia aumentaba. El nudo no se iba. No era fácil dormir. Cuanto más cerca estaba el día, más crecía esa ansiedad, ese sentimiento de agravio por la felicidad interrumpida, ese "qué putada no poder disfrutarlo cada día". Las noches eran abismos sin final. Tocaba imaginar caricias, dibujar sonrisas, mirar con los ojos cerrados. Entonces llegaba el respiro. Ella caía desde el cielo, durante un segundo, y el cuerpo se le paralizaba. La sentía, la tocaba. Venía para recordarle que cada gramo de espera sumaría. Cada desfallecimiento serían tres escaladas y cada lamento, carcajadas a borbotones. Le contaba que les aguardan años de ilusión compartida, de aprender a vivir, de disfrutar los deseos. Entonces sonreía dormido y lo volvía a recordar: Sin conocerla, hacía años que la sentía en ese hueco, ese sitio de su recreo, reservado para alguien que nació para hacerle mejor persona, mejor compañero. Y se inmortalizaba ese momento. Esa preciosa sensación de observar cómo dos caminos diferentes confluyen en un viaje con el mejor final que jamás se contará. Sí. Seguro que sí.

Llego tarde

2008-08-29T01:46:00.005+02:00

Son casi las dos de la mañana y acabo de llegar de Almería (no hay nada más lejos en el mundo que Almería, os lo prometo). He llegado tarde. Tarde porque las 23.15 del 28 de agosto (ya es 29...) de este 2008 estaban reservadas para conmemorar la apertura de este blog. El primer aniversario. Los que me conocéis sabéis que me encantan las fechas y los datos. Quería escribir sobre Antonio Puerta, el que me empujó a crear todo esto. Hoy hace un año que murió, como habéis apuntado en los comentarios del post anterior. Hoy siento exactamente lo que escribí aquel día. Me hubiera gustado hacer algo especial, pero llevo todo el día grabando detrás de El Fandi (la primera vez en mi vida que entrevisto a un torero y que veo una corrida) y estoy plano, plano; sin neuronas. Reventado. Ha sido un día extraño, pero me ha gustado la grabación. Creo que las ideas van a seguir brotando, porque siguen pasando cosas y creo que voy a seguir con ganas de contarlas, de escucharos, de polemizar y, sobre todo, de opinar. Gracias a todos.

El Parque

2008-08-25T23:28:00.004+02:00

A un minuto de casa y hacía años que no lo pisaba. Han sido 30 minutos de carrera, en los que he visto a Jorge con su moco, a la madre de Pachón llamándolo para merendar, a mi Etrusco Único rodando. He vuelto a jugar al conejo de la suerte, a hacerme el gracioso para que las niñas me vieran como un líder, a comerme un bollycao. En media hora he pasado cientos de tardes, me he subido a la estatua de la paloma, he jugado a piedra, papel o tijera y me he saltado la valla del colegio para jugar un 7 contra 7, o 9 contra 9, o cualquiera sabe cuántos éramos. También he ganado una reina y un campo a campo, aunque Ramón discrepa. En este rato he vuelto a la edad del pavo, a reírme de tonterías, a quitarle la novia a Ramón, que se ha ido todos los fines de semana a San Fernando. Le he pedido salir a tres o cuatro y me he ido a casa fastidiado porque el nuevo se llevaba todas las sonrisas. He ido un momento por la radio para escuchar el Sevilla y he hecho ruido para joder al padre del Antonio Manuel. Nos hemos acercado al encaramao para escuchar sus historias, he imitado voces y me he picado, como cada tarde, con el Pachón. Ha pasado media hora y he visto Campeones, Los Simpsons, El Día Después y me he grabado una cinta de Emilio Aragón en casa de Jorge. Hemos hablado de la nueva de Lenguaje y hemos pensado en celebrar el cumpleaños de Álvaro haciéndole una fiesta sorpresa en casa de Irene. Grey, María Jesús, Irene, María y África se han puesto a cantar y los niños nos hemos avergonzado. La comba nunca podrá con la pelota. Ellas son las imbéciles. ¿Verdad Pachón? Baja la voz. Son guapas. Y nuestras amigas. Y tienen ideas que nos da vergüenza reconocer que nos apetecen. Qué duro iniciarse en este mundo de apariencias adultas y de roles por asumir. Pero qué bonito. He terminado de correr. He dado la espalda al parque y allí he dejado esos fotogramas de la película de mi infancia y preadolescencia. Me he sentido bien. Me he acordado de todos. No ha pasado tanto tiempo: ¿15 años?, ¿13? ¿media vida? Un rato. Qué maravilla retener esos años privilegiados con sólo dar unas vueltas al parque. Me voy a dormir que mañana toca colegio...

Almudena Cid

2008-08-24T11:15:00.005+02:00

Poca gente debe sentirse vieja a los 28. Almudena Cid, veterana en un mundo de adolescentes, tampoco. Nunca ganó una medalla en los Juegos, pero en Pekín ha disputado su cuarta final olímpica. Y la última. Es hora de retirarse, de empezar a bajar el ritmo. De emplear las 8 horas de entrenamiento diario en otra cosa. Igual esta vez acepta la oferta del Circo del Sol que rechazó tras los Juegos de Atenas. Igual se orienta definitivamente hacia el mundo del espectáculo. La publicidad y la TV la han tanteado y ella aceptó el coqueteo (además su novio es presentador de TV). Espectacular aquí. Ha hecho anuncios. Ha participado en series. Se ha convertido en un símbolo de belleza, dulzura, armonía. Es preciosa. Es una gimnasta de la escuela clásica, que solo podía aspirar a un puesto como el que logró el sábado en China, el octavo. Ha hecho historia, es la única deportista (aquí entran también los hombres) española que llega a la final en cuatro Juegos Olímpicos. La verdad es que en mi vida he visto una competición de gimnasia y seguramente jamás la veré, pero esta chica sí parece representar eso que llaman el espíritu olímpico. Merece un homenaje (inevitable pensar en el premio, ¿no amigos?), y no sólo por guapa.

Bolt se quedó

2008-08-22T10:21:00.005+02:00

Usain no traicionó a su gente. En Estados Unidos se lo ponían todo en bandeja, pero su vida era Jamaica, su familia, su música, lo suyo. Con 15 años todos sabían que no era un cualquiera y desde fuera se lo rifaban. Pero se quedó en la isla. Corrió, corrió y corrió. Era feliz. Su 1,96 no es idóneo para ser velocista. Pero él es el velocista. Bate récords riéndose y dándose golpes en el pecho. Se lo pasa bien compitiendo. No sufre. Sus desgarbadas formas, su mejorable salida o su poca concentración no impiden que acelere en décimas de segundo y ridiculice a los demás. 9,69 en 100 metros y 19,30 en los 200. Dos récords estratosféricos que bajará cuando quiera. El tramposo de Ben Johnson o los vendidos de Donovan Bailey y Linford Christie han quedado atrás. Ellos abandonaron la tierra. Hoy Bolt los ha enterrado. Dicen que los jamaicanos (no me pregunten una razón científica) segregan una sustancia en los músculos que les hacen ser de otra pasta. Algo debe tener esa isla. No sólo porros y Marley. El lugar más tranquilo del mundo da a los hombres más rápidos de la historia. Una bendita contradicción. Un paraíso del tiempo. Un lugar al que hay que ir.

Por aquí sigo...

2008-08-15T16:54:00.003+02:00

Pues sí. Sigo existiendo. El verano ha causado estragos en mi blog, la verdad, pero de momento seguimos vivos. A dos días de terminar mis vacaciones rompo mi silencio para decir poca cosa, sólo que se acaba lo bueno, una vez más, y que las pilas están cargadas para el nuevo proyecto que tenemos entre manos, que está arrancando y del que de momento se puede adelantar poco. El lunes a primera hora comienza la leña en Sevilla, aunque hay que moverse mucho, sobre todo por la piel de toro. Eso sí, para los seguidores de Andaluces por el Mundo, tranquilidad. En cuanto terminen las reposiciones que están poniendo los domingos a las 21.30 en Canal Sur, a eso de mediados de septiembre calculo yo, comenzará la emisión de la tercera temporada. 13 capítulos que terminamos de grabar en junio y que no defraudarán. Destinos como Tailandia, Brasil, Moscú, Costa Rica, Islandia, San Francisco, Senegal, Estambul...

Seguiremos informando.

Por lo demás sin novedades. Muy feliz en Menorca y a la espera de que el veranito se acabe y se ponga todo en orden para disfrutar de una buena temporada de otoño-invierno-primavera.

Respecto al blog: no tengo demasiado que aportar ahora mismo. El descanso, las vacaciones, la desconexión y la ausencia de ideas han ido vaciando de contenido este sitio, que lleva casi un mes abandonado. No sé si va llegando el momento de aparcarlo hasta que las ganas y la "creatividad" fluyan de nuevo o si debe volver el goteo de post...cualquiera sabe. Pero de momento apunto una fecha. Quedan 13 días...

Tiesos

2008-07-24T10:24:00.003+02:00

El Deportivo está jugando una eliminatoria de la Intertoto contra un equipo israelí, el Bnei Sakhnin. Un conjunto temible el hebreo, sobre todo para los dueños de las tiendas de los aeropuertos. Antes de viajar hacia A Coruña, siete de sus jugadores fueron retenidos por robar perfumes en el aeródromo de Tel Aviv. La policía les ha permitido venir a España para jugar el partido de vuelta de la eliminatoria (1-2 ganaron los gallegos en tierras judías), con el compromiso de que a la vuelta rindan cuentas por su mangazo. Imagino que los sueldos de estos chicos no son como los de los peloteros españoles, pero aún así es de tiesos lo suyo, ¿no?

Y Carlton se comió a Will... o al tío Phil

2008-07-22T08:23:00.006+02:00

Will Smith está tela de fuerte. Basta echar un vistazo a cualquier escena de sus últimas películas para comprobar que aquel canijo con la gorra de lado es ahora un cuarentón dopado lleno de músculos y venas. Eso está muy bien. Más preocupante es lo de Carlton Banks, su primo capullo en el Príncipe de Bel-Air. Éste ha tenido menos suerte como actor. Alfonso Ribeiro, que así se llama el muchacho, es de origen dominicano y desde pequeño le tiraba el baile (inolvidable su coreografía moña al son de Tom Jones). Su carrera evolucionó hacia los realities, concursos de baile y demás frikadas, pero lo más llamativo es su aspecto. Como adolescente era un bajito fuerte y definido. Hoy, 20 años después, parece que se ha comido a Will...o al orondo tío Phil, o que se ha tragado un lavabo, con lo difícil que es eso. Hambre no ha pasado el chico.

Banda Sonora: It's not unusual, de Tom Jones, obviamente.

Dani Güiza. Antihéroe, golfo y goleador

2008-07-15T18:06:00.007+02:00

Del jerezano barrio de El Chicle no es fácil salir bien. La vida es complicada por allí, como en tantas otras zonas conflictivas de Andalucía. Ese entorno te da astucia, pillería, maldad, debilidad ante lo prohibido, arte, gracia... todas ellas cualidades que reune Daniel González Guïza, jerezano, del Chicle y futbolista. Su peregrinar por equipos modestos (Xerez, Dos Hermanas, Mallorca B, Mallorca, Recre, Barça B) se estaba convirtiendo en un temprano declive. Tenía toda la pinta de convertirse en juguete roto. Juergas, drogas, poca disciplina y pocos goles. Pero su talento siempre le daba otra oportunidad. Entonces llegó el Ciudad de Murcia, ese equipo tan raro que ya no existe, y allí explotó. 36 goles en dos años en Segunda y al Getafe. Un primer año aceptable con los madrileños dio con un extraño comienzo en su segunda temporada. Era septiembre de 2006 y Güiza desapareció del mapa. No iba a entrenar. Tenía gastroenteritis. "Me sangra el estómago", decía. No se le veía el pelo. La versión oficial del club es que tenía "molestias". La versión de la calle es que se aferró, una vez más, a lo prohibido. Pero en esa nocturna travesía del desierto apareció su inopinada hada madrina: Nuria Bermúdez. La última mujer por la que apostaría para enderezar la carrera de un futbolista. Pero amigo, estas cosas pasan. En enero de 2007 empezó a jugar, se hinchó a marcar goles, volvió al Mallorca y salió pichichi. Después lo que ya saben: Eurocopa y traspaso millonario al Fenerbaçe (3 millones de euros al año se va a levantar). Güiza ha tocado al cielo y parece que ni se ha enterado. Salir, saldrá menos, pero está igual de empanao que cuando se quedaba dormido viendo los vídeos que ponía Luis Aragonés en el Mallorca o que cuando llegó tarde el primer día de la concentración para la Eurocopa. También con Luis. El que se lo lleva a Turquía. Algo tendrá el gitano golfo de Güiza. Igual Luis se lo lleva para que le acompañe por los bingos de Estambul. O igual se lo lleva porque es el tío más tranquilo del mundo para machacar al portero en un mano a mano. O igual por las dos cosas...

Joderrrrr

2008-07-08T23:32:00.001+02:00

¿Sabéis qué? Me importan una mierda la crisis y el cambio climático. Todo mentira.

Una tarde de tenis...

2008-07-07T09:32:00.007+02:00

7 horas de tenis son muchas horas. 7 horas de tenis en cuatro, son muchas más. Qué coñazos están los de cuatro con el autobombo y la sobredosis de subidón, qué pesados. Reconozco que hubo cabezaditas varias desde las 15.00 hasta las 22.15 que duró la final de Wimbledon, pero la verdad es que mereció la pena. Vaya dos deportistas ejemplares. Nadal y Federer. Vaya máquinas humanas están hechos. Además, llevan años compitiendo casi a solas y no han tenido ni un mal gesto, una mala palabra. Con lo difícil que tiene que ser eso. Yo soy más de piques, de tíos díscolos, de Cassanos y Maradonas, pero también me descubro ante estos fenómenos. Superpartido para todos (bueno, menos para la cantante Gwen Stefanie, novia del hermano de Federer, más aburrida a cada plano que le sacaban...). Qué bonito es el torneo de Wimbledon estéticamente también. Ese All England Tennis Club. Todos de blanco sobre verde, esas viejas pijas inglesas con sus pamelas, esos recuerdos de McEnroe, Connors, Borg o del fenómeno de Ivanisevic, mi tenista favorito en la adolescencia. En fin. A falta de fútbol, bueno es el tenis veraniego. Y a Rafa, además de mi enhorabuena, que le importará un pepino, varias cosas:

1: Ese brazo es más de ausencia de mujeres (cinco contra uno, onanismo) que de gimnasio.
2: Tu tío y entrenador Toni Nadal tiene toda la cara de Juande Ramos.
3: Miarma, todo lo que estás ganando te lo vas a gastar en dentistas como sigas mordiendo copas.
4: Eres tela de hortera con los piratas y la camiseta sin mangas. Estás todo el día sacándote los calzoncillos del culo. Tienes un pelo y una cara un tanto moña, pero seguro que tu novia, ligue o lo que sea (si no eres gay) está más buena que la de Federer... (perdón por este comentario machista...)
5: Eres un mostro.

Napoli

2008-07-03T09:57:00.006+02:00

Hablar de un sitio en el que no has estado puede sonar un poco pretencioso, pero es que todo lo que leo, oigo y veo de Napoles (Napoli, en italiano) me fascina: Maradona la conquistó en los 80 y nada ha vuelto a ser igual para los napolitanos, reyes de Italia aquellos años. Orgullosos de estar orgullosos frente al norte opresor (que hippie ha sonado esto, coño). Napoli es la bandera del sur, el colmo del caos, la tierra de la Camorra (soy muy de la mafia y su liturgia; es un arte, arriesgado y asesino, pero arte); son calles con una discutible higiene, con pobreza y pillería, creatividad y supervivencia. Es un lugar de genios o de malos, o de las dos cosas a la vez. Debe ser complicado ser corriente allí. Inevitablemente conocida por su horrible tráfico, su No Rules diario y su depresión continua. Me imagino que ser adolescente y napolitano es una batalla cada día, una rutinaria ley del más fuerte. Dicen que perderse por su desordenado centro es una experiencia irrepetible, y yo, italianófilo de pro, no me lo voy a perder. Como dijo un taxista (que debe ser un regalito un taxista de Napoles...): "Los napolitanos por separado somos todos muy buenos, pero como nos juntemos dos... llega el desastre".

Los mejores

2008-06-30T10:51:00.006+02:00

España ha arrasado en la Eurocopa. Por fin. Yo anoche vi el partido, lo disfruté y me acosté como cualquier otro día. No voy a volver a explicar que las victorias de la selección no me motivan tanto como a los demás ni voy a volver a hablar de mis filias italianas, pero quiero aclarar que porque una vez haya ganado algo España no me voy a subir al carro de forma ventajista. En cualquier caso, sí aclaro que no me molesta que gane España. Me gustó. Ahora el análisis futbolístico, el que importa. España ha sido mucho mejor que las demás y ha ganado de calle, como hacía mucho que un equipo no ganaba un gran evento de este tipo. En mi opinión ha sabido entender que hay que jugar a la pelota, como ya hacía, y también al fútbol, como ha añadido esta vez. Toque y presión, esfuerzo y juego inteligente, patadas y pases de gol. La suma y la resta a partes iguales te hacen ser campeón. El tiqui-taca vacío no sirve para nada, que se lo digan al último Brasil. Vale el modelo de esta España de Luis, chapeau para el viejo binguero que se ha salido en plena senectud... Y me quedo con muchos gestos, con las palabras ambiciosas de los jugadores, con el sentimiento de campeones que tenían desde el principio, con Palop con la camiseta de Arconada, Sergio Ramos con la de Puerta y Capdevilla tocándole la orejita a Senna en el himno. Todos se han quitado la careta, han estado en su sitio y han jugado como lo hacen en sus clubes; así sí. El gol de Torres lo ejemplifica todo: han sido más listos y han tenido más calidad que los alemanes y que todos los que han tenido como rivales. España Club de Fútbol campeona. Por fin.

Cuando el cazado se convierte en cazador

2008-06-27T11:25:00.005+02:00

Liberia nos suena a muchos por ser el país de George Weah, el mítico delantero de PSG y Milan en los 90. Weah, cómo no, es el puto amo en su nación, de hecho casi salió presidente en 2005, cuando perdió las elecciones generales a las que se presentó. Pero este post no va de él. Va de un país cuyo nombre significa "La tierra libre". ¿Por qué? Pues porque en el siglo XIX la Sociedad Americana de Colonización decidió, permitidme que abrevie porque la historia es muy muy larga, coger un terrenito en Sierra Leona, liberar a esclavos en USA, mandarlos para allá y con el tiempo crear un país, Liberia, a cuya capital se le puso Monrovia, en honor al entonces presidente norteamericano, Monroe. De puta madre. El problema llegó cuando esos esclavos liberados arrasaron con la población autóctona y la esclavizaron. El cazado se convirtió en cazador. Por lo visto abusaron de los nuevos esclavos de forma incluso más cruel que los blanquitos norteamericanos hicieron con los ya liberados y sus antepasados. Desde entonces el país vive una continua guerra civil entre proamericanos, proafricanos y demás divisiones en un terreno que ha vivido algunos de los momentos más sangrientos de África. Y es que dicen que una vez que una persona se somete al esclavismo, jamás podrá comprender una sociedad igualitaria. O eres el amo, o eres el esclavo; no hay nada más.

Me da coraje, illo

2008-06-26T17:25:00.004+02:00

"Me da coraje, illo". Es una clásica expresión sevillana para mostrar tu indignación ante algo. Pues bien, me da tela de coraje el temita de las despedidas de soltero y soltera. Qué espanto. Se han convertido en una colección de catetadas, camisetas horteras, pollas en la cabeza, disfraces imposibles y la expresión de lo peor que tiene ser de un pueblo (que tiene muchas cosas buenas; yo soy de uno además...). Le ha dado a la peña de todo el mundo (en más de un aeropuerto he visto holandesas llegando a Edimburgo, inglesas camino de Ibiza o madrileñas yendo a Barcelona) por uniformarse y humillar todo lo que se pueda al novio-novia de turno. Un horror, de verdad. La plaza del Salvador es testigo cada fin de semana de encuentros varios entre novias de Shrek de La Algaba, chikilicuatres de Coripe y toreros de cualquier sitio. Travestismos varios. Fotos miles, canciones estúpidas y gracia cero. Lo siento, pero no puedo con esto. Sé que muchos habéis participado en estas orgías de lo chabacano. Yo de momento me he librado. Casualidad. El día que me case algo me haréis, pero por favor que sea con un mínimo estilo, por favor... no caigáis en esto!

Arde Dubrovnik

2008-06-25T17:16:00.006+02:00

El 6 de enero de 1991 los Reyes Magos, poco dados a pasar por tierras balcánicas, sí fueron a Dubrovnik. Esta bella ciudad croata vivió el peor día del asedio sufrido en la guerra de Yugoslavia de principios de los 90. Los Reyes se olvidaron los juguetes. Regalaron bombas, destrucción, muerte. Esa fecha tan señalada en nuestro imaginario es recordada en Croacia con pavor. Un claro ejemplo de cómo el miedo se instaló en la ciudad ocurrió en su monasterio franciscano, una joya arquitectónica con 7 siglos de antigüedad colmada de manuscritos, papeles y partituras de incalculable valor y en el que se podía acudir a una de las farmacias más antiguas del mundo. Un paraíso para los ratones de biblioteca. Las bombas lo quemaron, lo reventaron. Los monjes intentaban salvar lo que podían con poco éxito. Su guardián, un joven herzegovino, tuvo la mente clara ante tanto mal y pronunció una sentencia demoledora en aquel contexto. Una frase que sirve para explicar miles de cosas que ocurren cada día. "Dios no existe; es imposible". Amen, añado yo.

Banda Sonora: Confussion, de Cycle

Vacaciones!

2008-06-13T20:22:00.005+02:00

Señoras y señores, me voy de vacaciones. Por fin. Creo que me las merezco, como todos! Espero que tampoco sean muy largas, sería mala señal...Así que nada, a reponer pilas y a ajustar cuentas que ya va tocando. Una vez más estaré fuera de casa unos días, así que el blog creo que va a estar un poco abandonado. Comienza el recreo! Me voy a la roca, a la de la foto...Besos y abrazos y a pasarlo bien los que podáis. Ciao!

Una foto bien hecha

2008-06-11T22:43:00.005+02:00

"Apolo es uno de los vecinos de Simón. Es un hombre de edad indefinida, flaco y de pocas palabras. Está de pie delante de su casa y, sobre una tabla de madera, plancha una camisa. Tiene una plancha de carbón vegetal, inmensa, vieja y oxidada. La camisa es aún más vieja. Para describirla, tendría que echar mano del lenguaje de los críticos de arte, del de los posmodernistas caprichosos, del de los especialistas en suprematismo, el visual-art y el expresionismo abstracto. La prenda es nada menos que una obra maestra del patchwork, informel, collage y pop-art, un prodigio de la más viva imaginación de aquellos sastres laboriosos junto a los cuales hemos pasado al venir aquí por la carretera de Kampala. La camisa en cuestión ha debido pasar por tantas agujas cosiéndole remiendos sobre los agujeros, muestra tantos retazos de tela de textura, estampado y grosor de lo más diversos, que no hay manera de adivinar de qué color era y de qué tejido estaba hecha la prenda original, aquella primera tataracamisa que dio comienzo al largo proceso de cambios y modificaciones cuyo efecto se extiende ahora ante Apolo, sobre su tabla de planchar. "

Página 175. Ébano, de Ryszard Kapuscinski.
Vaya pedazo de foto.

Banda Sonora: Universos Infinitos, de Love of Lesbian.

El follonero y mi pueblo

2008-06-10T00:15:00.005+02:00

El follonero es Jordi Évole, un artista de la cantera de Buenafuente, del Terrat, que me hace bastante gracia. Es un irreverente que habla bajito, un tío normal que dice lo que la audiencia quiere oír, que pregunta lo que más molesta y que lo hace con tanto arte que el entrevistado, sea presidente del gobierno o barrendero, no se ofenda. El follonero mola. Y mola que le hayan dado programas especiales. En las elecciones la lió y ahora, tras reírse de la iglesia, ha llegado con Salvados por la Eurocopa (¿Zack Morris y Kelly Kapowski que opinan de esto?). Tras ver el partido de Italia cambié a La Sexta y zas, el follonero con su Salvados por la Eurocopa en mi pueblo. Soy de La Luisiana (¡po toma wikipedia en inglés!), Sevilla. Poco más de 4 mil habitantes. El patrón es San Luis. Los de La Sexta les han hecho sacarlo en procesión para que dé suerte a Luis Aragonés y España pase de cuartos. Lo demás, un vídeo muy friki en el que se ríe del pueblo pero sin ofender mucho, con arte. Todos contentos. Hay gente que mata por salir en la tele y termina haciendo el ridículo, eso es inevitable; pero me gustan mucho las formas de este follonero. Una mierda para el cretino de Javier Cárdenas.

No pasa nada

2008-06-09T23:59:00.004+02:00

Ante el aluvión de críticas que me espera tras el Holanda 3-Italia 0, quiero aclarar algunas cosas. Asumo que Italia ha sido peor y que este año no pintan bien las cosas (faltan la pareja Nesta-Cannavaro y el mago Totti). Me da igual. Confío en mi equipo, ese al que admiro por encima de banderas. Ese que me transmite por encima de nacionalidades. Si fuera australiano también tendría como segundo equipo, por detrás del Sevilla, a Italia. Olvidad la política. Me encanta y punto. Me gusta por muchas cosas, una de ellas es que puede perder 3-0 y caer con honor, teniendo muchas ocasiones, corriendo siempre y pidiendo perdón tras la derrota. Son ganadores. Son así. Suerte a España contra Rusia.

De vuelta (y van...)

2008-06-03T12:15:00.003+02:00

Esta mañana desperté en el barrio de Salamanca, Madrid, a las 06.22. A Atocha, y a Sevilla. Estoy en la oficina, anoche estaba en Menorca y hace cuatro días en Edimburgo, preciosa ciudad. Escocia bien, Menorca mejor. De momento es el último "de vuelta" referente a Andaluces por el Mundo, como conté en el post anterior. Se acaban de terminar los viajes pero realmente empiezo a tener ganas de que vuelvan. Volverán (espero). A pesar de las tres horas mal contadas que he dormido hoy, y de las ganas de vacaciones, esto de viajar y trabajar es de las mejores cosas que me han podido pasar laboralmente este año. Muy bien. Ahora a esperar. Cada cosa a su tiempo. Toca finiquitar por Sevilla, y luego a disfrutar casi dos semanas en la isla menorquina... y ver qué depara el verano. Os debo varios post. Por cierto, éste es el número 100 desde que Antonio Puerta me inspirase a abrir el blog, a finales de verano de 2007. Centenario en nonesolocalcio a las puertas de otro verano (con Eurocopa y Juegos Olímpicos...bien!!!). Seguiremos informando. Besos y abrazos.

Edimburgo, last stop?

2008-05-22T00:08:00.004+02:00

Mañana parto hacia Edimburgo, el séptimo destino consecutivo que me toca en las dos temporadas que llevo en Andaluces por el Mundo. Mucha tralla. Muy bonito pero bastante agotador. Lo digo a esta hora, sin hacer la maleta y con mil papeles que organizar. Mañana lo veré de otra forma. Después tocará parón, esperemos que no por mucho tiempo. Confiamos en que Andaluces volverá (a emisión lo hará en septiembre) pronto y que grabaremos una cuarta temporada. Pero de momento, Edimburgo es la última parada. Después vendrá Menorca; por fin sin prisas, sin papeles y sin cámaras. Cómo me gusta...

El Infan

2008-05-16T17:42:00.008+02:00

Él jamás leerá este post porque no le gusta internet. No es un tipo cualquiera. Su visión simple y tranquila de la vida le hacen ser diferente. Él es el Infan, el pinfloides, el pinflopoides, la mula, el maquea, Escudé de milpejeta y mil apodos más. Él es un gran amigo que hace dos días tuvo un niño. Un niño que se va a llamar Pablo, como él. Un genio del márketing mi amigo. Un gran amigo. Una gran persona. Un tío bueno, pero bueno bueno de verdad. De los más buenos que encontraré jamás. Con su marcapasos y sus juergas, sus idas de olla y sus bajones, su sentimentalismo y su memoria de pez. Con él estuve en todas las finales del Sevilla (Eindhoven, Mónaco, Glasgow, Madrid...). Allí, recogiendo lo sembrado desde pequeños. Con él, un 2 de septiembre, un día muy importante para mí también, me enteré de que su Johana estaba embarazada. Un fenómeno este Infan. Su niño, inevitablemente sevillista, será otro tío grande. Un abrazo Pablo, por si alguien te cuenta que he escrito esto (por cierto, cómo no, diez minutos antes de irme a un aeropuerto. Cómo necesito unas vacaciones....

PD: De la foto de arriba hace hoy un año, la final de la segunda UEFA que ganamos. En Glasgow. Quién se iba a imaginar entonces que hoy iba estar esperando el alta en el Hospital Macarena con su niño en brazos... En esta, peleándonos con la papa en la Supercopa (la que le dimos al Barça) en Mónaco, se nos ve mejor...

Maradona y el papel de plata

2008-05-13T23:30:00.008+02:00

Para darme ejemplo están mis padres, mi hermana y mis amigos. Maradona no nació para educarnos ni para dar consejos. Nació para casi lo único que sabía hacer bien. Qué más da que fuera cocainómano (¿no tenéis amigos que se drogan y no los odiáis?), un cretino o un mal marido, que eso lo sabrán los que le conocen. Yo no he tenido el placer de cargarme de razones para criticarlo. Nunca me he tomado una cerveza con él. Ni quiero. Yo le he visto jugar, sobre todo por la tele. Pero también en directo, de cerca. ¿Cuál es la mejor noticia se puede llevar un niño de 11 años al que le gusta el fútbol? Pues sí. Que Maradona fiche por su equipo, el Sevilla. Yo ya era socio desde los diez, no me apunté el carro del Diego. Temporada 92/93. Maradona vino a lo que vino. A robar todo lo que pudo. ¿Y qué? Qué es el fútbol si no un generador de ilusión y felicidad. De los 38 partidos que tiene la campaña se perdió muchos, en otros tantos estuvo pero como si no jugara... pero tuvo 5 o 6 actuaciones sublimes. De genio. Sin correr mucho, haciendo lo justo para que yo matara por acercarme al córner cuando él sacaba. Una noche estaba yo ahí, el primero, con mi bocadillo. Saque de esquina. Otro niño (¡ojalá hubiera sido yo!) con más hambre se había comido su bocadillo antes del descanso (eso es de gordito...) y tiro el papel de plata hecho una bola al césped. Maradona se acercó, lo recogió con la puntera de su zurda, lo elevó, y dio unas cuentas pataditas al improvisado balón. Magia. Circo. Pellizco. Arte. El Sánchez-Pizjuán enmudeció. Yo a tres metros. Mi momento más feliz en un campo de fútbol. El Sevilla que me ha tocado vivir ha sido muy mediocre hasta hace tres años. Ahora han llovido los títulos y he llorado como un niño, lo confieso (los futboleros y las futboleras me entenderán....). Pero ninguna de esas lágrimas vale tanto como aquel sábado por la noche en el que Maradona, a tres metros, con el escudo del Sevilla en el corazón (qué más da si lo sentía...) me demostró por qué el fútbol no se puede comparar con ningún otro deporte. Por qué el fútbol es mucho más que un juego jugado por ególatras millonarios mimados. Me la pelan los futbolistas. Soy del fútbol. De los grandes. De los de verdad. ¿Y qué cojones me importa si después de aquel partido Maradona se metió tres lonchas y se fue de putas con Rafa Paz?... por Dios, si yo tenía 11 años.

Dinamarca

2008-05-10T01:15:00.006+02:00

Lo tengo como escondido, como si no hubiera ocurrido nunca, ¿no os pasa que hay cosas que tenéis apartadas a un lado, como si fueran mentira? Cuando lo recuerdo me parece que no estuve allí. No sé por qué. Fue en julio de 2001 cuando me fui a Dinamarca a recoger fresas. Tan ridículo como brillante. Acampado en un lugar a dos kilómetros de un pequeño pueblo que estaba a 10 kilómetros de Silkeborg, una pequeña ciudad a tres horas de Copenhague en tren. En medio de ninguna parte vamos. Coger cogí más bien pocas fresas, creo que me comí más que recogí (Pachón, Infan, Gentil y Pavón pueden dar fe...) pero fue mi primer trabajo y me enseñó muchas cosas. A valorar el dinero, convivir con gente, compartir... con lo poco que ganamos nos fuimos a Copenhague un par de días de juerga, como mandan los cánones. Genial. Este abril he vuelto a la capital nórdica. Sigue igual 7 años después. Todo es perfecto allí. Todo el mundo es feliz, gana mucho dinero, tiene pisos, coches, buenos trabajos, son guapos, están encantados de conocerse y de ser daneses... y si encima sale el sol como en la semana que me tocó grabar Andaluces por el Mundo, pues aquello es tan precioso como su muelle de Nyhavn, en la foto. Eso sí, en invierno todos a Málaga...
Mi primer y mi último trabajo, de Dinamarca a Dinamarca, qué cosas... de ir con niños coreanos de diez años a que me exploten en el campo a ir a un hotel de lujo en el centro trabajando para la tele...qué cambio. Llegará una tercera vez que vuelva al país; esta vez sin trabajar, para disfrutar de su cerveza de 7 euros, sus carriles bici, sus parques, sus lagos y su gente... no sé quien está detrás de todo, quién lo ha elegido, pero Dinamarca será, a la vez sin serlo, un lugar muy importante en mi vida.

Objetivamente guapo... ¡pasa al siguiente nivel!

2008-05-08T22:55:00.007+02:00

En audiovisual, el plano subjetivo es aquel que muestra lo mismo que ven los ojos de un personaje. Vamos, que la cámara ve lo mismo que él, que tú. Tranquis. No temáis, este post no va a ser un diccionario. Ni quiero, ni puedo. El caso es que el plano subjetivo mola, te llega más porque siempre tendemos a identificarnos con el prota, y además genera suspense, emoción, incertidumbre... está muy guapo vamos. No es el más frecuente en cine, TV o publi pero se ve de vez en cuando. Así, de memoria, se me viene a la cabeza un extraordinario videoclip de The Prodigy, Smack my bitch up (atentos al sorpresón justo al final del vídeo, cuando frente al espejo descrubimos la identidad del personaje...). Por cierto, muy grandes The Prodigy pese al daño que hicieron con el pelaíto de cenicero que arrasó en la estética cani... Pero realmente este post viene porque hoy he visto otro uso magistral del plano subjetivo. Cómo no, Nike, aunque yo soy de Adidas, demuestra que es puntera en el binomio publicidad-fútbol. Su último anuncio toca la fibra de cualquier futbolero que se precie... ¿de verdad no entendéis por qué nos gusta tanto el fútbol después de verlo? Y recordando anuncios de Nike, es inevitable homenajear al spot que fue un punto de inflexión en la publicidad deportiva, con Cantoná (ese gesto de la foto...), el héroe de los 90, en estrella. Au revoir...

El Iphone

2008-05-07T00:56:00.005+02:00

Por una vez en mi vida me he dado un caprichito tecnológico y me he hecho con un Iphone. Me lo ha traído Julio de San Francisco, tierra gayer por antonomasia, en la que grabó para Andaluces. Él ya se lo trajo de Costa Rica. Robe también tendrá uno, así que podremos quedar todos para hacer el imbécil con las doscientasmil chorradas que tiene el juguetito. Que si me tomo una cerveza, que si pinto mi nombre, que si veo un capítulo de Lost, que si meto nosecuantosmil discos, que si con el dedito y la pantalla táctil formo un lío muy grande... en fin, la vacilada de tener algo que no se comercializa en España todavía y encima a buen precio. Y además de apple, que ahora tiene como mucho glamour y mola un montón pasear la manzanita mordida. Pues nada, sólo queda enterarme de cómo va la película porque el cacharro tiene todas las aplicaciones y funciones del mundo y yo, de momento, casi ni se llamar... lo prometo.

De vuelta

2008-05-05T16:38:00.002+02:00

18 días sin actualizar el blog son tela de días. Sí. Nunca había estado tanto tiempo sin teclear por aquí. La verdad es que no he tenido tiempo. Vengo de trabajar en Copenhague y de relajarme en Menorca. Todo genial. Os cuento pronto.

Bahhhh

2008-04-17T21:18:00.003+02:00

Hoy ha sido un día de esos coñazos, con mil cosas por hacer y que no terminas de resolver nunca. De los de quedarse en la cama. De los que te molesta todo. En fin, menos mal que estos días también se acaban rápido. Para paliar el mierdismo éste me he metido en youtube y he buscado este Parklife de Blur, un clásico noventero que siempre me anima. Damon Albarn haciendo el niñato y esas cosas. Hala, hasta mañana, jueves.

Los 8 de Notre Dame

2008-04-14T23:35:00.007+02:00

Abril de 2003. Hace ahora 5 años. Viaje de fin de carrera. Promoción 1999-2003. Periodismo. Universidad de Sevilla. Ocho imbéciles haciendo el jorobado en la puerta de Notre Dame. Tiremos de topicazo: hay que ver lo que han cambiado las cosas un lustro después. Vayamos por partes. Por orden de cercanía al objetivo de la cámara (a los del final casi no se nos ve...).

1. Inda. Siempre tuvo claro que lo suyo era el negocio hostelero. Hoy ya es empresario. Será del taco. Siempre será un petaca de todas formas.
2. Juan. Por entonces lo veía más en el gabinete de prensa del PSOE, pero hoy "defiende" la rojigualda en Bosnia. Cada día que pasa tiene más arte.
3. José Juan. Suerte que cambió de peinado (como yo...) Trabajador nato. Suministro inagotable de apuntes. Tras años dando vueltas, hoy es un buen periodista en un buen programa.
4. Robe. Hiperactivo en la creación. No descansa jamás. Hablaré menos de él porque todo el que haya visto alguna vez España Directo sabe quien es. Un mostro.
5. Julio. Carisma. Inquietud. Estoy todo el día con él, menos mal que viajamos de vez en cuando... gran periodista también, no tiene techo. Andaluces por el Mundo lo disfruta.
6. Luis (hablar de uno mismo es muy hortero)

(y ahora los veteranos de la clase)

7. Nebu. Ha hecho de todo. Brillante. Bohemio. De Andújar. Cultísimo. Funcionario del estado, administrativo en la policía. Lo que él ha querido. No conozco a nadie que hable más de música que él; ni tampoco a nadie que use más diminutivos.
8. Pove. kcbeifcbdhcvwcbe 2cgye8fgcfrg8fg vr8gfuhrugtib vpdiofjvc3'r9v drvrthbvjik (inclasificable, incalificable, trianero y zapatero)
9. Acho. No vino al viaje. También conocido como Manu Pérez. Se merecía una parte en este espacio. Está muy perdío, pero es el Carles Francino de Extremadura. Un crack en la radio, todo un jefazo con 26 añitos...

Este es el núcleo duro masculino de mi clase. Mis amigos de la facultad. Mis amigos a secas. Todos unos fenómenos. Todos sin excepción. Todos.

PD. Niñas, a vosotras os lo cuento en persona y con Barceló de por medio, que en el blog me da corte.

Jueves, Feria

2008-04-11T10:21:00.003+02:00

Un año más, ya estoy harto de feria a estas alturas. Siempre ocurre igual. Muchas ganas de que llegue, te la bebes literalmente y terminas cogiéndole casi asquito... hasta el año que viene por marzo, que empieza el ciclo de nuevo. Este año me he topado con la parte rancia de Sevilla, porque rara es la feria sin incidente. Nada grave. Simples capullos (homenaje al primer grupo de mi amigo Álvaro Castro). Fue jueves de feria ayer. Hasta hace un par de años era un día más. Ya nunca lo será. El jueves de feria de 2006 todo el mundo sabe lo que hizo Puerta, y eso, para mí, fue grandioso. El jueves de feria de 2007 la conocí, levemente, pero el simbolismo queda ahí. Más que grandioso.

No al cierre de "El tremendo"

2008-04-04T11:14:00.004+02:00

Entiendo a los vecinos, pero es que vivir en el centro tiene estas cosas. Esta semana ha cerrado El Tremendo, un clásico de la sevillanía. Con apenas 6 metros cuadrados de local, lograba reunir tranquilamente a cien personas en la puerta. Y eso, lógico, genera mucho ruido. Igual si todos los clientes fueran islandeses no habría problemas, pero los andaluces tenemos eso, que nunca estamos callaos. Así que nada, denuncias, dejadez del dueño...y cierre. Una pena. Tiene que volver. Su carta, corta tirando a nula; pero su cerveza, de lo mejorcito. Porque allí sólo se va a beber cerveza, como al Jota (lo mismo, pero frente a San Benito y lleno de moteros). Eso es así. En estos momentos sólo me queda recordar la tantas veces empleada frase de "Illo, lo estoy pasando peor que el tremendo, que la faltan manos pa poner cerveza". Requiem in Peace, sobre todo los vecinos...

PD: No os engañéis, en la foto El Tremendo aparece vacío... porque está abriendo.

Abril

2008-04-03T18:05:00.006+02:00

Abril. La suma. En mi puerta hay una manta de azahar. Abril. La resta. 37 grados a las 5. El aire acondicionado ya funciona en mi coche. Me encanta abril. Me encanta Sevilla

Llega la subasta a la holandesa... joderos agonías

2008-03-30T17:59:00.007+02:00

Me alegro por los especuladores. Me alegro por los agonías. Me alegro por los fantasmas. Pero me alegro sobre todo por los tiesos como yo, que igual alguna vez podemos tener un hogar propio. El mercado inmobiliario se está yendo al carajo. Cierran cientos de Tecnocasas y demás pompitas de la burbuja, los vendedores se comen los pisos con papas y los que quieren comprar, poco a poco, empiezan a ver la luz al final del túnel. Ni quiero ni sé dar datos, pero hoy he leído esta noticia que me parece muy significativa de todo lo que está pasando. Como hay demasiada oferta y poca demanda, han nacido las subastas de pisos a la inversa, a la holandesa. Qué mostros estos tulipanes. Ejemplo. Sale un piso a subasta por 500 mil euros. ¿Alguien lo quiere? No. Pues 450 mil... ¿tampoco? ¿400 mil? ¿350 mil? 300 mil... ¡yo! Pues piso para el señor de rojo... por 200 mil euros menos. A ver, esto lógicamente no es una ganga, porque las gangas no existen. La historia, como cuenta la noticia, tiene sus limitaciones, y los que ganan... siempre ganan; pero al menos demuestra que la cosa va mejorando para los de mi palo. De todas formas, mis padres me siguen queriendo, y si no, un alquiler apañaíto y más a gusto que en brazos.

Teoría futbolística. Capítulo 1. España e Italia

2008-03-27T10:00:00.004+01:00

Sí, es mi obsesión. El último España-Italia ha vuelto a confirmar el capítulo primero de mi teoría futbolística. Reza así: España siempre gana los amistosos, hace buenos números en las fases de clasificación e incluso ilusiona en las primeras fases de Eurocopas y Mundiales. Luego, huelga decirlo, hace el ridículo en cuartos... o en octavos. Es la noche. Italia es el día. Italia suele perder amistosos intrascendentes, todos lo son, como el de ayer. En las fases de clasificación empata mucho, juega mal y si acaso gana por la mínima. Después llega el Mundial o la Eurocopa y en los tres primeros partidos suele empatar dos y ganar uno 1-0, si es posible con un gol de un central. Así, manejando los tiempos, sin una mueca, con tranquilidad. En octavos empieza a encontrarse y cuando llegan los cuartos, pues eso, es casi perfecta. Gana, gana y gana. Es mejor que todos y se entretiene en llevarse copas. Nada, lo de anoche, el comienzo del ciclo de siempre. Esperaremos a Junio...

Por los tejados de Praga...

2008-03-25T10:16:00.007+01:00

Praga es de esas ciudades de consenso, de las que gustan a todo el mundo. De las que hay que visitar una vez al menos. Praga tiene cosas de París y de Venecia, por lo que el componente romántico está cubierto. Tiene el orgullo de haber sobrevivido a los nazis, pese a los miles de judíos enterrados; y de haberse repuesto años más tarde al comunismo más erróneo. La ración histórico-emotiva también sacia. La religiosidad, por supuesto, no falta. El Puente Carlos es una maravilla cinematográfica en la que es Semana Santa todo el año, por la gente que lo llena y por las imágenes que lo flanquean. En Praga el arco iris y los reflejos están contigo. Allí uno entiende la ansiedad y la vida claustrofóbica de Franz Kafka; como en todos sitios, uno se inspira y promete con el vino y es capaz de encontrarse a un Ken vestido de sevillanito, un metro que te envuelve y mil muñecas rusas a cada paso. Y se cree que puede volar...

A Praga

2008-03-16T21:23:00.004+01:00

El martes me voy a Praga. Mañana me cojo el AVE de noche y pasado salgo para la República Checa. Este viaje va a ser diferente por muchos motivos... pero hay uno, uno más, magnífico: ¡No voy a trabajar! ¿Cómo será eso de estar en un hotel sin tener que levantarse temprano, ir a la habitación de al lado a despertar al cámara y empezar pensar en diez mil cosas para que la grabación salga bien? Ya ni me acuerdo... En fin, tiempo libre, descanso, sin prisas, disfrutando las comidas y las bebidas...un lujo, vamos. Lo pasaremos genial los dos, ¿no? Seguro que sí. Besitos y abrazos.

En defensa... de la Guardia Civil

2008-03-16T20:13:00.006+01:00

Hace un rato he leído esta noticia y me he indignado. Como sé que sois vaguetes y no vais a clickear el enlace, os resumo: Investigan a tres guardias civiles por pinchar el salvavidas de unos inmigrantes a los que habían interceptado cerca de Ceuta. Uno de los inmigrantes, que no sabía nadar, murió. Los guardias se tomaron a guasa las súplicas del fallecido, creían que era mentira. Pues eso, que murió. No soy sospechoso de defender a las fuerzas de seguridad, ni tampoco me siento demasiado identificado con los picoletos. Así en general soy más de criticarlos que de apoyarlos. De hecho, si esta noticia es verdad, esos tres son unos hijos de puta. Pero en defensa de la benemerita digo que, al menos los de la costa, sí que se merecen su nombre en latín. En Senegal me tocó pasar un día con 8 de ellos, que están allí interceptando cayucos. Ese trabajo no es nada fácil. Realmente creo se han ido lejos de su casita para ayudar (independientemente de lo que hagan en su tiempo libre...por supuesto), y que su labor es más humanitaria que otra cosa. Sé que caben aquí todos los matices del mundo, pero a mí me convencieron. Es más, me cayeron muy bien. Puede que si no los hubiera conocido mi concepto de ellos siguiera siendo bastante negativo, pero me alegro de haberme equivocado. Nada mejor que corregir un prejuicio. Libera.

Estos yankees...

2008-03-13T23:08:00.004+01:00

¿Por qué son tan cretinos estos yankees? Fui al cine a ver En el punto de mira. Lo que sabía de la película era que la acción transcurría en Salamanca, donde se cargaban al presidente de USA, y que actuaban Eduardo Noriega y Matthew Fox, Jack en Lost (grandeeeee Lost). Nada más. Me dije, vamos a darle una oportunidad pese al tufillo a americanada que tiene. Efectivamente. Una estafa. Una trama aceptable para pasar un rato comiendo palomitas y diciendo pamplinas. Pero la indignación llega, una vez más, cuando pese a estar en España unos manifestantes cantan con acento mejicano, los extras son todos sudamericanos y, por ejemplo, en las señales de Stop no pone Stop como en España, sino Alto, como en algunos países latinoamericanos. Pues nada, estos siguen creyendo que España está en centroamérica. Qué tíos más cretinos, sobraos y malagente. Al menos no hicieron como en Mission Impossible, cuando mezclaron las fallas con la Semana Santa y quemaron una procesión... digo yo que tan difícil no es enterarse de cuatro cosas antes de meter la pata tanto, ¿no?. O la descripción de Sevilla que hace Dan Brown (el del Código Da Vinci) en la infame La Fortaleza Digital, con lindezas como una persecución por las escaleras de la Giralda ((¿¿cómo??)). Hay mil ejemplos de esta incultura, dejadez y complejo de superioridad en la industria norteamericana, pero por suerte siempre habrá un Coen, Buscemi o Scorsese al que agarrarse para no defecar sobre las barras y las estrellas. ¡País!

España

2008-03-11T11:43:00.006+01:00

Cada vez me gusta más este país. A España me refiero. Este fin de semana los españoles han tomado (no me incluyo porque no pude votar para ninguna de las dos elecciones) dos decisiones muy inteligentes. La primera de todas, cómo no, mandar al de Buenafuente a Eurovisión. Me parece muy digno, un síntoma de madurez, de ironía fina, de decir "queréis guasa...pues toma guasa". La segunda, que no menos importante (entiéndase el tono sarcástico por favor...) es reelegir a Zapatero. Estaba en Turquía y me enteré por la niña de Rajoy. Me llamó llorando, porque a su padre le estaba pegando con el cinturón un señor con bigote, más bajito e igual de feo. Me dijo que le sonaba la cara mucho, un tal José, José algo... no se acordaba. Pues eso. Señores de la derecha, menos unión, menos baños de patriotismo, menos infravalorar a los españoles y más avances sociales. A esto último siempre ganan los socialistas, por eso están ahí ¿no?

PD: No os quejaréis de la foto eh... Rajoy con Torrente y rodeado de tías del FHM, con el pulgar derecho en alto... ¿qué dirían los obispos? Cómo moláis!!!

El Estambul que me tocó vivir

2008-03-11T11:00:00.005+01:00

Estambul es mucho más Europa que Asia, aunque su parte asiática sea más europea que la europea, ¿cómo? pues sí, es un lío. El tópico del crisol de culturas, ciudad de contrastes etc... que usan las guías de viajes se cumple aquí a rajatabla. Todo mezclado. Los velos con los Starbucks, las mezquitas con las sinagogas o Gucci junto una tetería de 400 años. En los baños turcos no te masajean, te pegan. Es imposible decir que no a las trescientas veces al día que te invitan a té o café estés donde estés. El 8 de marzo, las mujeres kurdas se manifestaron y había tanques por la calle. Me tocó ver perder al Sevilla contra el Fenerbaçe, de Estambul, sólo en una habitación del hotel. Una derrota que me ha costado cinco días de burlas de los turcos (el de la recepción, el de la tienda, el del taxi, el del bar...). Allí Atatürk, el padre de la patria, el libertador de los turcos, es venerado por todos, ya sean de izquierdas, derechas, centro, musulmanes o laicos. Choca pasear por la avenida Istiklal, algo así como la Gran Vía de Madrid pero peatonal, y escuchar a toda hostia la llamada al rezo de las mezquitas; parece que la ciudad se paraliza. Hace mucho frío por la noche. Es impagable conocer al cirujano con menos pinta de cirujano del mundo (gordo, calvo y con un chándal Nike de los antiguos), que no habla ni papa de español pero que se raja la garganta cantando (en mi opinión de puta madre) cualquiera de Camarón. Y como no sabe tampoco inglés, cuando le preguntas cómo es capaz de hacerlo contesta con dos golpecitos en el corazón. Un crack. Es muy antiguo lo de ir por el Gran Bazar y que te digan Antonio Banderas, pero cuando los tíos te dicen que están metidos en la operación Malaya o que no son de Chueca no puedes evitar reírte. Los restaurantes están en áticos con vistas al Bósforo, un espectáculo de noche. El skyline de la ciudad es una sierra interminable dibujando minaretes, torres y tejados como dientes. Es, creo, un lugar para vivir una temporada, pese a sus 20 millones de habitantes y sus problemas de movilidad. Si lo consigues, tienes para ti una ciudad que son muchas ciudades y mil cosas por disfrutar, sufrir, pelear y gozar. Una experiencia digna de aparcar nuestra tierra por unos meses, porque allí no te sientes extranjero y porque los turcos merecen la pena.

A Estambul

2008-03-02T20:52:00.010+01:00

Nova Roma, Bizancio, Constantinopla...y Estambul. Pocas ciudades tienen más historia que ésta perfecta unión entre oriente y occidente. Para entender a las diferentes civilizaciones hay que comprender lo que iba pasando en Estambul, que siempre fue mucho. Partida en dos por el Bósforo, el estrecho que separa Europa de Asia, esta fascinante urbe capitalizó el mundo durante siglos y hoy sabe recordarlo. Mucho que ver, más que sentir y de todo por contar. A la vuelta lo haré. Mañana me voy. Otro Andaluces por el mundo. Hasta el próximo lunes. Cuando vuelva ya habrá presidente... suerte a todos.

El día de todos los andaluces

2008-02-28T20:46:00.005+01:00

El 28 F no es un día más. Ese día Andalucía le dijo al mundo que quería ser Andalucía, más bien ese día le dejaron ser Andalucía, hace apenas 3 décadas. Pero Andalucía siempre fue Andalucía y siempre lo será. Los que nos sentimos, ante todo, andaluces, lucharemos contra los tópicos, (hay que reconocer que muchos de nosotros los fomentamos) contra el servilismo y contra el menosprecio acomplejado de arriba, ese que viene de la impotencia de no poder disfrutar como muchos de nosotros, los andaluces, hacemos con nuestras cosas. Porque aquí se vive muy bien, es verdad; tenemos esa ventaja, pero también se trabaja mucho y muy bien, pero que muy bien. Con más inteligencia diría yo. Amigos no andaluces, estáis invitados a venir, no hace falta ni decirlo. Vengan a esta Andalucía, la de verdad, la Andalucía Libre.

PD: Canal Sur emitió ayer la gala del 28 F. Invitaron a los reporteros de Andaluces por el Mundo a una breve intervención. Si queréis vernos, pinchad aquí, mirad a la derecha, buscar la gala, abrid y allá por el minuto 275 (dura cinco horitas la gala....) aparecemos. Aviso, tarda un poco en cargar... Besitos y abrazos.

Un poquito de himno retro...

De risa

2008-02-25T12:39:00.004+01:00

Muy gracioso lo que le pasó anoche al Real de Madrid. Imagina. Vas tú con tu suficiencia capitalina al Bernabéu, a ver a ese todopoderoso equipo ganar y seguir líder sobradete en Liga, tan tranquilo. El rival, un equipo de pueblo. El pueblo de al lado, el Getafe. Paletos que dirían ellos. Entonces marca un gol Robben, con Raúl en fuera de juego...y claro, como casi nunca se los anulan, pues allí que se van los sobrevalorados muchachos del polvo de estrellas a celebrarlo a la esquinita. Pero ayer no. El árbitro no da gol. Saca rápido Belenguer (ex Betis), la coge Casquero (ex Sevilla), y el séptimo de caballería sale en tropel para que Uche marque, con Guti por los suelos y el resto mirando. 0-1. Resultado final. El Barça a dos puntos. Rídiculo en el Bernabéu. La grandeza se demuestra admitiendo las miserias de cada uno. Mijatovic, ese orondo ex futbolista que larga veneno siempre, dijo que la culpa es del árbitro, que tenía que haber parado la jugada, ¿cómo? Ajo...y agua Pedja. Mi padre lleva años contándome mangazos del Madrid en el Ramón Sánchez-Pizjuán y yo he visto muchos en muchos sitios. Entended que hay que estar en contra de la galaxia si no se pertenece a ella. Para más ironía, Woodgate (¿se acuerdan? el central inglés que compró roto Florentino) le dio un título al Tottenham de Juande (ex Sevilla). Que arte miarma. Pues sí, todavía me estoy riendo con el gol.

Qué susto!

2008-02-23T12:04:00.003+01:00

Joder, acabo de observar la fecha y es 23 F. Mira que el imbécil de Tejero sacó la pistolita antes de que yo naciera, pero cada vez que veo 23 de febrero en el calendario se me hormiguea el estómago... (bueno igual es que tengo hambre).

Los últimos

2008-02-23T11:08:00.004+01:00

¿Quién de vosotros no ha recibido un mail comparando nuestra infancia ochentera con la de los niños de ahora? Que si ya no juegan a la pelota, ni ven Barrio Sésamo, ni se revientan las rodillas corriendo por los descampados (ya no hay; sólo se ven pisos). Hoy no se les ve haciendo hoyos para jugar a las canicas, ni afilar la punta del trompo ni mangar chapas de los bares. La Bola de Cristal, Mazinger Z o Naranjito. Los Angeles 84, México 86, el chándal de leche Ram, la camiseta de Cacaolat con sus retrísimos colores amarillo mostaza y marrón, Martes y 13 en Nochevieja en casa de tu abuela... Mil referentes de nuestra primera historia, mil recuerdos que seguramente estarán marcando cada cosa que hacemos aunque no nos demos cuenta. Hoy gana la play, el emule y el DVD grabador; que serán retros en 2020. Y menos mal, porque el progreso nos hace vivir mejor. De todas formas, creo que hemos tenido la suerte de haber cerrado una etapa, de ser la última generación antes de un cambio, no sé exactamente cual ni cómo se ha dado, pero algún muro (y no el de Berlín) se derribó mientras nosotros nos empezamos a enfrentar a granos, sexo y responsabilidades.

Banda Sonora: Los Piratas, años 80

Tres clásicos

2008-02-21T09:42:00.004+01:00

No caigan en el fallo de buscar un sentido al guión. No digáis que no los entendéis o que son muy simples. No. No. Todo lo contrario. Estas historias encierran mucha genialidad. Son cercanas, imaginativas y generadoras de buen rollo, ¿no esta mal no? Ellos son personajes grandes, invitados sin saberlo a mil botellonas, fiestas y sesiones play. Son tres clásicos. Tres tíos enormes con tres chistes que abanderan su arte. Paco Gandía, Eugenio y Antonio Reguera; me da igual el orden. Sevillano, catalán y gaditano. El chiste de los garbanzos, el chiste del oculista y el chiste del mono. Los dos primeros fallecieron. Requiem in peace. Reguera todavía anda por ahí con Agustina haciendo bolitos, con su guitarra, su frenillo y su poca vergüenza. Reguera es mi debilidad, me vale cualquiera de los suyos (pastillas, tortuga, Peter O'Toole... sigan buscando que me da la risa). Pues eso, los que tengáis tiempo, a reir. A mi ya se me ha puesto cara de jueves.

Lunes

2008-02-18T22:19:00.005+01:00

Se ha ido la luz, varias veces. Llueve mucho. Estoy cansado, por el día (12 horas de curro, los ha habido peores...), y por los casi tres años que llevo sin apenas vacaciones. No he avanzado casi nada en el trabajo. La semana se presenta cargada, poco tiempo libre. Mañana la operan y no la veré en un mes. En casa, como siempre; tirando, sobreviviendo, intentando estar bien, que no es poco. Me sobran cosas, me faltan más. La autoestima por la mitad (otras veces ha llegado a la reserva...). Un bulto que lleva un mes en la frente y el médico dice... que espere otro mes a ver si se va. Tengo que ir dos veces a Correos para votar (no lo entiendo). Me voy a Estambul en dos semanas y hay dos cuartas de nieve por allí. Me cuesta escribir. Voy lento. Voy a dormir solo, bla, bla, bla... Es lunes y lo he visto todo negativo, con el prisma chungo, el traicionero. Por suerte el prisma lo coloca uno como quiere, le da la vuelta, lo pule y lo vira a su antojo; según toque. Todo es mentira. Todo está como tiene que estar. Como es para un tipo de clase media que vive en occidente, que tiene 26 años y todas las posibilidades, con sus lógicas y casi necesarias piedras en el camino, para ser feliz, para disfrutar de esto que llaman vida y que, tiremos de tópico, te quitan en cualquier momento sin que te des cuenta. Hemos cerrado un viaje a Praga para Semana Santa, esta vez sin cámara, ni guiones ni preguntas. Bien. Muy bien. Se acerca el martes.

Ciao gordito!

2008-02-15T19:03:00.007+01:00

Ronaldo se ha roto para siempre. Lleva años cayéndome mal, probablemente desde que fichó por el Real Madrid. Es un vendido (usted no puede jugar en Madrid y Barça, y en Inter y Milan. No se señor, eso está muy feo. Usted ha hecho muchas cosas que le desacreditan). Se tiró a la bartola pronto. Demasiado. Eso sí, tiene el atenuante de las lesiones. Se lesiona leyendo el Marca. Esta vez parece que será la última. Su afición a las papas aliñás y a pelarse en el Pryca le hacían parecer ya un veterano de la causa y no creo que vuelva ni a jugar, pero pese a todo, nunca he visto a un delantero definir mejor que él. No fallaba nunca cuando estaba en forma. Tenía mil virtudes (explosión, excelsa calidad, potencia... era una estampida controlada, medida) pero la cualidad de ser casi infalible en el área no está pagada. Un verdadero fenómeno. Por todo lo que ha aportado a nuestras adolescencias, por enaltecer el fútbol, por provocarnos destellos de felicidad transitoria, porque en realidad te queremos; desde aquí, un cariñoso ¡Ciao Ronaldo!. Hasta siempre, gordito.

Lo bueno, lo comercial...y lo que me gusta

2008-02-12T22:47:00.000+01:00

Nadie quiere ser un borrego. Cualquiera que se precie busca distinción, sentirse especial, ¿no? Vamos a quitarnos la careta. Cuando algo nos mola y lo hemos descubierto nosotros solitos, nos encanta que se empiece a popularizar. El problema viene cuando lo que considerábamos bueno se convierte en comercial, se extiende demasiado. Un día sales de casa y ese grupo tan cool suena en el Seat Leon (conejito de playboy incluído) de tu vecina hortera... ¡qué coraje te da! Entonces dejarás de escucharlo para no mezclarte y buscarás algo nuevo, para comenzar el ciclo de lo modernito otra vez. Pues sí, esas cosas pasan. De todas formas, es normal que lo bueno guste a muchos, aunque lo importante de verdad es que te guste a ti, ¿no? ¿Si todos conocen ahora a Amy Winhouse ya gusta menos? Pues yo que sé, pero como te digo una cosa te digo la otra; no escuches en secreto a El Canto del Loco o a Hombres G, si te gustan...te gustan, capullo. Asúmelo. Y como dice el fenómeno de nadaimporta, no vayas diciendo por ahí que no ves la tele si tienes una tele en tu casa, mentiroso.

El África que viví

2008-02-08T16:18:00.000+01:00

En una semana no se conoce África, ni Senegal, ni Dakar; pero se intuye. 7 días dan para entender que allí, más que en ningún sitio, todo tiene un precio. Las sonrisas esconden miseria, la simpatía está casada con el interés y la meta es almorzar y cenar cada día. Los blancos, lógicamente, somos dinero por ganar, alimento realmente. Las intenciones suelen ser buenas, pero se van corrompiendo con los años. La preciosa niña de la foto me ofreció su pastel mientras su madre nos desafiaba con la mirada. Allí te puedes enamorar a cada paso a la vez que desesperarte por una pésima gestión de los recursos. La clase política es abyecta, vil, con sus contadas excepciones. Los hummer se aparcan junto a los enfermos de polio. Lo nuevo asusta. Lo viejo gusta. La religión lava los cerebros, derrota inquietudes y da falsas esperanzas, de las que no aportan. Es un lugar tranquilo, sin apenas violencia, pero anclado en el conformismo, en un peligroso vivir al día que complica mucho el progreso. ¿Pero quién le habla de progreso a una familia de 5 personas que ingresa 100 euros al mes y vive en esta casa? Un europeo no puede llegar allí, hacer cuatro fotos y querer arreglar aquello. Debe ser mucho más difícil de lo que parece.

Esta noche, Andaluces en Roma

2008-02-07T14:42:00.000+01:00

Este breve post pretende que sepáis que en la noche de hoy jueves, a las 22.00 horas, se emite Andaluces por el Mundo en Roma en Canal 2 Andalucía. Mi tercer programa de Andaluces. Se puede ver también en Canal Satélite Digital, en el dial 90, Andalucía Tv, tanto esta noche como el domingo a las 15.45. Tercera opción, por internet en directo, también a las 22.00, en http://www.radiotelevisionandalucia.es/. En este mismo enlace se queda almacenado una semanita, para los más rezagados. Pues nada más. Próxima entrega, el Senegal que yo viví. Besos y abrazos.

Próxima parada, África

2008-01-27T22:00:00.000+01:00

Mañana a esta hora estaré recogiendo la maleta en el aeropuerto de Dakar, Senegal. Mi primera incursión en África. Además el África de verdad, la negra, la subsahariana, la leña marismeña vamos. A menos de cinco horas en avión pero a tomar por culo culturalmente. Me han advertido de mil cosas, me han prevenido de esto y de lo otro, pero no hay nadie que haya estado por allí que no diga que merece la pena la experiencia. Yo no diré lo contrario a la vuelta. Así que, amigos lectores, me piro por una semana y media más o menos. Ya sabéis, a currar, a hacer un Andaluces por el Mundo, nada de vacaciones. No creo que allí pueda actualizar el blog, por lo que a la vuelta os contaré que tal me fue por el continente negro. Seguro que bien, pase lo que pase. Besos y abrazos, pásenlo bien. Ciao!

El legado del Migue

2008-01-23T23:24:00.000+01:00

Miguel Benítez nunca hubiera llegado a las cotas de Jim Morrison o Janis Joplin. Es muy posible que el paso de los años hubiera difuminado el éxito juvenil de su grupo de música, que hubiera dilapidado el dinero que empezaba a ganar y que se hubiera dedicado a patear las calles de Jerez para ganarse el pan casi como un homeless más. Su trayectoria iba por ese camino. Al menos hubiera sido un final que extrañaría a pocos. Un niño gracioso, cariñoso, con arte; que sólo quería calle, guitarra y juerga. De los que se les ve venir desde lejos, de los que en los bares hace mover los codos, los dedos señaladores y las palabras afiladas: "Ese va a terminar fatal". Como suele pasar, el pueblo acertó. Con 21 años, el Migue se pasó con la cocaína y se le paró el corazón. No supo parar, administrarse. Como Morrison y Joplin. Como tantos otros genios o aspirantes a los que el éxito, la mala educación y a veces la poca cultura se lleva por delante. El Migue dejó que Los Delinqüentes continuaran solos escribiendo su historia, pero ya no era lo mismo. Los llantos, los recuerdos, el drama y el orgullo siempre acompañarán a su gente. Para los demás, nos quedan piezas que ahora tienen más valor por razones obvias, pero que en cualquier caso emocionan, se disfrutan y son, en la plenitud de la palabra, bonitas.

a la luz del lorenzo (alegría)
el aire de la calle (sentimiento)

Mucho ingenio, descaro y Andalucía en sus letras. Eran (son) buenos.

De cenas, ejemplos y genios

2008-01-20T23:27:00.001+01:00

Navidad. Restaurante El Armario. Chueca. Madrid. No es barato pero cenamos muy bien. Conversaciones varias. Tres hombres y tres mujeres. 5 españoles y 1 argentino. Sobrevuela la mesa Diego Armando Maradona. Todos, menos yo, le vapulean. ¡¡¡Hasta el argentino!!! (el único que conozco que critica al Diego). Argumento: No es un ejemplo para la sociedad, ¿¿¿cómo???. A ver señores, estamos hablando de fútbol, ¿o no? Pronto me di cuenta de que en esa mesa a casi nadie le gustaba el fútbol. Mejor cambiar de tema. Partido empatado. Y es que estoy un poco hasta los huevos de que se le den palos a Maradona por farlopero. A mí, que no me he metido un tirito en mi vida, me la pela eso. Maradona es el más grande y se le recordará por su genialidad, por su capacidad para generar ilusión. Punto. Como al formidable Best, como a tantos otros despreciados por el mal gusto. Como a Garrincha, que hoy hace 25 años que murió. Su caso es todavía más sangrante. Nació zambo, con los pies para adentro. Tenía la polio y una pierna 6 centímetros más larga que la otra. Con esos ingredientes cualquier deseo de vivir del deporte era ridículo (yo creo que se merecía un poco de evasión, ¿no?). Una putada para un niño brasileño. Pues nada. Se le metió en la cabecita ser futbolista y ahora se le considera el mejor extremo derecho de todos los tiempos. Ganó dos mundiales (1958 y 1962) y en 60 partidos con Brasil sólo perdió uno. Manuel Francisco Dos Santos no era nada común. Feo y torpe pero veloz como el ave Garrincha, que le vale su apodo. Eso sí, fumaba desde los diez años, fue alcohólico casi toda su vida, se casó tres veces, tuvo 36 hijos (joder) y sólo reconoció 9... ¿qué cabrón no?, ¿qué dirán los niños cuando conozcan su historia? Qué mal espejo para la sociedad... ¡Venga ya hombre!, para dar ejemplo ya está el Papa y demás individuos moralizantes; los Maradona, Best y Garrincha nacieron para hacernos un poco más felices.

Coloreando Roma

2008-01-17T23:01:00.001+01:00

Si un día vas paseando por Roma y medio millón de pelotas de plástico te caen encima, no te agobies; solamente es arte. Los romanos se encontraron ayer con un improvisado Puerto Perico en la escalinata de la Plaza España, la misma en la que se celebra el desfile nocturno de las top models en la semana de la moda romana. Azul, amarillo, verde y rojo a lo bestia, en cascada, a pellizcos, exclusivamente para llamar la atención. El ideólogo de esta intervención urbana es un tal Graziano Cechini, que fue detenido junto a otros tres artistas. Su objetivo, en principio, no va más allá de la notoriedad y alguna que otra queja social y tal, así que tampoco es para cebarse con el muchacho. Eso sí, el amigo transalpino la lió un poco más cuando decidió que la Fontana di Trevi estaba demasiado gris...

Puedes negar la realidad o mirarla de frente...

2008-01-17T00:20:00.000+01:00

Cuando esta Navidad me pateaba Madrid vía Metro, hubo una imagen que me llamó mucho la atención. El cartel que tenéis a la izquierda sobresalía en muchas estaciones del underground de la capital. No me detuve demasiado; pensé que era un mensaje transgresor, una campaña modernita para darle un palo a la iglesia. Me gustó como burla. ¡Pero no! Es la publicidad de 21, una revista cristiana al parecer bastante tremendista, porque su slogan no se lo cree ni Dios. Todo está dicho sobre el condón, y no se trata de hacer apología de la goma ahora, sobre todo si la mayoría de nosotros nos hemos olvidado de ella alguna que otra vez (cuidado gente que vienen los disgustos), pero decir eso es un ejemplo más de que la iglesia perdió los papeles hace tiempo, si es que alguna vez los tuvo. Un poco de demagogia barata: ¿Qué pensaran esos adolescentes que hacen media vida en el Metro cuando vean el cartel, que follar sin condón tiene el perdón divino; no? Hala curas, a lo vuestro, que el 9 de marzo está aquí y hay que movilizar a los antigüitos...

El hombre que nunca estuvo allí

2008-01-14T22:20:00.001+01:00

Dos semanas después de conocerla, me pidió que me casara con ella. Le dije, ¿no prefieres esperar más? Y me contestó, ¿por qué? ¿va a ser mejor?

Help me!

2008-01-12T12:34:00.000+01:00

2008 viene fuerte. Andaluces por el Mundo, es decir, la mitad de lo que hago en mi vida, ha empezado como un tiro. El programa de Dubai, de mi amigo Julio, le pegó un buen meneo al audímetro (hizo 9,6 de share, casi 350 mil espectadores...un lujo para Canal 2 Andalucía vamos). Así que seguimos mejorando. Pues bien, yo he terminado mi programa de Roma (se emitirá el 7 de febrero) y tengo por delante cuatro viajes que me apetecen mucho mucho, pero que me van a tener muy muy liado. Primera parada: Senegal. Hay diez andaluces censados, casi todos cooperantes. Tengo que sacar seis perfiles buenos. Dos semanas para buscar. Hay tiempo. Pero después se van acortando los plazos. Entre visionados, montajes y producción... no hay mucho margen para preparar los siguientes destinos: Estambul a primeros de marzo, Copenhague en abril (me pilla la feria!!!!) y Edimburgo en mayo. Estoy muy contento con patear esos sitios (Copenhague es el único que conozco ya), pero necesito buscar andaluces, muuuchos andaluces! Así que nada, tiro del blog para que lo sepáis y me ayudéis si conocéis algún sureño por aquellos lares. Dakar, Estambul, Copenhague, Edimburgo. Senegal, Turquía, Dinamarca y Escocia. Cualquier dato me vale. Pues eso, besos y abrazos.

///Andaluces por el Mundo se emite los jueves en Canal 2 Andalucía a las 22.00 horas o en el Canal 90 de Digital + a esa misma hora, y repetido el domingo a las 15.45. Los no andaluces sin Digital + lo pueden ver por internet en directo jueves y domingo o durante la semana siguiente a la emisión, ya que también se queda siete días almacenado aquí///

Banda sonora: All Around the World (Oasis).

Freebass, ¿Supergrupo o Supermangazo?

2008-01-10T01:36:00.000+01:00

Cada vez que escucho hablar de recopilatorios, duetos, retornos de grupos míticos y cosas así no puedo evitar pensar en que lo hacen por mangar, por tener más dinero gracias a un producto pobre. La idea de que aparecen en la escena musical solamente por pasta me da asco, porque cuando la música se rinde tan evidentemente a la industria, al final no suena bien. Y sí, ganarán mucho, pero seguro que pierden adeptos de calidad. De todas formas, hay excepciones, y muchas, porque para gustos los colores. El caso es que estos días ha sido noticia la creación de un nuevo Supergrupo, es decir, una banda compuesta por grandes nombres que tocan o han tocado en formaciones ilustres y que se mezclan en un proyecto nuevo. Hablo de Freebass, a los que le daremos una oportunidad porque tienen muy buena pinta: Liam Gallagher (Oasis) compartirá voces con Ian Brown (Stone Roses), Tim Burgess (Charlatans) y Bobby Gillespie (Primal Scream). Peter Hook (Joy Division, New Order), Mani Mounfield (Primal Scream) y Andy Rourke (The Smiths) llevarán los bajos. Eclecticismo asegurado. Así a priori pueden molar mucho. Reconozco que mi debilidad siempre ha sido el mangante de Liam Gallaguer (el de la foto), que tras tres o cuatro discos noventeros con Oasis (inolvidable What the story Morning Glory, mi primer CD) de auténtico mamazo ha vivido de las rentas como un cabroncete. A ver si juntándose con estos tipos (uno de Joy Division!!!) me gana otra vez. Ojalá.

Un domingo cualquiera

2008-01-07T22:59:00.001+01:00

Día libre para las nubes. Un vistazo tras la persiana y una calle estrecha que se escapa. Una mujer arrastra su carro persiguiéndola. Es un domingo cualquiera. Con su llamada impertinente, sus quejas en el tintero y muchas aceras por pisar. Negocios complicados y mucho mirón de postales caseras a precio de saldo. Cualquier plaza es una manifestación. Corsés fuera. Andar, hablar, tocar, imaginar y reír... sobra lo demás. Fotos sobre la humedad, planes en construcción. Jornada fugaz y finita, ilusionante y amarga. El sur en invierno, el frío de mentira, los bares abiertos y las ganas hablando por las esquinas. Cubatas con fútbol, meriendas tardías, cenas tempraneras. Tranvías prescindibles. Noche por encima de los tejados en los que no se ven gatos; sólo perspectivas, puntos de fuga e ideas por contar que no se atreven a escaparse. Casi todo en orden. Casi nada claro. Sólo una sensación de bienestar que invita a no perderse en batallas absurdas y a creer en cualquier cosa, porque lo que no haya pasado, siempre puede pasar.

Ya está

2008-01-01T00:06:00.000+01:00

Ala, ya me he quitao de encima el primer post de 2008. A pasarlo bien mamones y mamonas. Que todo salga como esperáis, y si no, que se le parezca un poquito al menos. Y recordad, siempre hay alguien que la tiene más grande que tú, por lo que no os vengáis muy arriba con los éxitos... y si fracasáis en algo, pues pensad que sólo nos debemos arrepentir de las cosas que no hacemos. Es mi opinión. Besos y abrazos.

No a todo

2007-12-31T13:22:00.000+01:00

Después de un fin de semana de copas, comida, play, chimenea y campo en una casa rural en Grazalema, Cádiz, con mis amigos de la facultad, uno tiene almacenadas varias bromas y situaciones endógenas de esas que en tu grupo son la hostia pero que fuera no se ríe nadie. De esas que dejaremos de decir en un par de semanas porque las vamos a explotar. Somos así de pesados. Sobre todo yo. Pues bien, una de ellas es el noísmo, decir a todo que no como forma de pasarlo bien. Que uno dice algo, pues los demás gritan nooooo sin sentido ninguno. Así de tonto, así de genial harto de Barceló con Limon&Nada de Minute Maid. Pues hoy, día de propósitos, voy a hacer los míos basándome en la teoría noísta: No pienso apuntarme al gimnasio, ni comer y beber menos, ni leer más, ni ver a los amigos a los que más perdidos tengo. Por supuesto no pienso mejorar mi inglés e italiano, ni viajar más ni hacer las cosas un poco más fáciles, sin comerme tanto la cabeza. No voy a hacer nada de eso. Nooooooo. Maaaaal todo. Noísmo. Nihilismo a nuestra manera. (A ver si así hago algo, porque las uvas nunca me han ayudado...)

PD: Lo sé, una foto mía en una cabina de Glasgow con cara de loquito no pega nada aquí; pero, ¿cómo se ilustra el noísmo? pues así mismo...

Banda Sonora: Vamos a poner a una noísta yonki, genial y elegante a la vez. La ínclita Amy Winhouse con este precioso You Know I'm No good. No, no y no.

Leo Pulgamágica o nada es imposible

2007-12-31T00:18:00.000+01:00

Cuando era pequeño mis lecturas de almohada tenían dos protagonistas: Roald Dhal y Janosch. Pijama, colcha de colores y libros de Alfaguara. Cero problemas. Inocencia y felicidad. Hoy, en la estantería de mi dormitorio siguen la mayoría de esos libros infantiles. Leo Pulgamágica, de Janosch, es uno de ellos. No sé si era de los que más me gustaba, no recuerdo si era de los que leí más de una vez; pero su título me encanta. Y creo que me gusta tanto porque desde que vi por primera vez jugar a un bajito con la camiseta del Barça, que se llamaba Leo Messi y que hacía malabares con la pelota me acordé de aquel libro. Janosch lo escribió en 1966, cuando Maradona era todavía un niño. Messi nacería en Rosario, Argentina, 21 años después, el 24 de junio de 1987, justo un año y dos días más tarde de que Diego hiciera el gol del siglo en el estadio Azteca. Janosch no tenía ni idea de que había gestado, dos décadas antes de que naciera, el apodo perfecto para el mejor futbolista del mundo en la actualidad. Su cuento hablaba de una pulga prodigiosa que huía, precisamente a lo que se dedica ahora Messi, a escapar de todos. Lionel, Leo, es el único digno sucesor de Maradona. Lo es porque es el mejor y lo es porque ha repetido, calcado, reinventado los dos goles más famosos de el Pelusa. El citado en el Azteca se lo metió al Getafe y la mano de Dios, en el mismo partido ante los ingleses, se lo metió al Espanyol. ¿Casualidad? ¿Destino? A sus 20 años Messi es un veterano de la elite y tiene, si quiere, tres lustros más para seguir liderando el fútbol. Pero la moraleja de esta historia, como siempre, reside en que todo puede ser difícil, pero nunca imposible. El chico con once añitos, en vez de leer a Janosch y Dhal, se pinchaba cada noche dos inyecciones de hormonas porque no crecía. Un tratamiento caro, duro y que casi le deja sin fútbol, porque sus padres no podían pagar los 900 euros mensuales que costaba. Newell's Old Boys, su club entonces, no ayudó demasiado y sus padres se valieron de fundaciones y caridades varias para que el pequeño Leo no lo fuera tanto. River Plate no quiso ficharlo... por bajito, y en estas, un buen día, se presentó con su papá en Barcelona y tras dos semanas esperando en un hotel, el club catalán le hizo una prueba, con 13 años, y lo fichó, como no podía ser de otra forma. El resto de la historia está más que contada. Como dicen en Adidas, Impossible is nothing. Espectacular el spot (versión corta, versión Making off).

Carla Bruni siempre quiere más

2007-12-27T01:08:00.000+01:00

Carla Bruni (Turín, 23 de diciembre de 1968) resulta más lista que guapa, y de fea tiene muy poquito. Esta italiana criada en Francia, hija de familia muy adinerada, no parece haber tenido demasiadas dificultades en su vida. Dejó sus estudios para modelar e hizo carrera en las pasarelas y anuncios televisivos. Pero quería más. Con el cambio de siglo se lanzó a los micros y... nada, que la chica también sabe cantar. Chanson francesa por un tubo, sensualidad, poesía cantada y mucha elegancia para conquistar a media Francia y gran parte de Europa. Hasta ahí, bien. Una triunfadora en lo suyo. Mola. Pero la chica quiere todavía más. Melómana y mitómana ella, un buen dijo... coño, me voy a liar con Mick Jagger, y con 19 añitos se zumbó al morritos, al líder de los Rolling. En estas, la mujer del ínclito Mick, muy modelo y muy digna ella, decidió divorciarse. Pero Carla tenía más hambre... de carne pasadita. Turno para Donald Trump. Y como la música ya le llamaba, pasó del viejuno y se hizo la encontradiza con Eric Clapton, el amigo mano lenta. Una línea más en el Curriculum. Actores, famosetes y tipos varios siguieron pasando por su vida. Incluso tuvo un nene con un tal Raphael (no os asustéis que no es aqueeeel). El padre de su niño se apellida Enthoven y es filósofo. ¡Joder que variedad! Si sólo le falta un político... pues sí, como yo sé que veis los informativos, no hace falta que os cuente que la Bruni ha hecho tambalear los cimientos de la política mundial porque ahora duerme con Nicolas Sarkozy, el prócer de moda en 2007. Vaya carrerón el de la chica. Será complicado que pase, pero como haya vuelco electoral en España en marzo... que tiemble la mujer de Mariano.

Y aunque yo no me crea que sus días de baile se hayan terminado, os dejo este Those dancing days are gone. Qué bien canta la jodía.

Muy en contra de la Navidad

2007-12-24T14:56:00.000+01:00

Sé que este post es muy poco original, que de todo esto se ha hablado un millón de veces; es verdad. Pero llega el día 24 y comienza el ritual, otra vez. La misma gente, las mismas sensaciones, las mismas conversaciones, la misma comida, el mismo hartazgo. Inevitable. Para mí lo único bueno de estas fechas es que tienes más tiempo libre, en teoría, y que tienes más a mano a tu entorno para emborracharte y hacer esas cosas que tanto nos gusta hacer. Pero lo demás apesta. La iluminación e iconografía son horribles, la sonrisa de mentira y el "Felices Fiestas" a todo el que te cruzas... ni hablar del tema, los regalos coñazos, las colas, el tráfico, la expectación generada y frustrada, los emails y sms impersonales (no quiero más elfos vestidos de verde bailongos con vuestra cara, nooooooo) y todo por culpa de una fiesta religiosa que invade éste nuestro estado aconfesional, ¡cómo Dios manda...huevos! En fin, que esta noche es Nochebuena... o mala, porque la mía promete ser un coñazo, y que nada como regalar un 13 de mayo o 27 de octubre o el día que sea si te apetece... ¿no? Por cierto, por qué nos felicitamos si nosotros ni somos romanos (ellos escogieron este día para celebrar la llegada del invierno; que no os engatusen con el niño Jesús, el pesebre, la burra ni su puta madre...) ni ná de na. Pues eso, a soportarlo bien y espero veros en algún bar... pero sin gorrito rojo.

Cambios para mejor

2007-12-22T00:16:00.000+01:00

Renovarse o morir. Hoy le he dado un lavadito de cara al blog. Poca cosa, pero es que cansa ver siempre la misma estética, el mismo diseño. De momento me quedo con éste. Nuevas formas, nuevas palabras... no está mal, pero puede seguir mutando en breve, o igual no. De todas maneras es época de cambios. Aunque ya dije una vez que mi año nuevo natural suele comenzar en septiembre; la Navidad tiene ese halo de empezar de cero, de promesas por cumplir y de ilusiones y frustraciones por generar. En el horizonte no hay grandes novedades, algo que no es precisamente malo. Me encuentro bien, y hay buenas perspectivas a todos los niveles para que los próximos meses sean iguales, o porqué no, mejores, que los que dejamos atrás. Nos vamos transformando sin darnos cuenta y transcurren los años como si tal cosa, ¿no os pasa? Si te paras a pensar en todo lo que ha sucedido en los últimos cinco años, por ejemplo, y en cómo eras a final de 2002 y cómo eres en estos estertores de 2007... te sorprendes. ¿Mejor ahora no? Yo creo que sí, a ver si el próximo lustro sigue subiendo el listón; la mayoría nos lo merecemos.

Detrás de La Casa Azul

2007-12-20T19:39:00.000+01:00

Es muy fácil decir que el llamado tontipop es una puta mierda. Sí, a ver, lo voy a intentar: "El tontipop es una puta mierda". Es verdad, es muy fácil decirlo. Escribirlo también. Hasta ahí, de acuerdo. Ahora bien; esa música facilona, prefabricada y pegadiza tiene algo que hace que me mueva, así mu despacito, cuando la escucho. Y cuando me miro bien, resulta que estoy cantando las letras... pues entonces me gusta, aunque sea un poquito, ¿no? Pues vale, es una mierda que me gusta. La Casa Azul es uno de sus máximos exponentes. Estos llevan varios años dando guerra con temas como Superguay o Como un Fan. Bueno, rectifico lo de estos. La Casa Azul realmente es un tal Guille Milkyway que lo hace todo y pone a cinco actores con cara de niñitos pijos en los vídeos... ¿un impostor, un caradura, un majareta, un mangante? Pues de todo un poco. En los directos por lo visto ellos ni aparecen. El Milkyway éste es el hombre orquesta en los conciertos. Para que os hagáis una idea, los vídeos tienen una estética entre La Tribu de los Brady y Parchis... dando muchos saltitos, con muchos colorines y con los pelos rizaditos o lisitos, así mu monos. Entre vomitivo y entrañable. En cualquier caso, es una opción más. Por cierto, Guille Milkyway es el ideólogo del inevitable "Amo a Laura" aquel del grupo ficticio Los Happiness, inventados para una campaña de la MTV que le daba un par de hostias a la Iglesia y sus fieles ultraconservadores. Entonces qué, ¿nos reímos de los tontipoperos estos o se ríen ellos de nosotros? Qué dilema...

Para darle otro toquecito a la entrada, os pongo éste niña imantada de Love of Lesbian.

El amigo invisible

2007-12-18T18:02:00.000+01:00

No falla. Como el anuncio del Turrón. Como las 17 papas seguidas que te coges. Como los diez días que te pegas comiendo la carne de Nochebuena. Como la corbata para papá y el perfume para mamá. Como el sms de tu ex. Es el amigo invisible, un dolor de cabeza inevitable que aparece cada año en tu vida por estas fechas... como si no tuviéramos cosas en que pensar. Más o menos a principios de diciembre siempre hay una compañera de trabajo que dice: "Oyeeee, hacemos el amigo invisible???" En ese momento tienes las defensas bajas y hasta te hace ilusión la propuesta porque te puedes reír. Piensas que el ratito de la entrega va a estar genial, que vas a conocer mejor a los compañeros, que incluso te pueden regalar algo interesante... todo mentira. La realidad es que estás enmarronado, que pierdes tela de tiempo en decidir que comprar, que cuando lo tienes claro no hay, o está cerrada la tienda o hay un atasco de cojones. Entonces llega el último día, compras cualquier pamplina, te aseguras una derrota por la mínima y estás deseando que todo pase, guardar la colonia que te han regalado y que jamás te vas a poner y esperar a que el año que viene...tengas más tiempo. Por cierto, me toca regalar mañana y no tengo ni puta idea... ¿propuestas?

Guionistas en huelga... mal asunto

2007-12-15T19:01:00.000+01:00

Desde hace meses los guionistas de las productoras norteamericanas están en huelga. En principio es algo que nos la pela a todos, pero nada más lejos de la realidad. El efecto mariposa, basado en el proverbio chino "el aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo" viene muy bien para entender esto. Si los guionistas están en huelga, algo que parece ir para largo, no guionizan. Si no guionizan no se graban series y películas. Y si no se graban series y películas, los estrenos que tantas ganas tenemos de ver por aquí pueden tardar meses, y en el peor de los casos, años. Un ejemplo, cómo no, Lost. La cuarta temporada estaba prevista para febrero de 2008 en yankeelandia, con lo que llegaría a España... ni se sabe cuando. Pues bien, sólo han grabado ocho capítulos y llevan un tiempo parados esperando que se resuelva el conflicto. Mientras se soluciona y no, y se ponen con lo que falta de temporada...pues nos puede dar bien entrado 2009 para ver cómo sigue la trama de Perdidos. O casi peor, que reduzcan la temporada a la mitad ¿Mucha tela no? Pues sí; pero bueno habrá que esperar revisionando las tres primeras temporadas para que no se nos olvide todo lo que ha pasado en ellas, que por cierto es mucho. ¿El lado bueno? Los que no sepáis nada de la serie le podéis pedir a los Reyes los DVDs de las tres temporadas para engancharos. Si lo hacéis, en unos meses estaréis atentos también a las huelgas de guionistas y estas cosas, y seréis unos frikis más. Seguro.

Pd: La foto es de Jack en el último capítulo de la tercera temporada... vaya barbas sospechosas, no? Je Je.

Y como recomendación musical, este Downtown, que sonó en un momento importante de la serie.

Sevillanos por la costa

2007-12-14T12:26:00.000+01:00

Que te imiten suele ser un síntoma de que algo va bien. Y Andaluces por el Mundo, el programa en el que tengo la enorme suerte de trabajar, va muy bien. La mayoría sabéis de qué va la historia, por lo que no os voy a vender más burras. Pues eso, que ya van llegando las primeras parodias y la verdad es que son para descojonarse. Elena Carbonell, la hermana de Pablo Carbonell, fue uno de los personajes que entrevistó mi compi Julio en Amsterdam. La chica ha tenido la genial idea de hacer este sevillanos por la costa con el que nos homenajea y retrata la sevillanía en estado puro. Un matrimonio sevillano que se ve "obligado" a exiliarse en la costa gaditana cada puente protagoniza el vídeo. Verdaderamente genial. Mucho ojo a los rótulos, a las caritas de la pareja y a las píldoras que nos sueltan. Cinco minutos que merecen mucho la pena. Nada mejor que reírse de uno mismo. Qué grande!!!

Sexismo, machismo, feminismo...peligro

2007-12-13T00:04:00.000+01:00

Si una mujer es usada en publicidad, televisión o con fines benéficos como reclamo sexual somos machistas, antiguos, cerdos y demás lindezas. Ok, pese a su resultado visual, no me gusta que se utilice a la mujer para estas cosas. De acuerdo con vuestras críticas chicas, está feo que esas tías tan ideales nos traten de convencer de cualquier cosa sólo por su aspecto. Vale. Ryanair ha hecho un calendario con sus azafatas para recaudar fondos para unos niños y se ha llevado unos palos tremendos, y con razón. En la presentación, un directivo ha escupido frases tan casposas como este "subirá la temperatura de la cabina". Espantoso, sí. Ahora bien, vamos a ir dejando atrás esa puta doble moral que está tan de moda desde esa "revolución femenina" de los últimos años, y a no ponernos cachonditas públicamente con los cientos de miles de calendarios absurdos que ha hecho la policía local de la mitad de los pueblos de España, las tres cuartas partes de equipos de fútbol de las ligas regionales y los bomberos de media Europa. Eso también denigra y todas esas cosas, ¿no? Pues eso, cuidadito con el sexismo, el machismo...y el feminismo. Si vamos todos en el mismo barco, pues vamos y ya está; pero no pequéis por exceso en lo que casi toda la vida os han obligado a pecar por defecto. Besitos guapas. Os quiero.

Quiero ser como Flavio

2007-12-10T22:26:00.000+01:00

Pues ya está. Alonso ha vuelto a Renault. La noticia del día. Muy bien. Me importa un carajo, la verdad. Eso sí, cuando he visto las fotos de archivo de su anterior etapa azul me ha venido a mi cabecita un enorme deseo de hablar sobre el tío que más me mola en la payasada (no es reprimáis gemelos, haced sangre de mí; sé que me leéis) ésta de la Fórmula 1: Flavio Briatore. Os linkeo aquí su historia contada por el maestro Enric González. Me jode que sea amigo de Aznar, pero que haya sido novio de Nicole Kidman y Naomi Campbell, que sea el padre de un hijo de Heidi Klum y ahora se vaya a casar con Elisabetta Gregoraci es cuanto menos para respetarlo, ¿no? Por supuesto todas le quisieron de verdad y estaban con él por su simpatía, galantería y sentido del humor. En fin, que muy grande éste Briatore, ya sabéis, el que cada vez que Alonso ganaba una carrera perdía el culo por ser el primero en saludarlo. Un visionario, un caradura; quizás demasiado inteligente para su entorno, demasiado caliente... probablemente el tío más golfo del mundo. Un hijo puta con todas las letras, pero de esas personas que aportan; hay que ser muy especial para vivir así. La indiferencia les huye, y eso, pese a todo, es una gran virtud.

Madurando la inmadurez

2007-12-10T00:15:00.000+01:00

Tanto yo (26) como la mayoría de mi entorno estamos ya en la segunda mitad de los veintitantos. Se nos cae la baba con los correitos que recuerdan nuestra infancia ochentera; lo flipamos con cualquier serie, ropa o foto retro, nos cuesta cogernos dos papas seguidas...en fin, que son varios los síntomas que denotan que nos estamos haciendo mayores. Uno de los más evidentes, cómo no, es la temática de nuestras conversaciones. Asisto con horror (con perdón) a diálogos a varias bandas sobre cocinas, hipotecas, mármoles, euríbores y demás cadenas perpetuas. En mi caso, como vivo en mi casa, la de toda la vida, la de mi padre, mi madre y mi hermana, pues no he gastado ni un segundo en pensar en estas cosas, algo de lo que tampoco me enorgullezco. Es más, sigo siendo un niñato, me entra el pavo con frecuencia, digo más pamplinas que cosas serias... vamos, que no termino de madurar. El caso es que yo prometo hacerlo, crecer un poco, pero por favor, os pido a los demás, que no os hagáis viejos prematuramente, que pese a todas las ataduras sigáis siendo como siempre. Que si se estropea la lavadora no pasa ná, ¿verdad Julio?, o que si el Silestone cuesta un ojo de la cara no dejéis de salir, porque al fin y al cabo el Silestone no aporta nada a vuestras existencias, ¿no? ¿qué mas da? Bueno, los que estáis medio casados o hipotecados podéis abrid el fuego, insultadme... que yo os sigo queriendo. Besitos.

Banda Sonora: Cualquier otra parte, de Dorian.

Roma es tuya

2007-12-06T18:50:00.000+01:00

Roma es el álbum de fotos más grande del mundo. Te mira con soberbia porque lleva ahí toda la vida y tú eres nuevo. Te ofrece miles de cosas y a la vez casi nada porque todo te viene grande. Si te tropiezas con cualquier agujero de la calle, si casi te atropella un coche en un paso de cebra, si te pides un plato de pasta y te traen cuatro volcados en una fuente, si llegas a tiempo a la cita, si sobrevives a todo eso, a su caos... estás preparado para volver. Volver sin horarios, sin mirar el clima, sin prisas, sin fecha de vuelta... con la experiencia del que ha pagado la novatada y se considera un romano más, otro más, sin importar donde hayas nacido o donde vivas. Preparado para entrar en una de sus enotecas, pedir una botella, otra más cara, otra un poquito más... y escuchar a ese tío recitar en italiano, mirar como sonríe la de la esquina o agradecerle al camarero que te trate como a un hijo. Cualquier cosa puede pasar en la capital de Italia, porque es el sitio donde más cosas han pasado nunca. Y da igual tirar la moneda o no, a la Fontana no le importará porque sabe que todos volveremos, si es que alguna vez nos hemos ido.

Vespa, adoquines... Roma!

2007-12-02T19:28:00.000+01:00

Hago un breve receso en el trabajo, que vaya legna que llevamos (en italia no existe la letra mas espagnola), desde un ordenador del hotel en el que nos hospedamos, en Via Nazionale, para contaros un poco, pero mu poquito. Roma me flipa, aunque eso ya lo sabia (no encuentro la tilde) antes de venir. Se hace de noche a las 4 y media, llueve, hace frio, estoy currando y apenas tengo tiempo...pero ayer me alquile una Vespa y me recorri la ciudad. Un espectaculo. Todos esos coches pitandote, diez agnos sin coger una puta moto, las calles llenas de boquetes y adoquines, con mi camara de paquete que es mas grande que oju... pero que placer. Era Nanni Moretti en Caro Diario (no he visto vacaciones en Roma). Un dia magnifico, de los que no se olvidan, de los que se repiten para saborearlo del todo, sin pensar en nada mas que en mirar a todos sitios, cantar, decir pamplinas y disfrutar de esta ciudad, que mas que eterna es inabarcable. Que pena que estoy durmiendo solo... Ciao!

Simplemente Paolo Maldini

2007-11-26T21:54:00.000+01:00

Paolo Maldini es al Milan lo que Maradona a Argentina o John Lennon a The Beatles. Es de los mejores defensas italianos de la historia y su elegancia basta para romper el tópico del juego sucio en el calcio. 23 temporadas en la elite desde que debutara en 1985, casi todos los títulos habidos y por haber en su palmarés (le falta un Mundial, ay esos penalties del 94... o si hubiera estado en 2006...para ganar y haberse llevado el balón de oro, merecido eso sí, de Cannavaro), carisma, liderazgo, calidad...lo tiene todo como futbolista. Además es guapo, alto, simpático, recto... el yerno perfecto vamos. El País le hace un homenaje en su edición de hoy en forma de doble página. La entrevista la firma una chica, Eleonora Giovio, a la que no tengo el gusto de conocer pero de la que tengo muy buenas referencias por un amigo común, mi compi de Aragoneses por el Mundo Álvaro. Es italiana pero trabaja en Madrid, escribe bastante bien y aquí tiene un fan, porque escribir en El País, sobre fútbol...y encima italiano...pues eso, que no me importaría. Enhorabuena por la entrevista, sobre todo porque entre comillas hereda de alguna forma el hueco que deja Enric González, el gran Enric, que por cierto ha recopilado sus Historias del Calcio en un libro. Delicioso.

PD: Hablando de Italia, el Jueves me voy a Roma a mi tercer Andaluces por el Mundo, qué ganas!!! El segundo, Santiago de Chile, se emite el día 6 de diciembre, jueves, como siempre a las 22.00 en Canal 2 Andalucía. Ciao!

Mangantes

2007-11-25T19:38:00.000+01:00

La red está saturada. Hay de todo y ya no saben que inventar. De entre el inmenso mar de propuestas, información, juegos, fotos y movidas varias que ofrece internet sólo un pequeño porcentaje es útil, estoy convencido. Pero hay páginas que rizan el rizo. Estos tíos te invitan meter una foto en su servidor, o como se llame, y segundos después te dan una lista de celebridades a las que te pareces. Al que le haga ilusión, perfecto... al que se lo crea, lo lleva regular. Según estos mangantes yo me parezco a Collin Farrel, Enrique Iglesias e incluso a un tío negro...¿cómo? El primero en mi lista es el nota que os he puesto en la foto, Jason Lee, actor americano popular últimamente por ser el prota de la serie Me llamo Earl. En fin, que por lo menos te ríes un rato.

Repito el enlace: http://www.myheritage.es/FP/Company/tryFaceRecognition.php

Os linkeo aquí el vídeo de un temazo de los Artic Monkeys como Banda Sonora de la entrada. Da muy buen rollo este Mardy Bum

Infelices para siempre

2007-11-24T15:53:00.000+01:00

Con Prison Break, House, Alias, y sobre todo la inigualable Lost... es decir, con la maquinaria de la Fox, y similares, a pleno rendimiento, parece muy antigüito hablar de series de otra generación; pero a todos nos encanta lo retro y creo que esta cuela: Infelices para siempre (Unhappily ever after). Así por el título os sonará poco. A ver, pistas: Familia americana casi siempre en el salón (la serie es muy parecida a Matrimonio con hijos, pero ésta mola más). Padre fracasado. Madre chupóctera. Hijo mayor salido. Hijo menor entrañabale. Hija exhuberante, muy exhuberante... (la actriz Nikki Cox, ahora en Las Vegas, creo). Y sobre todo Floppy, una especie de perro que habla, que vive en el sótano y que es el alter ego del padre. Humor surrealista en grandes cantidades, acidez, cinismo, risas enlatadas, mucha crítica a lo yankee... en fin, que me encantaba llegar de la calle y poner La 2 para verla. Como suele pasar, la mareaban, la quitaban, volvía a aparecer... ahora no sé si la están reponiendo, pero mientras, siempre nos quedará youtube. Por cierto, la sintonía de la serie espectacular; qué recuerdos...

Los Interpol están peor que tú

2007-11-19T23:54:00.001+01:00

¿Te ha dejado tu novia? ¿Te han echado del trabajo? ¿No tienes casa ni dinero para alquilar? ¿Eres un cretino?... no te preocupes, a ellos les va peor. Interpol es un grupo neoyorquino del que algún crítico dijo algo así como "me alegro de que les vaya todo fatal, así le salen mejores los discos". Realmente no sé como es la vida de estos tipos, pero es cierto que sus canciones suenan amargas, oscuras... (no sigo adjetivando porque no soy crítico musical). Realmente me parecen muy buenos y tengo sus dos últimos discos, bajados de la mula, entre los de cabecera en el coche, así que esta entrada va dedicada a ellos, con el único objetivo de que les siga yendo horrible para que continuemos gozando con sus grandes piezas. En serio, muy recomendable. Y si te va bien, escúchalos también, es cool, modernito... y eso siempre mola. Antics y Our Love to Admire son los títulos de sus últimos albumes, para que os los descarguéis si os da la gana; si no, probad con esto. Para los más avanzados, los entendidos dicen que suenan un montón a Joy Division, mítico grupo de Manchester del que no sabía nada hasta hace unos años que vi una película de esas surrealistas que te terminan gustando un montón sin entender muy bien por qué, 24 hours party people, de Michael Winterbottom.

Esos EGOS acomplejados...

2007-11-18T21:48:00.000+01:00

Situación: Bare Nostrum, clásico local nocturno del sevillano barrio de la Alfalfa. Miércoles pasado. 1 de la madrugada aproximadamente. En una mesita con mi colega Dani, reportero de Aragoneses por el Mundo, tomándonos unas copitas. En la mesa de al lado dos tías, probablemente italianas o francesas que estarán con sus correspondientes becas Erasmus. Y llega él, sevillano casi seguro. Les entra solo, sus tres amigos miran desde la barra. "Hola que tal, de donde sois, os gusta Sevilla", bla bla bla... no había pasado un minuto y tiró de su arma infalible, sin que nadie le preguntara: "Pues yo soy actor, y músico. Sí, he actuado en no se qué teatro, he tocado no se donde, mira, esos son mis compañeros, venid... este es Pepito, un fenómeno con la guitarra, componemos entre los dos, tenemos un estilo fusión aunque ahora estamos probando con más bases de jazz, algo más elegante...además ensayamos no se qué obra con papeles muy completos, a veces me cuesta salir del papel cuando me he metido, mi vida es ser actor, y músico; tenemos un proyecto ahora..." Me aburrrroooooooo!!!!!! debieron pensar ellas, que en un alarde de dignidad se levantaron y se fueron para no aguantar más al soplapollas que les estaba vendiendo la moto. Dani y yo nos meamos con la situación, un ejemplo más de la de tíos ridículos que hay por el mundo y que se quedan con el culo al aire cuando le entran a una tía. El prototipo soy artista es de lo peorcito, pero también es de risa el diseñador (¿de qué, cuando y donde?), relaciones públicas (uno que reparte ofertas de copas en una esquina toda la noche), el agente inmobiliario (aquí los corbatas verdes de Tecnocasa se llevan la palma) y algunos egos distraidos más que hay por ahí, cuya función en la vida es hablar de sí mismo, hacerte creer que es más que tú, que gana más que tú y que la vida le toca las palmas allá por donde va. En fin, todo muy antigüito.

PD: Para explicar las cosas hay que generalizar; que me perdonen los que se dediquen a algo de esto y no sean así, que los habrá y muchos. Seguramente habrá más imbéciles en el periodismo, pero de eso que hablen otros...

Banda Sonora: Idiota, de Los Ronaldos

Sevilla vs Sevilla

2007-11-16T21:01:00.000+01:00

Sevilla es una ciudad dual, estamos hartos de escucharlo. Que si Triana-Macarena, Sevilla-Betis, Curro-Paco Camino y demás extremos. Sevilla tiene muchas cosas malas; mucho de clasista en sus fiestas, una Semana Santa intolerante y avasalladora, una Feria pija y cerrada. Tenemos también un importante índice de carcas en muchas zonas de la ciudad, reductos pseudofascistas que se alimentan con las nuevas hornadas de cretinos veinteañeros derechones y definitivamente espantosos. No faltan los canis, un verdadero dolor de cabeza para el resto de sevillanos. Sus problemas de infraestructuras, obras, falta de planificación y demás avíos, como en todas las ciudades... en fin, que no es cuestión de ir diciendo por ahí que Sevilla es "lo mejo der mundo" y estas cosas que escupen los antigüitos y poco viajados sevillanitos. Eso sí, es complicado encontrar un sitio donde se viva mejor que en Sevilla, donde los bares estén abiertos más horas que aquí, donde el sol esté de guardia full time, donde en noviembre puedas tomarte una cerveza en la calle y en manga corta; casi en el puto centro de Andalucía, teniendo a tiro de piedra las muchas maravillas de nuestra región...vamos, que lo de viajar y conocer otros países e incluso vivir fuera está de puta madre, y una de las principales conclusiones cuando vuelves es que Sevilla, pese a Sevilla y los sevillanos, es muy completa. Si a eso le añadimos esa otra Sevilla, la verdaderamente representativa aunque muchos no lo quieran ver; la solidaria, abierta, entregada, loca por gustar al de fuera, dadivosa, que te abraza y no te suelta, la que te guiña el ojo para que no te vayas, la que te convence con un simple paseo, la que se ríe de Sevilla, la pura, la moderna sin ser hortera...pues eso, que tenemos una ciudad envidiable y para todos; y el que no lo vea así, pues que se lo siga perdiendo.

La farfalla granata

2007-11-12T22:47:00.000+01:00

Gigi Meroni (Como, 4 de febrero de 1943) era especial. Un futbolista bohemio. Un siete ambidiestro. De la escuela de George Best. Su historia se convirtió en leyenda el 15 de octubre de 1967. Por entonces, con 24 años, ya era de los mejores calciatori italianos de la época. Pintaba cuadros, vivía con una polaca y pasaba de todo. Era hippie de verdad. Ese día, uno de tantos, había tenido partido con su club, el Torino, una entidad realmente desgraciada. Tras el encuentro (victoria ante la Sampdoria por 4-2), salió del estadio con un compañero para comerse un helado. Llovía mucho. Apenas había visibilidad. Cruzó la calle y quiso esquivar a los coches como hacía con los defensas. Pero perdió el balón. Un chico de 19 años le atropelló. Lo mató. Ese chico terminó con la vida de un genio. Ese genio era su ídolo; se vestía y peinaba como él, incluso dicen que lo confundían con él. El look beatle. Ese chico era un hincha del Toro. Y ese chico rompió el alma de miles de personas. Esas personas salieron a la calle a llorar a Meroni y fueron a casa del chico; allí le cantaron a su ventana. No se lo recriminaron. Le dieron ánimos. Estaban con él. Le comprendían. Todos sentían lo mismo. El chico se llamaba Attilio Romero. Attilio Romero tardó en salir de la depresión. Trabajó casi toda su vida en la FIAT, como media Turín, y se convirtió años después en presidente del Torino. El destino le guiñó el ojo. Al menos Attillio no vivió la tragedia de Superga en 1949, cuando el avión del Torino se estrelló de vuelta de un partido en Lisboa. Esa vez fue la niebla la que mató a todo el club. No hubo supervivientes. El piloto se apellidaba Meroni también, como esa mariposa grana, esa farfalla granata que se fue en otoño del 67 con casi todo por hacer. Otro guiño del destino. El ciclo de la vida, el ciclo de la muerte. Una historia para ser del Torino. Una historia para ser del fútbol.

La cara B del fútbol

2007-11-12T22:28:00.001+01:00

Italia ha vivido un fin de semana desastroso en lo futbolístico. El escándalo sacude al calcio otra vez. Una pelea de ultras de Lazio y Juve terminó con un policía matando a Gabbo (en la foto), un tifoso ya convertido en mito. El resto de radicales de Italia se dedicaron a protestar y hubo disturbios por todo el país, partidos supendidos, detenciones... un desastre en definitiva. La bota se está acostumbrando en los últimos años a ver como se mancha su calcio. Corrupción, violencia y demás mierdas están dejando su imagen por los suelos. Es la cara B del fútbol. La mala. Realmente ajena a la pureza de este deporte, de esta pasión. La cara A muchos no la entienden, y la historia que voy a intentar contar va dedicada a ellos; a los que amamos el fútbol no nos hace falta. Os la dejo en la entrada de arriba, para que no os saturéis mucho.

El rey de la comedia

2007-11-12T09:30:00.000+01:00

Después de varios días sin actualizar el blog por razones personales (estaba de juerga, vamos; raro es el día que no salgo ahora... pero eso merece un capítulo aparte), hoy he llegado el primero al trabajo y me he dicho, toca escribir de lo del rey, Hugo Chávez y Zapatero, ¿no? Pues nada, algo breve porque ya habréis tenido bastante desde el sábado. Como ya sabéis o imaginaréis soy un poco rojete, tampoco demasiado, pero algo sí, por lo que el análisis del incidente supongo que estará algo, o mucho, condicionado por mi visión a priori de los personajes. Resultado: el rey está mayor y sigue resultando un personaje cómico, llevo toda la vida oyendo que fue fundamental en la transición y creo que así es (yo no había nacido) pero eso no quita que la monarquía (paso de las mayúsculas) sobre y que sea una institución muy antigüita, más de película sobre el medievo que garante de una sociedad moderna y de este siglo. El papelito del rey en la cumbre, pues eso, gracioso. Hugo Chávez es todavía más cómico, sólo que además es un poco hijo de puta, como todos los que juegan a dictador. Meterse con Aznar mola mucho, y ahí entiendo a Hugo, incluso comparto su opinión; lo que ocurre es que con su manera de mandar ha consolidado a su país como una auténtica república bananera, y eso los venezolanos no lo merecen. Y por último Zapatero, vaya putada para el PP. El presidente ha quedado como un señor. Él ha logrado, puede que sin querer, rebajar la crispación, aunque ya marianito y su gente se han encargado de darle la vuelta al incidente y largar de la política exterior del gobierno. Pues nada, que digan lo que quieran, pero para mí que ZP sale reforzado, y mucho, del sabadete chileno de circo que se pegaron. Seguro que con la República no pasarían estas cosas... me callo ya a ver si me cierran el blog. Ciao!

"La humanidad está sobrevalorada"

2007-11-07T23:36:00.000+01:00

"La humanidad está sobrevalorada". Esta frase llevaba en su camiseta el angelito que mató ayer a 8 personas en un instituto de Finlandia. Después tuvo la decencia de suicidarse, aunque su propio tiro no le mató en el acto. El mamonazo lo había anunciado todo en youtube. La noticia no sorprendería si viniese de yankeelandia porque cada año pasa un par de veces. Lo llamativo es que un país nórdico, con lo civilizados que son estos tíos, sea protagonista de un hecho así. De todas formas, desde la frialdad y pasotismo desde el que solemos acoger estas cosas cuando pasan lejos, lo que más me ha llamado la atención es la frasecita del joven, la humanidad está sobrevalorada. Con actos como ese la afirmación se carga de razones, porque muchas veces creo que el hombre no es nada humano. ¿Qué o quién fallará para que un chavalito se entretenga en robar una pistola, cargarse a medio pueblo y después perderse las borracheras, los partidos, las noches con mujeres, los días con los colegas, el dormir la siesta, comer huevos con papas y demás placeres de la vida?. Hay mucha gente con muchos más motivos para odiar su existencia y se conforma con que alguien le sonría. Lo de estos chicos no lo entenderé nunca, igual que no comprendo al que va de nazi, de violento o de acomplejado. ¿Es necesaria tanta frustración? En algún sitio debe haber una explicación sencilla que aclare toda la mala leche injustificada que se respira por todos sitios; los placeres de la vida sí que están infravalorados. Nosotros que podemos, disfrutémoslos. Os propongo pensar los vuestros y comentarlos, sólo con verbalizarlos seréis hoy más felices.

Mi año nuevo

2007-11-06T23:33:00.000+01:00

Paseando por la arena de la ya vacía playa, atardeciendo, y con la sudadera puesta. Solo aunque puedas estar con alguien. Deseando que el sol se esconda de una vez. En septiembre. Repasando, planificando, soñando. Incluso ocultamente lacrimógeno. Los finales de verano siempre me han gustado. Marcan el inicio de un nuevo ciclo. Antes, la llegada del colegio o instituto. Luego la anhelada facultad. Desde hace no mucho el trabajo, siempre inestable. Dándole vueltas al coco, corrigiendo errores y haciendo propósitos. Es el verdadero año nuevo, cuando llegas al piso, te duchas, cierras la maleta y te enfilas a la autopista. No hacen falta uvas. Es un cambio armónico. En el peaje ya se te ha olvidado casi todo. Tienes la mente en orden, las ideas claras y por una vez ganas de que llegue el lunes. Un nuevo inicio, otro más. La ilusión de que éste va a ser mejor que ninguno. Experto, en reposo. Muy lejos queda el desenfreno de abril, el hambre de fiesta primaveral y veraniega. Es el otoño, el día 1 de todo y el 31 de muchas cosas. Mi estación favorita, en la que lo paso peor.

O Fabuloso

2007-11-04T13:56:00.000+01:00

No me gusta ser ventajista. Los que habláis de fútbol conmigo sabéis que siempre lo he defendido por una razón; me encanta como juega. Soy de Luis Fabiano. Casi siempre indisciplinado, indolente (un poco como yo cuando juego), antipopular, de verbo difícil... es el típico delantero que tendrá a casi todo el mundo en contra si no marca. Pero para mí es genial. Tiene una visión de juego prodigiosa, mucha, demasiada, sangre fría y tremenda calidad. Ahora lleva 13 goles en 16 partidos, que son números de temporada histórica, pero lo mejor es que su actitud es más agresiva que nunca y sigue aportando pases y creación al ataque del Sevilla, no sólo goles. Kanouté es la hostia y Daniel el jugador más completo (otro día hablaremos de Keita, ¿donde estaba ese negro tan bueno?), pero este Luis Fabiano es un pelotazo de delantero y tiene una virtud muy rentable, que marca goles decisivos en partidos importantes. Es un tonto genial, un cretino que si no se agobia tiene nivel para estar entre los mejores delanteros del mundo. Cuando está, está. O Fabuloso.